Un poeta cubano

El Domingo pasado, mientras leíamos en el diario un artículo de Savater, nos topamos con un poema del cubano Herberto Padilla, cuya obra desconocíamos. El poema viene muy al caso en esta época en que las fuerzas de mal, los mentecatos, los miserables, los comemierda de ayer, ahora y siempre nos obligan de nuevo a pelear en defensa de nuestro ser, nuestra identidad y nuestra dignidad personal. Como Joseph Goebbels, abrigan la infame idea de que una mentira repetida mil veces se convertirá en verdad. Se equivocaron. Se equivocan. Se equivocarán. Jamás podrán contra la imbatible fuerza moral de alguien que sabe que la verdad, la razón y la justicia lo asisten.


Poética

Di la verdad.
Di, al menos, tu verdad.
Y después deja que cualquier cosa ocurra:
que te rompan la página querida,
que te tumben a pedradas la puerta,
que la gente se amontone delante de tu cuerpo
como si fueras un prodigio o un muerto.

Herberto Padilla.
De "Fuera del juego" 1968

La importancia de tener gotas para la nariz.

12:50 am. Es la madrugada de Domingo a Lunes, y hay un calor pesado en la ciudad. No se muy bien porque estoy aquí sentado escribiendo. En realidad si se que hago: Estoy esperando a ver si mi fosa nasal derecha tiene a gusto destaparse, de tal manera que pueda yo dormir en paz. Desde que estoy tomando anti-psicóticos, esta ha sido una escena recurrente: De manera infalible, las fosas nasales se me congestionan exactamente una hora después de tomar mi dosis diaria de Seroquel, forzándome a usar gotas nasales todas las noches. Pero hay noches malhadadas como la de hoy, en el que las reservas de gotas nasales se agotan sin que yo lo advierta, y comenzamos un pequeño vía crucis que puede durar de media mora a varias horas: Me levanto, me soplo, me acuesto, me vuelvo a soplar, me acuesto, me levanto de nuevo, me echo una gotas de agua en la nariz, me soplo, me acuesto, me levanto….

1:25 am. Llega un punto en el que contemplo salir a la calle a comprar las gotas de marras, pero la inseguridad que hay en Caracas (y especialmente en Bello Monte, donde vivo), sirve de argumento aplastante para desechar la idea. La sola idea de salir caminado a esta hora por la Avenida Casanova me da escalofríos. Si a las 9:00 pm. la esquina de la calle Chacaito con la Casanova es un lugar bastante sórdido y hostil, no queremos imaginar como será a esta hora. Dejamos eso para los ‘Transfor’ y los ‘Piedreros’ entre otras muestras del detritus humano que deambulan por esa zona. Mientras esperamos de mala gana, escribimos y chequeamos como va la descarga de música que todas las noches dejamos en Ares.

1:50 am. La puta nariz no se me destapa, esto debe ser culpa de Chávez y sus secuaces. Abro la ventana del cuarto, y los ruidos de la noche asaltan mi cuarto: Un Camión pesado pasa por la autopista, un perro ladra insistente e inútilmente. Al rato, unos disparos resuenan en la lejanía del valle de Caracas. Alguien posiblemente ha muerto. El calor amaina un poco con la ventana abierta. Leo que Mario Benedetti ha muerto. Triste noticia.

2:05 am. Aparentemente la nariz esta menos tupida y me apresto a acostarme de nuevo. La sola idea de levantarme a las 7:15 am. para encontrarme con cierta manada de hienas deleznables (con algunas excepciones honrosas) aumenta mi modorra. Solo me queda invocar a Robert Plant: Oscuridad, Oscuridad, se mi cobija, cúbreme con la noche sin fin …


DARKNESS, DARKNESS
(By Jesse Colin Young)

Darkness, Darkness,
Be my pillow,
Take my head and let me sleep
In the coolness of your shadow,
In the silence of your deep

Darkness, darkness,
hide my yearning,
For the things I cannot see
Keep my mind from constant turning,
To the things I cannot be

Darkness, darkness,
be my blanket,
cover me with the endless night
Take away the pain of knowing,
fill the emptiness with light
Emptiness with light now

Darkness, darkness,
long and lonesome,
Is the day that brings me here
I have felt the edge of sadness,
I have known the depths of fear

Darkness, darkness,
be my blanket,
Cover me with the endless night
Take away this pain of knowing,
Fill this emptiness with light now
Emptiness with light now

Darkness, darkness,
be my blanket,
cover me with the endless night
Take away this pain of knowing,
fill this emptiness with light now
Oh with light now.

Darkness, Darkness,
be my pillow,
Take my head and let me sleep
In the coolness of your shadow,
In the silence of your deep
In the silence of your deep
In the - oh oh yeah
In the summer
baby come on
come on come on baby...

Me cago en los miserables

Ignoro si tengo lectores, además de los dos conocidos por mí. Pero si se que tengo muy cerca unos lectores indeseados e indeseables. A ellos y a otros seres despreciables que andan por aquí cerca les dedico esta invectiva.
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Hay días en que estas de malas pulgas. Realmente malas. Y es que no se puede ceder un ápice ante los miserables, los mezquinos, los mentirosos, los hijodeputas, la incansable y pestilente manada de hienas.

Me cago en lo que son
Me cago en lo que digan
Me cago en lo que piensen
Me cago en sus mentiras podridas
Me cago en su maledicencia
Me cago en su mezquindad
Me cago en su bajeza bestial
Me cago en su miseria mental
Me cago en su apellido (que es Mierda)
Me cago en sus putas madres
Me cago en sus putas familias
Me cago en sus putos hijos
Me cago en sus muertos
Me cago en sus miserables vidas
Me cago en sus sucias almas
Me cago en su intento de quitarme la dignidad
Me cago en esta caterva de pequeños, mezquinos, miserables, cloacales, rastreros y despreciables seres cuya sola presencia nos enferma.
Me cago en todos ellos y en la montaña de basura inmunda que pretenden seguir lanzando sobre mí.
Me cago en la puta racionalidad que me impide partirles el cráneo o al menos escupirles en la cara
Me cago de nuevo en sus putas madres y todavía me sobra mierda para hacer un castillo.

