Hechos controversiales

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Breves

I

Soldado británico cortaba dedos a talibanes muertos como “recuerdo”

LONDRES, 8 agosto 2011 (AFP) - El ministerio de Defensa británico indicó el lunes en Londres que estaba investigando sobre un soldado que acostumbraba a cortar dedos a talibanes muertos en combate en Afganistán y los guardaba como “recuerdos”.


Comentario: Yo no veo cual es el escándalo sobre esto. Al final esos barbudos ya estaban muertos, y guardar un dedo era como guardar un pedazo de mortadela o de chorizo español en tu cuarto. O como las personas que compran cabezas reducidas a temibles tribus amazónicas. A mí mismo me gustaría tener en mi cuarto recuerdos de mis enemigos: …y en esta botella, la número cinco, está la oreja que en un ataque de ira le arranqué a unos de los huevones de la radio. Ah, los sueños de venganza.

II

Iris Varela suspendió ingreso de nuevos presos a las cárceles del país

La orden de la ministra para el Servicio Penitenciario llegó a los centros de reclusión en forma de circular.
Este jueves, llegó a los distintos centros penitenciarios del país una circular que les ordenaba no recibir a más privados de libertad, así los enviara el poder judicial o las policías del territorio nacional.
“Se participa a la Dirección de los Centro Penitenciarios e Internados Judiciales de la República Bolivariana de Venezuela, que queda suspendido el ingreso de nuevos privado de libertad provenientes tanto del Poder Judicial como de los distintos organismos policiales del territorio nacional hasta tanto sea autorizado por este despacho”. Así cita la orden emanada.

Comentario. Luego de un profundo y concienzudo análisis, la ínclita compañera del partido y destacada compañera revolucionaria, la ‘Comandante Fosforito’, flamante ministra de asuntos penitenciarios ha llegado a una conclusión:

¿Cuál es el problema? La violencia y corrupción de las cárceles.
¿Cuál es la principal causa? El extremo hacinamiento, algunas cárceles tienen 300% más presos que su capacidad estimada.
¿Cuál es la solución? No aceptar más presos en las cárceles, y sacar miles de presos 'por delitos leves' de la carcel.

La solución era tan simple, estaba frente a nuestras narices, y no la vimos. Pero es eso lo que distingue a los genios de nosotros, los simples mortales: ellos pueden ver una solución simple y prístina donde nosotros solo veíamos espesas tinieblas, un nudo gordiano insoluble. En la simpleza esta la belleza, dijo un sabio chino.

Ahora también tenemos solución al problema hospitalario. Todos sabemos que el deteriorado sistema de salud, además del problema de hacinamiento y falta de camas, esta asolado por la falta de insumos y de personal. Pero ahora tenernos la solución: No aceptar más enfermos. Si al hospital llega un sexagenario jadeando con un dolor en el pecho, si llega un recién nacido con la piel verdosa luego de tres días de diarrea, si llega una adolescente llorando por un dolor en el vientre, denles una aspirina y mándenlos a su casa, como 'enfermos leves' que son. Así habrá muchos insumos y camas disponibles para los verdaderos enfermos que son los tiroteados, los apuñalados, a los que les cuelga en jirones el brazo debido a un machetazo. Ya sabemos que la producción nacional de esta clase de heridos está en franco y pujante progreso. Y con los miles de presos liberados, solo podemos experar un crecimiento explosivo. La revolución del crimen avanza a paso de vencedores.

III

Mata Figueroa pidió “respeto”: “No se equivoquen con la Fanb”

8 Agosto, 2011
ND.- El ministro de la Defensa, Carlos Mata Figueroa, afirmó que la Fuerza Armada Nacional Bolivariana exige respeto “a los apátridas y a la canalla”. Así lo manifestó durante la llegada de los buques Naiguatá y Guaiquerí, desde el estado Nueva Esparta.
La Fuerza Armada "está más que nunca" alineada con el presidente Hugo Chávez. Así lo dejó en claro el ministro de la Defensa, general en Jefe Carlos Mata Figueroa, quien demandó de los sectores que adversan al mandatario que no busquen calentarle la oreja a los uniformados, pues fracasarán.

Comentario: Yo creo que estos señores se faltan el respeto a si mismos y a su institución, al mostrar una adoración y sumisión canina a un hombre que es un inquilino temporal del palacio de Miraflores. De nuevo no está de más recordarles a estos señores que la parcialidad política de las fuerzas armadas está expresamente prohibida por la constitución venezolana, y que la palabra ‘revolución’ tampoco está prevista en la carta magna.

IV

Ministra Maldonado: Bolívar hace doscientos años se alzó contra el imperio yankee

“Bolívar hace doscientos años se alzó contra el imperio yankee, ese mismo imperio que ahora nos amenaza”, resaltó la ministra.

Comentario: Nuevos misterios de la historia nos han sido revelados. Parece ser que unos historiadores socialistas, bolivarianos y revolucionarios determinaron que Bolívar participó de incognito en la expedición británica que quemó a la ciudad de Washington en 1814, durante la guerra Anglo-Americana. Por eso se perdió la segunda república venezolana: Simón estaba combatiendo a los Yankees por allá, y no a los españoles por acá. Era una cuestión de prioridades: un ataque preventivo contra quienes 200 años después serian un enemigo formidable para la revolución y para su futura reencarnación. Los españoles eran pan comido y podían esperar. Que sería de nosotros si los eruditos líderes de la patria bonita no nos iluminaran todos los días.

