Miercoles 24

alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5452262418698935554" />

Es domingo, temprano en la noche. Estoy terminando de leer la prensa del día y doy una mirada hacia la ventana, que da hacia el norte. A través de la cortina veo una pequeña mancha naranja en el cerro el Ávila. ¿Acaso hay fuego en el Ávila?, me pregunto. Al asomarme por la ventana quedo demudado por una visión de pesadilla: Tres enormes sierpes de fuego suben lenta y destructivamente las laderas del Ávila. El tamaño de las llamas, superiores a los arboles, nos habla de la seriedad del incendio. De hecho, la extensión del fuego es enorme, solo hace falta ver que los tres incendios ocurren en tres vertientes distintas de la montaña. Solo atino a decir: ¡COÑO! No creo que ningún habitante de Caracas pueda permanecer indiferente ante semejante desastre ecológico que en cuestión de horas acabo con la paciente labor de años de reforestación de esa parte del parque nacional. Como estoy asomado por la ventana, aprovecho para pintarle una paloma y mentarle la madre a los taxistas de abajo, pero no creo que me hayan notado.

El olor de la chamusquina se siente en todas partes y un espeso manto de humo cubre la ciudad. Es martes, temprano en la noche y desde mi ventana puedo ver que todavía hay cuatro focos del incendio en el Ávila. Uno de ellos a considerable altitud, avanzando a paso de vencedores hacia la cima del pico Naiguatá. Una dolorosa catástrofe ambiental que no parece haber sido muy bien manejada por esta camarilla de incompetentes que nos gobierna. Todavía un gris funcionario se atrevió a decir que este incendio es de proporciones medianas. Mediano un carajo. Lo único mediano aquí es el entendimiento de semejante gilipollas. Mientras veo el incendio desde la cocina, escucho a la brasilera de mierda que vive arriba, nuevamente hablando huevonadas. Esta diciendo que yo soy un ridículo. Ridícula la puta brasileña que te parió. Por que voce ñao vai a merda?, voce ñao me conhece. Vai pa caralho, filha de puta. Vai se fuder, vai toma no cu, porra. Ojala que un terremoto destruya Sao Paulo, y un maremoto acabe con Rio. Ojala que se caiga el avión de la puta selección brasileña, y si no se cae, ojala que pierdan 5-0 con Italia en Octavos y luego Kaká se suicide.

Mañana miércoles será un gran día: Luego de 2 años, volveremos a ver al ensamble musical formado por Mike Portnoy, Jhon Myung, James Labrie, John Petrucci y Jordan Rudess. El teatro de los sueños abre sus puertas de nuevo a sus fieles fanáticos en Venezuela. Música para gustos exigentes, pesada, compleja, y muy, muy seria. Una banda de virtuosos, potente y brillante, para los que logren descifrarla. Con Metallica fuimos a liberar la furia, aquí vamos a escuchar música más seria, música para oídos educados. Abstenerse regettoneros, changeros, neófitos, aficionados, rockeritos de gustos simples, huevones, los quienes piensen que Aerosmith es muy pesado o quienes renieguen del rock progresivo en cualquiera de sus manifestaciones. Es la sexta vez que voy a ver esta banda y la tercera en Venezuela. Los he visto anteriormente en Rotterdam, Toronto, Caracas y Valencia. Todavía no entiendo cómo es que han venido tres veces a este país, pero igual me alegra. A lo mejor les gusta comer arepas con queso guayanés. O quizás les gusten nuestras playas y las chicas que las adornan.

Hoy martes culminé la preparación para el concierto de Dream Theater, escuchando el setlist que han tocado en Chile y en Buenos Aires. Hay un 95% de probabilidad de que toquen ese mismo setlist. Me preocupa que la duración total de las canciones haya sido de 1:40, parece que el concierto va a ser corto. Yo me atrevo a sugerir que por favor toquen ‘A change of seasons’ completa. Para los que no lo sepan, esa canción es una impresionante épica de 23 minutos que es realmente una obra maestra. Además, me identifico personalmente con esa canción. Con respecto a los que digan que el sonido de esta banda es muy auto-complaciente, y nombren algunas bandas que segun ellos son mejores, les voy a comentar una anecdota de Borges. Cuando le preguntaron al autor de 'Ficiones' si había leído algo de la literatura africana, el escritor argentino replico que la leería cuando produjeran algo como ‘La Guerra y Paz’ o como ‘Los hermanos karamazov’. Igualmente, yo escucharía unas banditas que pululan por ahí cuando puedan componer un pieza impresionante como lo es ‘A Change of seasons’, o produzcan un disco de la masiva calidad y virtuosismo de Metrópolis.