Váyanse al carajo con su mierda
Váyanse a la mierda con su basura
Váyanse todos al orto
Váyanse al infierno
Váyanse a joder a su puta madre
Váyanse de regreso a la basura de donde vinieron

Cuanta razón tenia Nerón cuando emitió su feliz frase: ‘Que lastima que Roma no tenga un solo cuello’.

Aqui les dedico una linda cancion de Eminem:

I will shit on you (By Eminem)

I'll Shit On You
Da da, da da, da da
I'll Shit On You
I will Shit On You
I'll Shit On YouGirl you know its true
I'll Shit On YouBitch or man
I'll Shit On You
I will Shit On You
I will shit on you I don't care who you are(I'll Shit On You!)
I don't give a fuck about you or your car(I'll Shit On You!)
Fuck your house,
fuck your jewelry
and fuck your watch(I'll Shit On You!)
Fuck your wife,
fuck your kids,
fuck your family(I'll Shit On You!)
[Bizarre]I'm a alcoholic with the fucking
toiletPass the hot dogs (Bizarre aren't you Islamic?)
Bitch shut your fucking mouth
I'ma keep eating 'till Richard Simmons comes
to my housewith a chain saw to cut me out
I'll fuck your wife
I had sex since I met herI'm to busy fucking, your 12 year old baby sitter
And all women ain't shitOnly good for cooking,
cleaningand sucking dick and thats it (I said it)
I was responsible for killing John Candy
I got Jonbenet Ramsey in my Ninety Eight Camry
I don't give a fuck who you are
I'll shit on anybody
Truly yours the idiotic Bizarre

I will Shit On You
I don't care who you are
I'll Shit On You
I don't give a fuck about you or your car
I'll Shit On You
Fuck your house,
fuck your jewelry and fuck your watch
I'll Shit On You
I will fuck you wife if you fuck with me
I'll Shit On You
You heard me Bitch,
I'll Shit On You
D-12 will Shit On You
I'll Shit On You
Your life Your wife Your kids Your car
I'll Shit On You
Your house
Your spouse
Your rings
Your things

I'll Shit On You
I'll Shit On You
I'll Shit On You
I'll Shit On You

El sentido de la existencia

Hay libros que re-lees porque te gustan. Hay libros que re-lees porque necesitas leerlos. Hay libros que re-lees porque son importantes. Hay libros que vuelves a leer por las tres razones enumeradas. El Hombre en búsqueda del sentido de Viktor Frankl es un imprescindible libro de cabecera al que siempre volveremos en tiempos de crisis.

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El sentido de la existencia.

Comentarios sobre El hombre en busca de sentido, de Viktor Frankl (1946).

Cómo aceptar que la vida sea digna de ser vivida, a pesar de todo lo adverso que hay en ella, es el tema central del existencialismo. Víktor Frankl afirma que vivir es aceptar con dignidad el desafío que plantea la vida, con su carga de adversidad, y sobrevivir es hallar el sentido de ese sufrimiento.

¿Qué es el hombre, entonces? El ser humano es alguien inevitablemente afectado por su entorno. Sin embargo, el hombre tiene una cierta capacidad de elección, ya que puede conservar un vestigio de libertad espiritual, de independencia mental, incluso cuando se encuentra en circunstancias terribles de tensión psíquica y física. Al hombre se le puede arrebatar todo, salvo una cosa: la última de las libertades humanas, la elección de la actitud personal ante un conjunto de circunstancias para decidir su propio camino.

Aun cuando parezca que las circunstancias son más fuertes, siempre hay ocasiones para elegir si uno va a ser o no juguete de dichas circunstancias, renunciando a la libertad y a la dignidad. Es esta libertad espiritual, que no se nos puede arrebatar lo que hace que la vida tenga sentido y propósito.

El modo en que un hombre acepta su destino y todo el sufrimiento que éste conlleva, la forma en que carga su cruz, le da muchas oportunidades —incluso bajo las peores de las adversidades— para dar a su vida un sentido más profundo. Puede conservar su valor, su dignidad, su generosidad.O bien, en la dura lucha por la supervivencia, puede olvidar su dignidad humana y ser poco más que un animal. Una situación difícil puede proporcionarle la oportunidad de hacer méritos en el camino de la superación.

En todas partes, el hombre se enfrenta a su destino y puede conseguir algo por vía del sufrimiento. Muchas veces es precisamente una situación externa excepcionalmente difícil lo que da al hombre la posibilidad de crecer espiritualmente más allá de sí mismo. La realidad cotidiana representa una oportunidad y un desafío: o bien se puede convertir la experiencia en victoria, la vida en un triunfo interno, o bien se puede ignorar el desafío y limitarse a vegetar.

La búsqueda por parte del hombre del sentido de la vida constituye una fuerza primaria y no una racionalización secundaria de sus impulsos, de sus instintos. Sentido no es algo que nace de la propia existencia, sino algo que hace frente a la existencia.

El hombre es una criatura responsable y debe aprehender el sentido potencial de su vida. Lo que se le pide al hombre no es, como en el caso de otros filósofos existenciales, que soporte la insensatez del mundo, de la vida, sino más bien que asuma racionalmente su propia capacidad para aprehender toda la sensatez incondicional de esa vida.