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PD: Luego de un año de los hechos, mi respuesta oficial a los señores de la radio será publicada hacia el final de esta semana. El imperio contraataca. Cristo viene, y viene arrecho.

Una foto insolita

Cuenta la leyenda que Alejandro Magno, soliviantada su formación y disciplina macedónica luego de varios años viviendo entre los persas, les pidió a sus generales que se arrodillaran ante su egregia presencia. Uno de ellos, Cleto, se rebeló contra esta exigencia, exclamando que era un hombre libre griego, y que no se arrodillaría ante su igual. Entre los pueblos antiguos del medio oriente, como el persa o el egipcio, esa costumbre de adorar a los reyes se debía a que los príncipes eran considerados personajes divinos, descendientes directos de los dioses. Sus palabras no eran las simples palabras de un mortal, sino el mismísimo fuego sagrado de los dioses, revelado a los mortales. El mismo Alejandro presumía de ser hijo del rey del Olimpo, Zeus, que una noche cohabitó con su madre bajo el disfraz de una serpiente, sospecha que le fue confirmada por un complaciente oráculo en Egipto.

Con el paso de los siglos, los amables dioses fueron reemplazados por el Dios único y vengativo de Israel, y esta idea tuvo que ser adoptada a las nuevas circunstancias. Así, desde la edad media hasta la edad moderna los monarcas europeos y sus cómplices de la iglesia echaron mano a la conveniente teoría del ‘Derecho divino de los reyes’ para justificar su reinado y el culto a su persona, sosteniendo que "el derecho a gobernar es ungido por Dios". Así, los reyes no declamaban su divinidad, pero si su elección por la Dios único, conservando un cierto halo, un tufillo de divinidad. Y ya sabemos que en esa época meterse con la Santa Iglesia o con sus aliados solía ser nocivo para la salud.

Con el advenimiento de la ilustración y luego la revolución francesa, comenzó el declinar de las monarquías absolutas. El ascenso al poder de Napoleón Bonaparte significo un retroceso en este respecto, y su rocambolesca coronación como emperador, vestido de purpura, y asistido por el Papa, a quien quitó la corona de las manos para colocarsela el mismo, es paradigmática. Pero como el curso de la historia nunca se detiene, unos lustros luego de la debacle bonapartista comenzaron una serie de revoluciones civilistas europeas que dieron al traste con el resto los regímenes absolutistas europeos. En muchos casos, los reyes fueron reducidos a figuras decorativas, protocolares.

El siglo XX vio el surgimiento de terribles sistemas totalitarios, de índole fascista o comunista, que entre otras características compartían el culto a la personalidad del jefe de estado, que además fungía como presidente del partido único y líder máximo e indiscutible de la nación. Hitler y Stalin son dos ejemplos más conspicuos de este culto enfermizo y cuasi religioso donde el líder es infalible, incuestionable y todopoderoso. Un semi-Dios entre los hombres. “Me ilumina. Lo adoro. Me inclino ante su superioridad”, decía Goebbels luego de ver a su Fuhrer. Zinoviev decía que Stalin era ‘Un genio que solo nace cada 500 años’. Para no quedarse atrás, unos exaltados miembros del partido comunista chino exclamaban que “Mao es el genio más grande que hubiese vivido jamás”. Los gerifaltes del partido comunista cubano no se quedaban atrás a la hora de alabar al provecto ex-dictador cubano, al que muchos también calificaban –adivinen de que- de ‘Genio’.

Toda esta perorata viene al caso por una sorprendente fotografía que muestra a los cadetes de la armada venezolana arrodillados ante el arribo del líder máximo de la revolución bolivariana, de regreso de su viaje a Cuba tras cumplir con el tratamiento de quimioterapia. Independientemente de que este servil gesto haya sido espontaneo u obligado por sus superiores, esta genuflexión ante el jefe de estado me parece cuando menos, alarmante. Tratemos pues, de hacer una exegesis de lo que significa este gesto. Comencemos por consultar el diccionario, a ver que nos dice sobre la palabra genuflexión.

Genuflexión.
1. f. Acción y efecto de doblar la rodilla, en señal de reverencia, sumisión o adoración.

Veamos: Reverencia. Sumisión. Adoración. Esto huele muy mal. Y en la foto se ve peor. Pero sigamos. En caso de que esta muestra de reverencia haya sido debido a la investidura de presidente, ¿Por qué no habíamos visto esta acción antes? ¿Es que las nuevas reglas de protocolo así lo exigen? ¿Esto ya existía? En caso de que la última pregunta sea cierta, entonces debieron haber rendido este extraño homenaje a todos los presidentes anteriores. Pero hay algo que me dice que este gesto de sumisión no fue ante la investidura de presidente, sino un gesto ante Chávez el hombre, en su condición de líder máximo e indiscutible de la ‘Revolución’ y encarnación viviente de Simón Bolívar. Chávez el predestinado. Chávez el ungido. Chávez el profeta, que llevara a Venezuela a una era de oro. “Es que Chávez es Venezuela”, “Chávez es el pueblo”, “Ordene comandante” claman algunos dirigentes del partido de gobierno. El Fuhrer de los nazis desde su tribuna en Núremberg también clamaba: “Ich bin das volk”. Ya el paisaje venezolano está infestado de afiches, fotografías, murales y gigantografías de Chávez por todas partes. Todavía no se han atrevido con las estatuas.

Hoy, lunes 1 de agosto, leo las declaraciones de Diosdado Cabello: “Estamos alineados con Chávez, el jefe se llama Chávez, de eso no tenemos dudas". Casi al mismo tiempo, un general amenazaba: “No aceptaremos otro comandante que no sea Chávez”. Hace tres semanas, durante el desfile del bicentenario del 5 de Julio todos escuchamos a los militares mientras gritaban “Somos socialistas”. Que yo sepa, las palabras ‘revolución’ o ‘socialismo’ no están previstas en la constitución venezolana. ¿Acaso estos señores se están declarando traidores a la constitución avant la lettre? En caso de dudas, les copiaremos dos artículos de la constitución que viene al caso recordar.

Capítulo III
De la Fuerza Armada Nacional

Artículo 328.
La Fuerza Armada Nacional constituye una institución esencialmente profesional, sin militancia política, organizada por el Estado para garantizar la independencia y soberanía de la Nación y asegurar la integridad del espacio geográfico, mediante la defensa militar, la cooperación en el mantenimiento del orden interno y la participación activa en el desarrollo nacional, de acuerdo con esta Constitución y con la ley. En el cumplimiento de sus funciones, está al servicio exclusivo de la Nación y en ningún caso al de persona o parcialidad política alguna.

Artículo 330.
Los o las integrantes de la Fuerza Armada Nacional en situación de actividad tienen derecho al sufragio de conformidad con la ley, sin que les esté permitido optar a cargo de elección popular, ni participar en actos de propaganda, militancia o proselitismo político.

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Pero hay otra cosa que me preocupa del gesto mencionado, y es la posible aplicación de la ley asociativa en este caso. Veamos, es harto conocido el hecho de que Chávez siente una desproporcionada admiración por el senecto tirano del Caribe - ahora en retiro- Fidel Castro, sobre su hermano, y sobre el régimen cubano en general. “No sé cómo llamar a Fidel, padre, mentor, líder, maestro”, ya dicho en repetidas nuestro caudillo tropical. Así que por ley asociativa tenemos que:

A le rinde pleitesía a B y
B le rinde pleitesía a C

Entonces

A le rinde pleitesía a C

De tal manera tenemos que estos genuflexos servidores de la patria y de su caudillo también deberían arrodillarse la próxima vez que el actual dictador cubano venga a Venezuela. No hacerlo sería tan congruente como un cura de pueblo que accede a besar la mano de su obispo, pero se niega a besar la del Papa. Pero ya nada nos sorprende en la stultifera navis en que se ha convertido este país. Si me preguntan en lo personal que pienso del gesto de los militares, solo puede decir cuatro palabras: Indigno. Servil. Denigrante. Vergonzoso. Un gesto verdaderamente insólito que mancha de nuevo la reputacion de las fuerzas armadas nacionales y que nos revela los extremos hasta donde ha llegado la secta chavista. Que a nadie le sorprenda que algún día salga en la ‘imparcial’ prensa oficialista una proclama parecida a la siguiente:

"¡Oh, Gran Stalin!
Nuestro amor, nuestra fidelidad, nuestra fuerza, nuestro corazón, nuestro heroísmo, nuestra vida. Todo es tuyo, cógelos, ¡Oh, Gran Stalin! Todo te pertenece, ¡Oh, líder de la patria! Ordena a tus hijos, son capaces de desplazarse en el aire y en la tierra, en el agua y en la estratosfera. Los seres humanos de todas las épocas y de todas las naciones dirán que tu nombre es el más glorioso, el más fuerte, el más sabio, el más bello de todos.”


Para cerrar este tema,y antes de irme a almorzar, los dejo con una admonición de la biblia:

“Guardaos de los falsos profetas, que vienen a vosotros con vestidos de ovejas, pero por dentro son lobos rapaces”.

El feliz regreso de los sueños

“Vendrán las iguanas vivas
a morder a los hombres que no sueñan”

Federico García Lorca.


A pesar de haber quedado absolutamente jodido personalmente, profesionalmente y económicamente a raíz de la acción criminal e irresponsable de los hijoeputas de la radio, últimamente he estado de buen humor. Y una de las razones del regreso del buen humor es el regreso de mis sueños. Verán, durante más o menos tres años, casi no soñaba o no soñaba en absoluto. Y no faltara el sabelotodo que me diga: ¡Imbécil, pero si todos soñamos todos los días, solo que no lo recordamos! Por supuesto que esto es así, pero en mi caso hubo circunstancias especiales que me hacen pensar que de nuevo, mi caso fue diferente. Por un espacio de tres años, soñé unas pocas veces. Todos los días me despertaba muy cansado, como si no hubiera descansado, y con una sensación de que algo muy, muy malo había pasado en la noche, con un gran desasosiego, una sensación muy desagradable e indescriptible. Algunas veces, simplemente me despertaba asustado. Pero por más que trataba de recordar algo, aunque sea una sola imagen de los sueños, no podía recordar absolutamente nada, solo me venía a la cabeza una imagen totalmente oscura, si se quiere una pared negra. Nada, cero en absoluto. A veces me despertaba varias veces en la noche, con esa desagradable sensación de que algo malo acababa de pasar, muy frecuentemente agitado, con fuertes palpitaciones del corazon. Y esa inquietante sensación de no poder recordar nada en absoluto. Sentía que me algo me robaba los sueños. En algunas ocasiones tenía la sensación de que algo o alguien habían usado mi cuerpo mientras dormía, como si hubiera sido poseído por algún demonio o un espíritu ajeno. Ahora sé muy bien de que hablaban los seres supersticiosos que creían en los íncubos y otros horrores nocturnos. Y cuando hablo de ‘sensación’, es porque realmente no creo en posesiones ni otros cuentos de viejas, aunque cada día más me convenzo de que a este puto y asqueroso mundo lo hizo un demonio, un demiurgo siniestro.