Cada época tiene su propia neurosis colectiva, es cierto. El vacío existencial, neurosis masiva de este tiempo según Frankl, puede develarse como una forma privada y personal de nihilismo, que se traduce a veces en la aseveración de que todo se ha perdido o carece de significación. Es cierto también que cada ser humano es un ser finito, y su libertad está restringida. No se trata, entonces, de liberarse de las condiciones que imponen las circunstancias del mundo, se trata de tomar una postura ante esas condiciones. La libertad, en definitiva, es la capacidad de la existencia humana para elevarse por encima de esas condiciones y trascenderlas.

En definitiva, el ser humano no es una cosa más entre otras cosas: las cosas se determinan unas a otras, pero el hombre, en última instancia, es su propio determinante. Lo que llegue a ser, dentro de los límites de sus facultades y de su entorno, lo tiene que hacer por y para sí mismo. ¿Qué es el hombre, para Frankl? Es el ser que siempre decide lo que es, en medio y a pesar de, las circunstancias. Y lo aclara con una imagen de su propia experiencia: el hombre es el ser que ha inventado las cámaras de gas, pero asimismo es el ser que ha entrado en ellas con paso firme, musitando una oración.

Incursión y escape de un mundo hostil y desconocido.

La semana pasada extravié la cedula de identidad, por lo cual tuve que pasar por el penoso calvario del papeleo para conseguir una nueva. Con resignación me enteré de que el ‘Operativo’ móvil para la cedulación se estaba realizando en la redoma de Petare, centro neurálgico de la marginalidad de Caracas. Había que preparar el espíritu para una excursión a esas oscuras, salvajes y desconocidas regiones del mundo. Al salir de la estación del mero de Petare, te das cuenta que no es solo un lugar distinto físicamente, también es una región distinta y desconocida del espíritu humano. Solo faltaba aquel famoso letrero del infierno de Dante: ‘Abandonad toda esperanza, oh aquellos que entráis aquí’.
Describir con detalle la fealdad, suciedad y hacinamiento del lugar no viene a cuento, y en todo caso hacerlo seria una repetición de lo que hace unos meses vi en el centro de Los Teques y luego describí minuciosamente en una entrada de mi Blog llamada ‘El país de los mil tararantines’. Pero es necesario describir al menos los detalles mas cercanos y chocantes de esa experiencia, para luego poder explicar las razones de mi reacción.
Al llegar a la redoma de Petare, debí colocarme al final de la fila de los que esperaban cedularse, la cual estaba al lado de un promontorio de basura del cual salía un liquido oscuro, viscoso y de bestial hedor. Estar parado encima de unas cebollas podridas era lo de menos, ante lo penetrante del hedor proveniente de esta cosa viscosa que solo podría comparar con la corrosiva saliva de ‘Alien’, el octavo pasajero. Las moscas bailaban al infernal ritmo de 100 regetones que sonaban alrededor del sitio. Además del molesto ruido del trafico y del regeton, un perro flaco, sucio y particularmente desgarbado ladraba a los que estábamos en la larga fila, como queriendo decirnos ‘La piazza e mia’, ‘La piazza e mia’. Dado que estábamos en una fila de espera, no había escapatoria de esa pequeña sucursal del infierno.
Ante la evidencia de un paisaje desolado y desolador, y la agresión a los sentidos que todo esto presenta, solo nos quedaba una opción: Ajustar bien los audífonos del Ipod, poner el ‘Lado oscuro de la luna’ de Pink Floyd, subir el volumen, y abrir tu libro de Ramos-Sucre. Se trata de la huida hacia el interior, de escoger el exilio interno hacia regiones del espíritu que nadie va a alcanzar. Refugiarte en tu castillo inexpugnable, tu fortaleza interna donde estas a salvo y todo esta bajo control. Imaginar que no estoy en ese sucio y desagradable sitio, sino en un Starbucks Cofee en Queen Sreet, Toronto. De esta manera las cinco horas de la cola pasan volando, y esta breve incursión a los infiernos pasa sin complicaciones. Agradecemos a Steve Jobs, su Ipod de 80 Gigas, a Pink Floyd, Camel, Yes y su música, y a los textos oscuros y góticos del genio atormentado de Cumana:

“La vista de los suplicios infernales, se fijó profundamente
en mis sentidos y me siguió de día y de noche, hundiéndome
en la desesperación. Encontré mi salud cegando voluntariamente.
He abolido mis ojos y estoy libre y consolado”.

José Antonio Ramos Sucre.

Un sicario erratico

'Matadlos a todos, que Dios reconocera a los suyos'
Arnaut Almaric, lider de la cruzada contra los albigenses.


Sucedió el fin de semana pasado en Guarenas. Una banda de narcotraficantes contrata a un sicario para que liquide a un miembro de la banda llamado el ‘Rony’, el cual había cometido una grave falta contra la pandilla. Hasta aquí una historia ‘normal’ dentro del mundo hamponil. El sujeto contratado, luego de asesinar a su primer ‘Rony’ en una peluquería, constata que ha cometido un error. Preguntando aquí y allá, se encarga de localizar y liquidar a dos ‘Rony’ más que también vivían Guarenas entre el viernes y el sábado, solo para andar sobre seguro, dado que no conviene andar de malas con narcotraficantes. Ignoraba el sujeto de marras que ninguno de los tres asesinados era el sujeto buscado por la banda que lo había contratado.

‘Ante la duda, ampute’, dice un adagio callejero atribuido a un profesor de alguna escuela de medicina. El torpe sicario de nuestra historia decidió aplicar esa formula ciega e implacable, amputándole la vida a 3 ciudadanos que no merecían el destino de ser asesinados, y mucho menos por error. Una noticia que en otro país hubiera causado escándalo y estupor, aquí paso desapercibida, apenas un caso mas dentro del inventario del horror diario que se vive Caracas, una constatación mas del poco valor que tiene la vida en este país. Morir porque posees un par de zapatos Nike, una moto marca Yamaha y ahora simplemente porque te llamas Rony. Cualquier parecido con ‘Terminator’, aquel implacable cyborg del celuloide, y su lista de Sarah Connors a ser exterminadas, es pura coincidencia.