Y cuando finalmente tuve el episodio psicótico, recuerdo que una noche pensé o soñé o aluciné (es difícil decir que sucedía realmente en esos días) una discusión entre varias partes de mi yo. Primero estaba el yo que como un simple espectador, presenciaba una pelea entre dos secciones de mi psique. Luego estaba el yo, que al mismo tiempo era Hugo Chávez, vestido de verde militar y boina roja. Este Chávez de la alucinación, que al mismo tiempo era el yo consciente, daba un encendido, vehemente y emotivo discurso donde defendía a mi ser consciente y a mi identidad personal contra los ataques de otro yo, que se había declarado en rebeldía, y al que el Yo-Chávez acusaba de sabotear mi vida, de menoscabar mis esfuerzos para mejorar mi vida. Una de las cosas que dijo el Yo-comandante y que me quedo en la memoria de esa noche, la noche de las noches, es la siguiente: ¡Ya ni los sueños me gustan, hasta los sueños me quitaste, maldito! Y en ese momento el Yo-espectador dijo: ¡Coño, así que eso es lo que está pasando! Y realmente es una lástima que no recuerde más cosas de ese tiempo, porque luego de un mes en cura de sueño (inducida por fármacos prescritos por el psiquiatra), casi todo se me olvidó. Y así comenzó el lento proceso de recuperación, que fue interrumpido por los hijoeputas de la radio, con sus ataques injustificados y su sarta de mentiras en contra mi persona. Y es que los muy hijoeputas me agarraron en mi momento más vulnerable. Agravado ademas por la ruptura con Carola,que de me dejó sin brujula. Veran, luego de un episodio psicótico, en el cual toda tu psique queda rota en mil pedazos, quedas muy sensible ante el mundo exterior, te sientes extremadamente frágil. Tu ‘Yo’ está en proceso de reconstrucción, y solo una débil y delgada capa te separa del torrente de emociones y comportamientos irracionales del inconsciente. Todo te causa miedo, inquietud, sospechas,y a veces simple panico. La experiencia psicótica, es básicamente una experiencia terrorífica. Recuerdo que dos semanas luego de terminar la cura de sueño, tuve que ir al velatorio de la madre de un cuñado. Era la primera vez que salia de la casa luego del episodio psicotico, y con gran aprehension,me digiri a la funeraria. Al notar que ninguno de mis hermanos estaba todavía presente en la sala, me tuve que salir de la funeraria de inmediato. Me sentía vulnerable, muy expuesto a ataques por parte de esas personas que no eran familiares directos. Vainas de la paranoia.

Y solo fue hasta hace unos pocos meses que realmente me he sentido totalmente recuperado de ese triste episodio. Y ese largo periodo de fragilidad psicológica y de total bloqueo de los sueños coincidió con el tiempo en que se decía que yo hablaba dormido, diciendo no se qué clase de barbaridades que no tienen que ver con mi persona, con mi yo consciente. Y por lo que escuche por ahí, cosas totalmente divergentes con mi personalidad e identidad personal, cosas que yo no pienso, ni siento, ni jamás me pasan por la cabeza. Cosas realmente vergonzantes en muchos casos. “No por mí, si no en mi ha ocurrido. Entre mí y mi, ¡Que diferencia”, decía asombrado Agustín de Hipona. Pero es el inquietante hecho de que en todo ese tiempo no haya podido recordar absolutamente nada de los sueños, es ese detalle el que me parece muy importante y me hace pensar que eso era la manifestación de una escisión totalmente separada de de psique, tanto a nivel consciente como a nivel inconsciente. Una escisión,una disociación psicótica de la que nada se, ni quiero saber, y que afortunadamente, con el regreso de la estabilidad psicológica, ya se fue al carajo. Ida. Gone with the wind. El gran dragon negro, las fuerzas que acechaban desde las sombras fueron sometidas y aplastadas por mi voluntad consciente, y eso es lo mejor que pudo haber pasado. A veces, mantener el status quo es lo mejor. Ahora bien, porque sucedió todo esto, si todo lo relatado fue una manifestación de un proceso de forclusion freudiano, o como decía Jung, el colapso mental fue un proceso auto regulatorio de la psique destinado a completar el proceso de individuación, el encuentro con la sombra, no lo sé. Lo que si se, es que durante este evento estuve al filo de la destrucción, de mi desaparición como persona. Fue como el encuentro de la materia con la antimateria. Solo se podían destruir el uno al otro. Como en la doctrina militar de la Union Sovietica y de EEUU durante la guerra fria, ambos bandos tienen la destrucción mutua asegurada. Es un milagro que no me haya suicidado o que no haya perdido completamente la cordura. Eso me recuerda el final de una canción de Porcupine Tree, que trata sobre un viaje inducido por LSD:

“Brians' rocky journey ended 12 hours after it had so innocently begun, he was shattered by it …
… on voyage 34 he finally met himself coming down an up-staircase, and the encounter was crushing.”

Como dije anteriormente, no soy profesional de la salud mental para saber exactamente que pasó, y no soy nadie para meterme en los misterios del alma humana. Ni muchos menos tenian derecho a meterse en este asunto los payasos psico-terroristas de la radio. Lo que sí sé muy bien, es quien he sido, quien soy y quien seré, y por quien NO soy, y eso no me lo puede quitar nada ni nadie, ni siquiera una caterva de cretinos de mierda balbuceando estupideces por la radio. Ya lo dice muy bien la canción de Génesis:

“I know what I like, and
I like what I know …”

Así que desde hace unos pocos meses, me despierto descansado, de buen humor, y sobre todo, recordando vívidamente todos mis sueños, como por ejemplo, el sueño del tren. Este es uno de esos sueños repetitivos, que de tanto soñarlos, los reconoces en alguna parte de la misma ensoñación. Estoy montado en el tren de Utrecht a Ámsterdam, vestido de traje y corbata y con sobretodo negro, el cual era mi ajuar de trabajo en los años durante los cuales trabaje en proyectos en Holanda. El paisaje es típicamente holandés: Totalmente plano y verde, muchas granjas y ganado vacuno. No hay ninguna marca en el paisaje que me indique en donde estoy, pero sé que estoy entre Utrecht y Ámsterdam. Una de esas raras certezas de los sueños, como si alguien hubiese escrito previamente el guion del sueño indicado la locación de las escenas. El vagón del tren está totalmente vacío, a excepción de una rubia y bella azafata de KLM, que está sentada en el extremo del vagón. Yo la miro desde la distancia, y ella me mira. Nadie habla, la atmosfera del sueño es lenta y extraña, como en una película de Kubrick. Me siento en paz, mirando el bucólico paisaje rural. Hay una calidad eterna en este sueño. En algún momento recuerdo que ya he soñado esto y me digo a mi mismo: Hey, este es el sueño del tren. De pronto, una de las puertas del vagón se abre y alguien pasa caminando por el pasillo. Es mi padre. Al pasar junto a mi asiento, me saluda: ¡Hola hijo, como estas! y yo le respondo: ¡Epa papa, como estas! No me pregunto cómo es posible que este ahí, porque en mis sueños los viejos siguen vivos. Luego mi padre sigue su camino y sale del vagón. Yo sigo mirando hacia afuera. Vacas. Me pregunto qué carajo hacia mi papa en el tren a Utrecht. Vainas locas de los sueños. Pero a los sueños no se les cuestiona, como bien decía la canción de Eurithmics:

“Sweet dreams are made of this, who am I to disagree …”

Como detalle curioso, recuerdo que al salir de tren estaba en la séptima carrera de Bogotá. Con respecto a la barbie holandesa que aparece en el sueño, ella si corresponde perfectamente al contexto de la ensoñación, porque una vez vi realmente a esa linda azafata en el tren que iba de Ámsterdam a Schipol. Recuerdo que ese día tuve que ir buscar al aeropuerto a un colega que iba a llegar de Venezuela. Quizás todo ese sueño corresponda a un extrañamiento de esa época, en la cual mi vida era tranquila y agradable, luego de unos años realmente oscuros e infernales que marcaron mi psique para siempre. Cierto, aparte de los colegas no tenía amigos, ni mucho menos relaciones amorosas, pero por lo demás, mi vida era tranquila. Me tomaba todas las cervezas que podía viendo bandas de rock en vivo, me fumaba mis porros tranquilamente en los Cofee Shops, podía comprarme todos los discos de música y todos los libros que quería, iba a todos los conciertos de rock que había (U2, The cure, Marillion, Deep Purple, Metallica, etc), y si me aburría mucho en Holanda me iba por el fin de semana a Colonia, Bruselas o a Paris. Ah y por supuesto si estaba borracho me iba de puterismo al barrio rojo de Ámsterdam donde ya tenía unas amigas fijas. Pero lo más importante de esos tiempos era que nadie se metía con mi persona, nadie me jodía la vida, estaba lejos del alcance de las jaurías de chacales. Y esa tranquilidad en tu vida es irreemplazable.

Y si el sueño del tren es kubickiano, el que tuve el pasado fin de semana es felinesco: Me encontraba en la playa, con el agua casi hasta el pecho, con muchas mujeres. Las mujeres correspondían a distintas épocas, sitios donde he estado y trabajos que he tenido. Todas tenían algo en común: todas me habían gustado, y tuve fantasías sexuales con todas ellas, aunque nunca pude tener nada con ninguna, mi torpeza social y otros factores siempre me impidieron siquiera estar cerca de eso. La atmosfera era festiva, y para mi alegría todas las chicas se llevaban muy bien unas con otras. Dos de ellas me restregaban la espalda y me echaban agua, entre risas. Unas señoras gordas se paseaban por la playa, y yo me alegraba de estar en el agua con las chicas. Como les dije, totalmente felinesco. Al final el sueño se torno erótico y tuve sexo con una de las chicas. Obviamente este sueño fue inducido por haber vuelvo a ver Ocho y medio, la obra maestra de Fellini la semana pasada. Los sueños también pueden tomarse prestados. Pero sean prestados, inducidos, o absolutamente originales, todos necesitamos soñar. Solo los sueños nos permiten acceder a un mundo de fantasía donde todo es absolutamente posible y donde nuestras más salvajes fantasías se pueden hacer realidad: Puedes volar por encima del Himalaya, crear edificios de arquitectura increíble, inventar paisajes naturales extraordinarios, reencontrarte con tus padres fallecidos, viajar a Egipto o a Estambul, tocar en concierto con Rush y tener sexo con esa chica que nunca te tiraba ni peos. En los sueños somos un dios omnipotente, solo ahí podemos ser el verdadero rey de nuestra creación y de esta manera consolarnos de las miserias de la vida diaria. Dulces sueños, bienvenidos de nuevo a mi vida. Cuánta razón tenía Antonio Machado en su sabio verso:

“De toda la memoria solo vale
el don preclaro de evocar los sueños”


PD. Hoy Jueves 21 tuve un sueño muy creativo. Un detalle que se olvido describir, y que celebro con el regreso de los sueños, es que ahora casi todos los días cobro conciencia de estar soñando, y en ese momento soy un Dios que puede crear todo lo que se me antoje. Hoy hice una ciudad que tenia varias catedrales con cúpulas enormes, como la de St. Paul en Londres, y luego empecé a volar para ver mejor mi creación. Pero hubo un momento en que volé demasiado lejos, y ya no había edificios, sino bocetos arquitectónicos. Luego volé aun mas lejos y solo había borrones. En ese momento me di cuenta de que habia volado demasiado rapido y no le habia dado tiempo a mi mente a crear mas edficios para mantener la ficcion del sueño. Como diría un español: De puta madre.

PD 2. Hoy viernes 22 tuve un sueño en cual yo era una estrella de rock, y estaba preparando el próximo disco de mi banda. Estaba casado con una poetisa, y teníamos dos hijos. La casa estaba ubicada en una hermosa zona rural. Luego mi esposa dio un recital de poesía en el bosque, mientras me abrazaba. Al terminar el recital caminamos por la orilla de un profundo barranco, que daba a un estuario, a la desembocadura al mar de un vasto y poderoso rio. Noté que bajando por el rio venia una enorme ola producida por el reflujo de la marea. De pronto era un surfista, y tenía necesidad de tomar esa ola única, así que busqué mi tabla y me fui a surfear. (?) Mas tarde estaba en África, haciendo labores de inteligencia y contrainteligencia para la CIA en diversos países y ciudades. En un momento hice quejas sobre la liviandad y falta de criterio de mis superiores, que ponian en riesgo la seguridad de las operaciones. Caminando por una calle, el siniestro enemigo, siempre en busca de mi destrucción, me reconoció, y pronto comenzó una persecución al estilo hollywoodense. Pero yo, raudo y astuto, pude escabullirme de mis enemigos zigzageando a través de las estrechas callejuelas de Dakar, montado en mi veloz Vespa.


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CIUDAD SIN SUEÑO
(NOCTURNO DE BROOKLYN BRIDGE)

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.
No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.
Pero no hay olvido, ni sueño:
carne viva. Los besos atan las bocas
en una maraña de venas recientes
y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso
y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros.
Un día
los caballos vivirán en las tabernas
y las hormigas furiosas
atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas.
Otro día
veremos la resurrección de las mariposas disecadas
y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos
veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.
¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero,
a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente
o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato,
hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan,
donde espera la dentadura del oso,
donde espera la mano momificada del niño
y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul.
No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Pero si alguien cierra los ojos,
¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!
Haya un panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
Ya lo he dicho.
No duerme nadie.
Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la luna
las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.

Federico García Lorca.

El Barsa y los clasicos de este año

Nunca es tarde para enviarle mis felicitaciones Barcelona FC por sus triunfos de este año: La liga por tercer año consecutivo y la segunda Champions League en 3 años, lo cual no es poco. Estos nuevos laureles, mas que el triunfo de un equipo, representan la victoria de toda una filosofía, si se quiere romántica del juego, que da primacía al buen trato del balón, al juego elegante y virtuoso por encima de otras consideraciones pragmáticas, y que honra al futbol como deporte y espectáculo de masas. Salid y divertíos, le dijo Guardiola al equipo antes de salir a la cancha en Wembley. Enhorabuena para Pep y sus muchachos.

Pero ahora que la temporada de futbol ha terminado, y el calor de los clásicos Barsa-Madrid ha quedado atrás, haremos unos comentarios generales sobre Mourinho y su estrategia en los cuatro clásicos disputados entre Abril y Mayo. Cuando era niño, quizás cuando estaba en quinto o sexto grado, tenía un amigo en el colegio con el cual jugaba al juego de ‘La vieja’, conocido también como ‘Tres en línea’ o ‘Tic Tac Toe’ en los países de habla inglesa. Como el lector recordara, el tablero de ese juego es una cuadricula de nueve posiciones, con filas y columnas de 3 posiciones. El primero que llene una fila o una columna con el mismo símbolo, sea un cero (0), o una equis (X), gana. El amigo mío era más rápido mentalmente que yo, y casi invariablemente, me ganaba. Cansado de ser vapuleado en tan simple juego, una noche me puse a pensar en una estrategia para evitar ser derrotado, y ¡Bingo! Me vino una idea: Si yo detectaba que mi adversario iba a llenar una línea o columna con una ‘X’, yo inmediatamente iba a bloquear su intento, colocando un ‘0’ en dicha fila o columna, desbaratando esa posibilidad. Al día siguiente, mi estrategia fue exitosa: Mi amigo ya no pudo ganarme. El problema era que yo tampoco le ganaba, porque estaba demasiado concentrado en no perder. La partida ahora siempre terminaba en empates, y pronto el juego se hizo tan predecible y anodino, que no jugamos mas, el juego había perdido su magia. Y eso exactamente fue el resultado de la estrategia de Mourinho en los clásicos, a juzgar por su magro resultado: Dos empates a un gol (uno por penalti a favor del Madrid), un triunfo del Barsa 2 a cero, gracias a la genialidad de Messi, y un triunfo del Madrid por la mínima y de contragolpe. Cuatro juegos enredados y sin vistosidad.