Definiciones del 'Diccionario del Diablo'

Cuando la oscuridad nos rodea y la ocasion lo requiere, siepre acudiremos a las iluminadas paginas del Diccionario del Diablo, aquella pequeña obra maestra de Ambroise Bierce, ese 'Gringo Viejo' que desaparecio para siempre en ese tumulto de caballos y polvora que fue la revolucion mexicana.

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Abdomen, s. Templo del dios Estómago, al que rinden culto y sacrificio todos los hombres auténticos. Las mujeres sólo prestan a esta antigua fe un sentimiento vacilante. A veces ofician en su altar, de modo tibio e ineficaz, pero sin veneración real por la única deidad que los hombres verdaderamente adoran. Si la mujer manejara a su gusto el mercado mundial, nuestra especie se volvería graminívora.

Abstemio, s. Persona de carácter débil, que cede a la tentación de negarse un placer. Abstemio total es el que se abstiene de todo, menos de la abstención; en especial, se abstiene de no meterse en los asuntos ajenos.

Amor, s. Insania temporaria curable mediante el matrimonio, o alejando al paciente de las influencias bajo las cuales ha contraído el mal. Esta enfermedad, como las caries y muchas otras, sólo se expande entre las razas civilizadas que viven en condiciones artificiales; las naciones bárbaras, que respiran el aire puro y comen alimentos sencillos, son inmunes a su devastación. A veces es fatal, aunque más frecuentemente para el médico que para el enfermo.

Beber, v. t. e. i. Echar un trago, ponerse en curda, chupar, empinar el codo, mamarse, embriagarse. El individuo que se da a la bebida es mal visto, pero las naciones bebedoras ocupan la vanguardia de la civilización y el poder. Enfrentados con los cristianos, que beben mucho, los abstemios mahometanos se derrumban como el pasto frente a la guadaña. En la India cien mil británicos comedores de carne y chupadores de brandy con soda subyugan a doscientos cincuenta millones de abstemios vegetarianos de la misma raza aria. ¡Y con cuánta gallardía el norteamericano bebedor de whisky desalojó al moderado español de sus posesiones! Desde la época en que los piratas nórdicos asolaron las costas de Europa occidental y durmieron, borrachos, en cada puerto conquistado, ha sido lo mismo: en todas partes las naciones que toman demasiado pelean bien, aunque no las acompañe la justicia

Bestia, s. Miembro de la dinastía reinante en las letras y la vida. La tribu de los Bestias llegó con Adán, y como era numerosa y fuerte, infestó el mundo habitable. El secreto de su poder es su insensibilidad a los golpes; basta hacerles cosquillas con un garrote para que se rían con una perogrullada. Originariamente los Bestias procedían de Beocia, de donde los desalojó el hambre, pues su estupidez esterilizó las cosechas. Durante algunos siglos infestaron Filistea, y por eso a muchos de ellos se les llama filisteos hasta hoy. En la época turbulenta de las Cruzadas salieron de allí y se extendieron gradualmente por Europa, ocupando casi todos los altos puestos de la política, el arte, la literatura, la ciencia y la teología. Desde que un pelotón de Bestias llegó a Norteamérica en el Mayflower, junto con los Padres Peregrinos, (o Pilgrim Fathers fundaron la primera colonia de Nueva Inglaterra, origen de los Estados Unidos.); su proliferación por nacimiento, inmigración y conversión ha sido rápida y constante.

Calamidad, s. Recordatorio evidente e inconfundible de que las cosas de esta vida no obedecen a nuestra voluntad. Hay dos clases de calamidades: las desgracias propias y la buena suerte ajena.

Caníbal, s. Gastrónomo de la vieja escuela, que conserva los gustos simples y la dieta natural de la época preporcina.

Cañón, s. Instrumento usado en la rectificación de las fronteras.

Historia, s. Relato casi siempre falso de hechos casi siempre nimios producidos por gobernantes casi siempre pillos o por militares casi siempre necios.

Historiador, s. Chismoso de trocha ancha.

Hombre, s. Animal tan sumergido en la extática contemplación de lo que cree ser, que olvida lo que indudablemente debería ser. Su principal ocupación es el exterminio de otros animales y de su propia especie que, a pesar de eso, se multiplica con tanta rapidez que ha infestado todo el mundo habitable, además del Canadá.

Homicidio, s. Muerte de un ser humano por otro ser humano. Hay cuatro clases de homicidio: felón, excusable, justificable y encomiable, aunque al muerto no le importa mucho si lo han incluido en una o en otra; la distinción es para uso de abogados

Idiota, s. Miembro de una vasta y poderosa tribu cuya influencia en los asuntos humanos ha sido siempre dominante. La actividad del Idiota no se limita a ningún campo especial de pensamiento o acción, sino que "satura y regula el todo". Siempre tiene la última palabra; su decisión es inapelable. Establece las modas de la opinión y el gusto, dicta las limitaciones del lenguaje, fija las normas de la conducta.

Ignorante, s. Persona desprovista de ciertos conocimientos que usted posee, y sabedora de otras cosas que usted ignora.

Extractos de la cronica policial caraqueña

Un torso aparece a orillas del río Guaire, en la zona de Bello monte. Ese mismo día aparecen unas extremidades inferiores en Petare, pero esas extremidades no corresponden con el torso. La policía declara que ese es un modus operandi de bandas invasoras profesionales de apartamentos: invadir a los invasores previos y despedazarlos con machetes. La última vez que se vio a las victimas, fue durante una revolucionaria ingesta de alcohol que tuvo lugar posteriormente a la inauguración de la plaza Marulanda, en el 23 de Enero.

El CICPC acaba a tiros con una peligrosa banda de atracadores que operaba en El Cementerio. Entre los objetos encontrados en la casa donde se escondían, los detectives se encuentran con múltiples barajitas de aquella exitosa serie de dibujos animados, Pokemon, tiradas en el suelo entre las manchas de sangre. Un detalle: en la pistola Glock 9 Mm. de uno de los maleantes muertos, habían pegadas calcomanías del muy amarillo Pikachu y otras criaturas de la mencionada serie animada.

Al igual que su ídolo hollywoodense, ella usaba un tatoo en el brazo con el ideograma japonés de la muerte. Gustaba coleccionar revistas y fotos donde apareciera su ídolo: Angelina Jolie. También gustaba de dar un tiro de gracia en la cabeza luego de que su novio tiroteara a sus victimas, por eso la llamaban la ‘Mata Muerto”. Su novio recibió el apodo del Brad Pitt de Catia, aunque prefería que lo llamaran el cara cortada. Sus carreras fueron cortadas hace 2 semanas.

Alguien tiene que escribir algún día una obra épica sobre el hamponato caraqueño, sobre nuestra ‘Cidade de Deus’ propia. Los hechos de nuestra cotidianidad hamponil superan con creces la imaginación de cualquier escritor. Saludamos al periodista de El Universal que se toma el tiempo para averiguar estos detalles.

Mail recibido sobre las elecciones regionales

Se acercan las elecciones regionales en Venezuela, evento político tan importante con el referendo del 2-D. He recibido un excelente e-mail sin autor, el cual es muy oportuno, dadas las dudas que muchos venezolanos tenemos sobre la imparcialidad del CNE y sobre las intenciones democráticas del régimen que asola estas tierras.
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El escritor Albert Camus quiso que fuera Cádiz el lugar donde se desarrolla la obra El Estado de Sitio,ciudad regida y gobernada por un sistema político y social al que se podría denominar l´Ancien Régime. Comienza con la pasada de un cometa por sobre la ciudad.

En la desazón de las gentes que allí moran se conocen los personajes, el mercader, el gobernador, un hombre del pueblo, el juez, Victoria su hija, Diego, novio de ésta, el astrólogo, el cura, la bruja, La Peste (el Hombre) y su Secretaria, Nada, el coro y otros.

El Hombre se apodera del pueblo con muy buenas maneras y basado en la razón de las cosas y en su sistema de extorsión y mentiras que todos acogen como bueno. Su Secretaria lo secunda 100%

La conversación sobre la votación se produce entre el primer Alcalde y Nada (el borrachín del pueblo que se incorpora al gobierno de El Hombre/La Peste) así:

Nada:
A todos los comandantes de Distrito, se les ha dado la orden de hacer votar a sus administrados a favor del nuevo gobierno

El Primer Alcalde:
No es fácil, se corre el riesgo de que algunos voten en contra.

Nada:
No, si sigue Ud. los buenos principios.

El Primer Alcalde:
¿Los buenos principios?

Nada:
Los buenos principios dicen que el voto es libre. Es decir que los votos favorables al gobierno serán considerados como expresados libremente. En cuanto a los otros y con el fin de eliminar las secretas trabas que se hubieran podido poner a la libertad de elección, serán descontados siguiendo el método preferencial, añadiendo el plus divisionario, esto es, el cociente resultante de dividir los sufragios no expresados por el tercio de los votos eliminados. ¿Está claro?

El primer Alcalde:
Claro, señor.... En fin, creo comprender.

Nada:
Le admiro a Ud, Alcalde. Pero haya Ud. comprendido o no, no olvide que el resultado infalible de este método deberá ser siempre considerando nulos los votos hostiles al gobierno.

El Primer Alcalde:
Pero, ¿No había dicho Ud. que el voto era libre?

Nada:
Así es, en efecto. Nosotros partimos solamente del principio de que un voto negativo NO es un voto libre. Es un voto sentimental, y que por consiguiente se encuentra encadenado por las pasiones.

El Primer Alcalde:
¡No había pensado en eso!!!!

Nada:
Es que no tenía Ud. una justa idea de lo que es la libertad.

El sabor, el sabor, ¿que es el sabor?

Recientemente escuche decir a una atractiva dama que le gusta cualquier tipo de música, con tal de que tenga ‘Sabor’. Debo reconocer que esa declaración me causa una honda perplejidad. Siempre he pensado que el ‘sabor’ es una cualidad que aplica a objetos comestibles, como una pizza con pepperoni o una sopa de pollo, por nombrar dos ejemplos. Pero no es nueva esta duda, desde hace mucho tiempo he tratado de entender esta nebulosa idea, esta etérea condición musical que solo existe en las regiones equinocciales de la América hispana. Quisiera poder capturarla, pero no puedo, se me escapa. No obstante, luego de ciertas indagaciones, he podido hacer una somera clasificación de grupos musicales o artistas que tienen ‘sabor’ y de los que no tienen ‘sabor’, he aquí una lista parcial:

Con ‘Sabor’ ----------------Sin ‘Sabor’
Don Omar-------------------- Pink Floyd
La india-----------------------Neil Young
Roberto Antonio------------Rush
Ricky Martin-----------------Smashing Pumpkins
El Meneito--------------------Pat Metheny
Toña Granados--------------Los Héroes del Silencio
Jerry Rivera-----------------The Cure
Los hermanos Rosario-----Quinteto Contrapunto

Basado en esta lista, podríamos asumir que la música que tiene ‘Sabor’ es simplemente la música bailable. Pero, ¿es la respuesta a este misterio tan sencilla? Si esto es así, ¿significa que un vals de Tchaikovsky tiene sabor? ¿Es cierta esta asunción para un CD del Dj Tiesto? ¿Tiene la canción ‘Billie Jean’ de Michael Jackson ‘sabor’? ¿Esta el ‘sabor’ en un joropo bailable? Presiento que resolver este enigma no es tan sencillo… Por mucho tiempo he tratado de prender la idea platónica, el arquetipo de lo que es el ‘sabor’, pero no lo logro, se me escurre entre los dedos. Intuyo que es una tarea equivalente a buscar la piedra filosofal, trabajo colosal que podría tomar toda la vida, y al final no obtendríamos nada, solo espuma, cenizas y frustración.