Y es que estaba muy claro lo que Mou quería al ver el juego conservador y la disposición táctica del Madrid en los cuatro partidos. Cuando sacrificas a un Ozil en el mediocampo por un perro de presa como Pepe (justamente expulsado en uno de los juegos), cuando pones a jugadores con el potencial creador de Xabi Alonso o Di María dedicados exclusivamente a romper juego, cuando dejas solo a un punta aislado, desconectado, esperando el balonazo salvador, sea este Cristiano (lanzando manotadas de impotencia), Adebayor o Higuain, cuando todo un equipo que aspira a romper la hegemonía del Barsa se repliega a su cancha, esperando un contragolpe salvador, tú no quieres ganar el juego: lo que quieres es no perder. Los juegos se vuelven enredados, grises, aburridos. Y esa estrategia te puede funcionar en un solo juego, como sucedió en la copa, pero no en dos, lo cual fue el caso de la Champions. Al final el juego virtuoso del Barsa fue premiado, y la estrategia conservadora del Madrid fue castigada, aunque es necesario destacar que solo la genialidad de Messi pudo romper el terrible catenaccio mouriñista en la eliminatoria de la Champions.

Pero como Mou es tan autosuficiente, posiblemente piense que su estrategia estuvo perfecta, solo que algunos detalles no le salieron como tenía previsto. Recordemos su respuesta luego del memorable cinco a cero que el Barsa le propino al Madrid en su propia casa: “Como técnico, del uno al nueve, me pongo diez”. Como Condorito, solo me resta decir: ¡PLOP! Solo Hugo Chávez, a quien le agradezco que su bocota sin control nunca haya hecho ningún comentario sobre el Barsa, le supera en soberbia. Si le preguntáramos de nuevo a Mou sobre el resultado de la eliminatoria de la Champions, seguramente su respuesta seria la siguiente: Si a Pepe no lo hubieran expulsado, si Adebayor o Cristiano hubieran tenido más tino, si Casillas le hubiera parado esos dos goles a Messi, si el Barsa no hubiera tenido un 70% de control del balón, si a mí no me hubieran expulsado y si Pedro no anota en el segundo juego, seguramente hubiéramos ganado la eliminatoria. ¿Por qué?, Mou, ¿Por qué?

Y si, se le reconoce al Madrid que jugando apegado a los rígidos esquemas tácticos de Mourinho, los merengues ganaron en buena lid el partido por la copa, pero en este caso les puedo decir lo mismo que don Miguel de Unamuno le espetó a Franco y sus legiones fascistas: ‘Venceréis, mas no convenceréis’ . En contraste, en la liga y la Champions, el Barsa no solo venció: convenció, y gustó. Larga vida al Barsa, mientras existan equipos como este, el futbol seguirá siendo un deporte hermoso, digno del título de Deporte Rey.

5 de Julio

Deplorable incidente, el de la agresión de una turba chavista a María Corina Machado por el solo hecho de haber asistido al desfile militar que conmemoraba los 200 años de la firma de la independencia. Este lamentable incidente es la confirmación de que lo que debía ser una celebración de todos los venezolanos, lastimosamente fue convertido en un simple acto político del régimen chavista, con su acostumbrada parafernalia sobre la revolución, el desgastado lema de ‘Patria socialismo o muerte’, los militares gritando sin rubor ‘Somos socialistas’ en expresa discordancia con la constitución, etc., etc. El resto de los venezolanos (mas del 50% según la ultima elección) queda simplemente excluido, es considerado ‘Traidor’, simplemente por no compartir su retorcida y anacrónica visión del mundo.

Solo nosotros somos los herederos de la épica independentista, solo nosotros somos patriotas, los que no estén con nosotros son traidores, nosotros somos los únicos interpretes de la voluntad del pueblo, solo el caudillo expresa y encarna la voluntad única del pueblo, los que no estén con nosotros son provocadores, apátridas... Fascismo en esta puro, o Ur-Fascismo, como lo definiera Umberto Eco en ‘Cinco escritos morales’. Pero las características fascistas no lo son todo en el pastiche ideológico fascista-bolivariano-marxista-ceresoliano-zamorano-mesianico-populista que ha permeado profundamente la psiquis del pueblo chavista. En pocas palabras, les han llenado la cabeza de paja, mierda y odio. La causa y las consecuencias las vimos juntas y simultáneamente, como en una iluminación súbita zen, el 5 de Julio.

Y como van las cosas con la salud del caudillo, sería bueno que alguien le vaya recordando al chavismo, que el país de de todos, que la bandera, los símbolos y las fechas patrias son de todos, y no de un único partido político, por mucho que hayan aspirado a imponer una hegemonía ideológica al resto del país. Y hablo en pretérito, porque es obvio que luego de 12 años, el régimen anda en caída libre. La crisis carcelaria, la crisis eléctrica, la crisis hospitalaria, el crimen desbordado, el desempleo rampante, la escasez crónica de alimentos, el decrecimiento del sector industrial y económico a pesar de los ingresos record y la corrupción generalizada en la administración públicas son solo algunos de los ingentes problemas que asolan al país, y que no podrán ser achacados al ‘gobierno anterior’ luego de 12 años en el poder y billones de dólares malgastados o regalados al exterior. No hay mal que dure 100 años, ni país que lo resista.