Nunca sabré lo que es el ‘sabor’. Esta muy lejos, a años luz, en regiones del espíritu humano que me están vedadas y que intuyo mucho más felices y menos oscuras de las que habito. Pero basado en la lista presentada, puedo hacer suposiciones, y definitivamente me gusta la música ‘Sin sabor’, lo que sea que esto signifique. Parece ser que en estos lugares del mundo soy lo que los anglosajones llaman ‘Deflavoured’. Si la música de JethroTull, de Camel o de Dream Theater es desabrida, entonces realmente habitamos en un universo paralelo a un mundo que no entendemos. Quizas he sido permeado tan hondamente por la cultura anglosajona que perdí ese sentido musical. En todo caso, seguiremos el consejo de Audioslave:

“To be yourself
is all that you can do …”

Las hienas, siempre las hienas.

Aqui va esto del poeta Pedro Shimose. Ya escribiremos algo propio. En este momento estamos lentos, lentos.
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Buscan tu papagayo, una chequera, algún discurso.Exhuman tu uniforme, lo descuelgan del ropero,fotografían tus huesos y analizan tus cenizas;buscan un helicóptero con alambres chamuscados,con jabalíes escondidos en tus botas, con buitresy petunias florecidas en tus charreteras.Registran tus mariposas, examinan tus radiografías,hurgan tu basilisco, tu calavera y tus medallas;revuelven tu gorra, tus calcetines, en busca de un poema,buscan una llamarada y un paracaídas con nubes y aguaceros.
Pasan lista en los cuarteles, revisan los retretes,registran parques zoológicos en busca de una espada,mueven cántaros de chicha, remueven genealogías,Dios los cría y tú los juntas, los reúnes y complotanen congresos celestiales y conspiran,marchan a la catedral, imprimen manifiestos contra el sueño.
No ha sido suficiente.Las cacatúas alaban tus virtudes en violas paranoicas.Tus queridas te recuerdan montando en nubes de amor y margaritas.Los periódicos se suenan las narices con sus pañuelos sucios;piden que vuelvas, ¿dónde estás portador de la paz,regidor del orden, patriota virtuoso?Las hienas piden al cielo que tú vuelvas del infierno;los gorilas piden al cielo que tú vuelvas del infierno;los cuervos piden al cielo que tú vuelvas del infierno,pues tu muerte no ha sido suficiente.
Te buscan debajo de las liendres, en las alcobas y los supositorios.Profanan tumbas, rompen espejos, patean puertas,desflecan cortinas, rasgan alfombras, derriban monasterios,hurtan tus galones, buscan tu papagayo, una chequera, algún discurso...

Autor: Pedro Shimose

Sobre Obama

Saludamos la llegada a la presidencia de USA de un hombre negro. Ya era hora de saldar una deuda histórica contra una minoría siempre negada, aplazada, segregada. En ese aspecto, podemos hacer un paralelismo entre la llegada de Obama en USA y la de Evo Morales en Bolivia (sin tomar en cuenta el error de este último al subordinarse al emperador de Miraflores). Llego el momento de reconocer el gran aporte que la negritud le ha dado el país norteamericano, enhorabuena. Aquellos que crean que los Estados Unidos están acabados luego del crash bursátil se equivocan. Esa nación posee grandes recursos morales y espirituales, y hace uso de ellos cuando la ocasión histórica los obliga. El gigante solo estaba dormitando. Ahora esta despierto y sabrá decidir cuales son los pasos a seguir para retomar el rumbo perdido durante los oscuros años de la administración Bush.

No me gusta hacer generalizaciones o estereotipos, sabemos en carne propia lo que eso puede significar para un individuo o un determinado grupo de personas. Sin embargo, cuando vemos el mapa electoral de estas elecciones en USA, no podemos dejar de notar un patrón: Los estados en Azul (Obama) son mayoritariamente los de las costas este y oeste de este país, y los estados en rojo (Mc Cain) son los estados en el centro de estados unidos y en el ‘Bible Belt’ de dicha nación. Una verdadera radiografía del alma escindida de Los Estados Unidos de Norteamérica. No en vano, hace cuatro años, cuando Bush gano la presidencia por segunda vez, un bromista publicó un anuncio en el ‘New York Times’ pidiendo la anexión de Nueva York y Nueva Inglaterra al Canadá.

No es secreto para nadie que los estados en Azul del mapa electoral (Obama) son los estados donde la población es mayoritariamente urbana, mas educada y mas sofisticada. Ellos entienden que su voto se puede entregar al que ellos consideren más capaz, independientemente del color de su piel. En cambio, los estados en rojo (Mc Cain) son los estados del centro de USA y el Bible Belt. Allí todavía domina el pensamiento conservador, limitado y obtuso del los llamados ‘Red Necks’. Según ellos, solo alguien que sea WASP (White, Anglosaxon, Protestant) puede regir su nación. El limitado mundo que ellos conocen empieza en Nueva York y termina en Los Ángeles. Los más radicales seguirán fieles a sus ideas racistas, con sus delirantes comandos paramilitares en Oklahoma, en Wyoming, en Tennessee, preparándose para la batalla final contra el enemigo. Recomendamos al servicio secreto encargar desde ya un papamóvil o un tanque M-60. Las bestias están allá afuera, heridas, y el FBI lo sabe.

Rush Hour

" Begin the dayWith a friendly voice
A companion, unobtrusive
Plays that song thats so elusive
And the magic music makes your morning mood"

Rush, The Spirit of Radio.
RUSH Hour.

Es la tercera vez que veo a Rush en Vivo, y espero que no sea la última. Al contrario de sus contrapartes de Génesis, los cuales hace 2 semanas mostraron signos evidentes de haber estado 15 años sin tocar, el grupete de Geddy Lee, Alex Lifeson y Neil Peart esta en plena producción musical y continua muy distante de estar acumulando oxido, para alegría y deleite de sus seguidores. Luego de 30 años, Rush sigue siendo una maquinaria musical de primer orden, y en sus conciertos lo demuestran de manera contundente. Banda de bandas, el estilo hibrido y original de Rush le ha valido tener al mismo un publico fiel e incondicional (grupo al cual me adscribo) y también muchos detractores, entre los cuales curiosamente se encuentran muchos seguidores del rock progresivo y el metal. Los seguidores del rock progresivo clásico, los cuales escuchan bandas como Génesis, Yes, Camel, Jethro Tull, etc, aducen que su estilo es muy estridente, y que eso es metal (Ja!). Los fanáticos metaleros en cualquiera de sus estilos (por ejemplo, Metallica o Iron Maiden) dicen que son muy suaves y que Geddy Lee canta como una jeva (Jo!).
Con la humildad que me caracteriza, y con la autoridad que me da tener una colección realmente masiva de discos de Rock, además de haber visto en vivo todo tipo de bandas, yo les digo una vaina: Al que no le guste Rush es un equivocado mardito (así, con R) que hay que meter en la misión robinson.
No solo es la complejidad y belleza de sus canciones lo que sorprende, es la perfección técnica y el virtuosismo de Geddy Lee en el bajo y los teclados, Lifeson en la guitarra y de Neil Peart en la batería en cada una de sus canciones. Hay muchos grupos que tienen canciones que suenan fantásticas en el disco, debido a las ventajas que tiene estar en un estudio de grabación y poder editar y mezclar la música a su antojo, pero muchas veces sus canciones no suenan igual en concierto, y esta es otra de las cosas sorprendentes de un concierto de Rush: son capaces de reproducir a la perfección todas sus canciones en vivo (no sin la ayuda de ciertos dispositivos tecnológicos), incluyendo todos esos sonidos y campanitas y vainas que suenan en canciones como Xanadu, Subdivisions, Closer to the Heart, Spirit of Radio, etc. Es todo un espectáculo ver la facilidad y la velocidad de cómo Geddy lee cambia de tocar el bajo a los teclados y viceversa, y como a veces toca los dos a la vez ¡¡¡¡ (con la pequeña ayuda de unos pedales, obviamente). Eso sin contar con la destreza extraordinaria de Neil Peart, uno de los mejores bateristas del mundo (si no el mejor). En fin, todo un banquete sonico para el que sepa algo de música.
A los renegados, y a los neofitos que creen que Korn o Good Charlotte son lo maximo, habría que llevarlos a un concierto de estos carajos, para que la iluminación les llegue de coñazo y los tumbe al suelo, como a San Pablo, y sean convertidos de inmediato ante el esplendor de una banda extraordinaria.
Ave Rush, guardianes de la esfera sagrada de Cygnus X_1 y sumos sacerdotes del templo de Syrinx: tus adeptos te saludan con reverencia y respeto.

Nota: Esto es un refrito de hace un año, cuando todos los generadores en mi cabeza esten operativos, volveremos a escribir con mas regularidad.

El colisionador de Hadrones.

“Our hopes and expectations
Black holes and revelations”
Muse

Por medio de un joven sobrino que ha estado un poco aprehensivo al respecto, he llegado a enterarme tardíamente de toda la alharaca acerca del famoso ‘Colisionador de Hadrones’. Curioso sobre estos temas desde la niñez, entiendo algo de estos asuntos sin entrar a los detalles que solo manejan los físicos. Para los no legos en estas materias, debemos aclarar que este aparato es un simple acelerador de partículas atómicas, solo que ahora han hecho uno de escala ciclópea. Para los demás, comencemos por partes: Todos sabemos que los átomos no son partículas sólidas, están formados por un núcleo formado por neutrones y protones, y alrededor del núcleo, los electrones giran a gran velocidad. Ahora bien, al igual que un átomo no esta de hecho de materia sólida, los protones, electrones y neutrones no están hechos de materia sólida, si no que están compuestos por partículas más pequeñas y estas partículas a su vez, están compuestos por partículas más pequeñas. Pero, ¿como sabemos esto? Gracias a experimentos hechos en los aceleradores de partículas.

Imagínense a un gigante aro vacío por dentro. Imaginen que ese aro tiene un campo magnético alrededor de su corte transversal, un campo tan poderoso que puede hacer que un átomo o varios átomos o partículas sub atómicas, giren a velocidades cercanas a la de la luz dentro de ese aro. Si tienen dificultan para imaginar eso, traten de imaginar un aro de Ula-Ula, de esos que tiene unas pelotitas adentro para suenen como una maraca. Imaginen las pelotitas girando dentro del aro a gran velocidad. Imaginen ahora que las pelotitas son átomos o partículas sub atómicas. Eso es un acelerador de partículas. Solo que ahora han hecho en Suiza uno con la épica escala de 27 Km. de diámetro. ¿Para que hacen esto? Cuando las partículas chocan a gran velocidad, los átomos se descomponen y los científicos tienen técnicas para ‘ver’ (no las ven realmente, y no entraremos en estas honduras) las sub partículas que las componen. Es así como sabemos que los átomos y las partículas sub atómicas primarias, no son sólidas, sino que están compuestas de partículas mas pequeñas.