14 de Junio

Hoy se cumplen 25 años del deceso de Jorge Luis Borges. Para conmemorar su muerte, y celebrar su vida y obras, voy a colocar textos y poesías de esa ‘Cosa vasta y ciega’ que fue Borges, máximo exponente de las letras latinoamericanas, miembro por derecho propio del canon universal de la literatura y guardián de las bibliotecas del mundo.
Aprovecho la ocasión para expresar mi rotundo rechazo a la deleznable acción de un payaso comunista chileno, el cual recientemente publicó un libro en cuya portada aparece el sujeto de marras orinando sobre la lapida de Borges. Parece que este imbécil piensa que ese fue un gesto muy ‘agudo’ de su parte. Las vainas que hay que ver.

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LOS DOS REYES Y LOS DOS LABERINTOS [1]
(El Aleph (1949)

CUENTAN LOS HOMBRES dignos de fe (pero Alá sabe más) que en los primeros días hubo un rey de las islas de Babilonia que congregó a sus arquitectos y magos y les mandó construir un laberinto tan complejo y sutil que los varones más prudentes no se aventuraban a entrar, y los que entraban se perdían. Esa obra era un escándalo, porque la confusión y la maravilla son operaciones propias de Dios y no de los hombres. Con el andar del tiempo vino a su corte un rey de los árabes, y el rey de Babilonia (para hacer burla de la simplicidad de su huésped) lo hizo penetrar en el laberinto, donde vagó afrentado y confundido hasta la declinación de la tarde. Entonces imploró socorro divino y dio con la puerta. Sus labios no profirieron queja ninguna, pero le dijo al rey de Babilonia que él en Arabia tenía otro laberinto y que, si Dios era servido, se lo daría a conocer algún día. Luego regresó a Arabia, juntó sus capitanes y sus alcaides y estragó los reinos de Babilonia con tan venturosa fortuna que derribó sus castillos, rompió sus gentes e hizo cautivo al mismo rey. Lo amarró encima de un camello veloz y lo llevó al desierto. Cabalgaron tres días, y le dijo: “¡Oh, rey del tiempo y sustancia y cifra del siglo!, en Babilonia me quisiste perder en un laberinto de bronce con muchas escaleras, puertas y muros; ahora el Poderoso ha tenido a bien que te muestre el mío, donde no hay escaleras que subir, ni puertas que forzar, ni fatigosas galerías que recorrer, ni muros que te veden el paso.”
Luego le desató las ligaduras y lo abandonó en mitad del desierto, donde murió de hambre y de sed. La gloria sea con Aquél que no muere.

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Cristo en la cruz
Jorge Luis Borges

Cristo en la cruz. Los pies tocan la tierra.
Los tres maderos son de igual altura.
Cristo no está en el medio. Es el tercero.
La negra barba pende sobre el pecho.
El rostro no es el rostro de las láminas.
Es áspero y judío. No lo veo
y seguiré buscándolo hasta el día
último de mis pasos por la tierra.
El hombre quebrantado sufre y calla.
La corona de espinas lo lastima.
No lo alcanza la befa de la plebe
que ha visto su agonía tantas veces.
La suya o la de otro. Da lo mismo.
Cristo en la cruz. Desordenadamente
piensa en el reino que tal vez lo espera,
piensa en una mujer que no fue suya.
No le está dado ver la teología,
la indescifrable Trinidad, los gnósticos,
las catedrales, la navaja de Occam,
la púrpura, la mitra, la liturgia,
la conversión de Guthrum por la espada,
la inquisición, la sangre de los mártires,
las atroces Cruzadas, Juana de Arco,
el Vaticano que bendice ejércitos.
Sabe que no es un dios y que es un hombre
que muere con el día. No le importa.
Le importa el duro hierro con los clavos.
No es un romano. No es un griego. Gime.
Nos ha dejado espléndidas metáforas
y una doctrina del perdón que puede
anular el pasado. (Esa sentencia
la escribió un irlandés en una cárcel.)
El alma busca el fin, apresurada.
Ha oscurecido un poco. Ya se ha muerto.
Anda una mosca por la carne quieta.
¿De qué puede servirme que aquel hombre
haya sufrido, si yo sufro ahora?

Jorge Luis Borges

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Límites
Jorge Luis Borges

De estas calles que ahondan el poniente,
una habrá (no sé cuál) que he recorrido
ya por última vez, indiferente
y sin adivinarlo, sometido

a quien prefija omnipotentes normas
y una secreta y rígida medida
a las sombras, los sueños y las formas
que destejen y tejen esta vida.

Si para todo hay término y hay tasa
y última vez y nunca más y olvido
¿Quién nos dirá de quién, en esta casa,
sin saberlo, nos hemos despedido?

Tras el cristal ya gris la noche cesa
y del alto de libros que una trunca
sombra dilata por la vaga mesa,
alguno habrá que no leeremos nunca.

Hay en el Sur más de un portón gastado
con sus jarrones de mampostería
y tunas, que a mi paso está vedado
como si fuera una litografía.

Para siempre cerraste alguna puerta
y hay un espejo que te aguarda en vano;
la encrucijada te parece abierta
y la vigila, cuadrifonte, Jano.

Hay, entre todas tus memorias,
una que se ha perdido irreparablemente;
no te verán bajar a aquella fuente
ni el blanco sol ni la amarilla luna.

No volverá tu voz a lo que el persa
dijo en su lengua de aves y de rosas,
cuando al ocaso, ante la luz dispersa,
quieras decir inolvidables cosas.

¿Y el incesante Ródano y el lago,
todo ese ayer sobre el cual hoy me inclino?
Tan perdido estará como Cartago
que con fuego y con sal borró el latino.

Creo en el alba oír un atareado
rumor de multitudes que se alejan;
son los que me ha querido y olvidado;
espacio, tiempo y Borges ya me dejan.