¿Y porque se hizo esta nueva instalación tan grande y tan costosa? Se hizo para reproducir las condiciones primigenias del universo, para recrear esa ‘Singularidad’ electromagnética que reinaba antes del ‘Big Bang’ que origino el universo. Se trata de bombardear partículas atómicas en un punto del colisionador hasta comprimir la materia en una escala nunca vista en la tierra. Y aquí es donde entran en escena los profetas del desastre: Ellos aducen que ese experimento podría generar mini-agujeros negros, que pronto comenzarían tragarse a toda la materia alrededor. En cuestión de segundos, la Tierra entera seria destruida. Luego seguiría el sistema solar completo. Ni los hipotéticos marcianos o venusinos se salvarían. A los que sientan alarma ante esta perspectiva, debo avisarles que no ha nada que tener: Nuestra desaparición seria rápida e indolora, no habría dramáticas escenas hollywoodenses a la manera de ‘Doom’s Day’, ni tiempo de ir a rogar en las Iglesias, seria tan rápido como apagar la TV:

-Carola, puedes por favor pas…
…
…

y se acabó el mundo y sus miserias, sus guerras y sus iniquidades. Como les dije, rápida e indoloramente. .

Por mi parte, confío en el criterio de los 600 científicos europeos que declaran que el experimento es seguro y en sus razonamientos. Creo que no debemos temer a esos hipotéticos mini agujeros siderales. No obstante, temo mucho a un agujero roji-negro muy real, que se encuentra al final de la Avenida Urdaneta, en Caracas. Su capacidad de absorber y destruir todo es asombrosa: En 10 años se ha tragado 700 mil millones de Dólares, la capacidad de la industria petrolera venezolana, casi toda la industria agropecuaria nacional, la mayoría de los medios de comunicación radioeléctricos, la independencia de los poderes del país, la profesionalidad y operatividad de las fuerzas armadas, el 60% de la industria manufacturera nacional, la unidad de los Venezolanos, la esperanza de un futuro mejor… Este el agujero negro al que hay que temer.

A los que todavía creen que el experimento de marras puede salir mal a pesar de la afamada presicion de los suizos yo les digo que le den a los científicos su voto de confianza, nada malo va a pasar: Vamos, arriba ese ánimo, que solo se trata del fin del mundo.


Un video muy gracioso al respecto:

http://es.youtube.com/watch?v=HjN1E0ioJVM

Un video bastante grafico y sombrío

http://es.youtube.com/watch?v=BXzugu39pKM&feature=related

Una supuesta cerveza

"Padre, aparta de mí este cáliz."
Jesus, el Cristo.

Deploramos el reciente lanzamiento al mercado de una nueva cerveza ‘Extra-Light’, como si no fuera suficiente con esa infame colección de orines rancios que dan por llamar cervezas ligeras. Victimas de los todopoderosos expertos en mercadeo que propugnan el advenimiento de la nueva era del Fitness y el Low Carb Food, las cervezas criollas compiten unas con otras a ver quien es mas Light, es decir, mas desabrida y con menos cuerpo, en una carrera suicida que parece tener fin solo cuando nos vendan ‘Cervezas’ con una composición de 100 % agua pura del manantial y 0% de alcohol. Simplonas limonadas disfrazadas de dignas hijas del lúpulo.

Aparte de la Solera Verde, solo queda la ‘Cerveza Tovar’ como testimonio en estas tierras de lo que debe ser una cerveza de calidad. Extrañamos los tiempos en el país había cervezas como la vieja cerveza regional (la antigua cerveza Zulia) una cerveza ligeramente oscura, con una personalidad, bouquet y sabor muy diferenciados. La rueda del progreso y del mercadeo aplastó las diferencias, y ahora el monótono y desabrido sabor ‘Light’ reina de manera suprema, para desventura y desazón de los catadores de verdadera cerveza. Como si no fuera suficiente con un país forzadamente pintado de rojo rojito, el país cervecero es todo Light, very Light. Advertimos a la Polar de que si osan tocar a la Solera Verde, conocerán la ira infinita de un fundamentalista del lúpulo, de un Osama de la cerveza criollo. Ha llegado la hora de tomar acción.

En el nombre de Baco, en el nombre del espíritu del lúpulo, en el nombre de los fermentadores de cebada en Babilonia, en el nombre de los monjes destiladores de Flandes, en el nombre de los maestros cerveceros de Pilsen, en el nombre de Olafo el amargado y de Homero Simpson, conmino a los catadores de cerveza venezolanos a que comencemos la revolución anti-light. Hagamos una marcha hasta las fábricas de cerveza en Valencia, Caracas, Barquisimeto o Maracaibo para demostrar nuestro poder. Nuestros gritos de guerra serán:

“Arriba, Abajo, las Light pa’l carajo” o
“No queremos limonadas, déjense de guevonadas”
“Uh, Ah, la panza no se vá”.

Es sábado, paso enfrente de una licorería con sus habituales borrachines. Se que no habrá ninguna revolución. Obnubilados por una aplastante publicidad, los viejos catadores de cerveza han sido reprogramados para olvidar el pasado y solo recordar las cervezas de esta etapa del oscurantismo Light. La gran mayoría de ellos carece de criterio propio y de sentido histórico. Son como aquel tonto que luego de ver los peces de una pecera por 10 minutos, comienza a hacer burbujas con su propia saliva: Blub, Blub, Blub… A los jóvenes catadores no se les puede culpar. Son como un animal que nació en una oscura cueva y no extraña la luz, la cual desconoce. Habrá que resignarse a esta arbitraria imposición de las maquinarias del mercadeo, no sin dejar constancia de nuestra repulsa. Como extrañamos una ‘De Konig’, una ‘Palem’ o una ‘Tuborg’. Ah, las amarguras sin fin de los desarraigados, de los que no saben a donde pertenecen.

PD: Escribí este articulo el día Domingo. Ayer miércoles, Carolina me recordó que efectivamente hubo una cerveza con 0% de alcohol, un vil engendro llamado ZERO, el cual duró un mes en el mercado antes de desaparecer de la historia. Quizás haya algo de sensatez por allá afuera…