Aprovecho la ocasión para contar una anécdota que no todos conocen. Dream Theater es una banda de Heavy Metal Progresivo Newyorkina, de Brooklyn para ser más precisos, formada por músicos académicos. Esta banda tiene un brillante disco conceptual llamado ‘Metrópolis: Scenes from a memory’, el cual trata sobre un hombre que trata de descifrar un misterio vinculado a una vida pasada. Luego de haber lanzado el disco en estudio, la banda realizo un concierto en New York en el cual tocaron completo el mencionado el disco de ‘Metrópolis’. Este concierto fue grabado y editado en un nuevo disco, llamado: ‘Metropolis: Live scenes from New York’ el cual fue pautado para ser lanzado al mercado un día X. Ya hablaremos de ese día mas adelante. Ahora bien, hablemos del diseño de la portada del disco. El disco más famoso de la banda hasta la fecha había sido ‘Images and Words’, en cual figuraba en su portada un corazón en llamas, rodeado de alambre de púas. Esta imagen fue inmediatamente asociada a la banda, razón por la cual la portada del nuevo disco ‘Metropolis: Live scenes from New York’ figuraba una manzana en llamas, rodeada de alambre de púas. Obviamente la manzana se refiere a New York, conocida también como la gran manzana. Aquí viene lo extraño: El parte superior de la manzana, y en medio de las llamas aparecen figuradas la estatua de la libertad y las torres gemelas. ¿Las torres gemelas en llamas, como se les ocurre, luego de lo que paso? , dirán algunos. Ajá, aquí viene lo interesante: La fecha del lanzamiento de este disco fue el 11 de Septiembre del 2001 en la mañana, el día del ataque terrorista contra las torres gemelas que cambiaria la historia de New York y del mundo. Al día siguiente, la disquera empezó a recoger esa edición del CD para cambiar el diseño de la portada por algo menos sensitivo para el público norteamericano. Sin embargo muchos CD’s con la grafica original fueron vendidos. Algún paranoico dirá que Mike Portnoy es pana de Bin Laden y estaba informado de antemano sobre el ataque terrorista. Una muy extraña coincidencia sin duda, digna de aparecer en ‘Nuestro insólito universo’. Los dejo con una de mis canciones favoritas de Dream Theater, titulada ‘As I am’, a ver si los ilumina sobre mi persona.
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As I am
(Dream Theater)

Don't
Tell me what's in
Tell me how to write
Don't tell me how to win
This fight
Isn't your life
It isn't your right
To take the only thing that's
mine

Proven over time
It is over your head
Don't try to read between the
Lines
Are clearly defined
"Never lose sight of
Something you believe in"

Taking in the view from the outside
Feeling like the underdog
Watching through the window I'm on the outside
Living like the underdog

I've been trying to justify you
In the end I will just defy you

To those who understand, I extend my hand
To the doubtful I demand, take me as I am
Not under your command, I know where I stand
I won't change to fit your plan, Take me as I am

As I am

Still
Running uphill
Swimming against the current
I wish I weren't so
Fucked
Feels like I'm stuck
Lost in a sea of mediocrity

Slow down,
You're thinking too much
Where is your soul?
You cannot touch
The way I
Play
Or tell me what to say
You're in the way
Of all that I believe in

Taking in the view from the outside
Feeling like the underdog
Watching through the window I'm on the outside
Living like the underdog
I've been wasting my breath on you
Open minds will descend upon you

To those who understand, I extend my hand
To the doubtful I demand, take me as I am
Not under your command, I know where I stand
I won't change to fit your plan, take me as I am

To those who understand, I extend my hand
To the doubtful I demand, take me as I am
Not under your command, I know where I stand
I won't change to fit your plan, take me as I am

As I am
Yeah
As I am

Varios 18-03-2010

I
Es menester ponerme al día con ciertos adelantos tecnológicos, por ejemplo, la compra de tickets de cine por internet. Es Martes, estoy enfrente de la maquina de los tickets a las 6:30 de la tarde, y ya no hay boletos disponibles para la función de ‘Shutter Island’ a las 8:10. La chica que asiste a los neófitos en el uso de la maquina me pregunta: ‘¿Alguna otra película señor? ‘. Claro, quisiera ver una función privada de ‘Mámame el guebo rico, mamita’ pienso sin hablarle, y luego me retiro, refunfuñando. No me gusta que me alteren mis planes. Al bajar por la escalera mecánica me encuentro de frente con la tienda de discos Esperanto y entro con la esperanza de encontrar el nuevo CD de Porcupine tree, ‘The Incident’. El Lunes pasado me entere de su salida al mercado en Octubre del 2009, y tengo urgencia de escucharlo. Previsiblemente, mi búsqueda es infructífera. Yo me imagino que los dueños de la tienda hacen lo mejor posible, pero la variedad y cantidad de discos de Rock en la tienda es realmente exigua, supongo que por la dificultad de obtener dólares de Cadivi. Eso sin contar que además muy pocas personas en este país conocen al supervo árbol puercoespín y su increíble música. Iluso yo, que pensaba que quizás podría haber conseguido el disco aquí. Tendré que bajarlo con Ares el próximo fin de semana, en La Victoria. Que atmosfera tan opresiva hay en este país, las limitaciones y las carencias ocasionadas por este régimen cada vez se hacen más ostensibles y generalizadas.

II
Empiezo a caminar sin rumbo por el centro comercial, sin ninguna razón o plan en particular, como esperando a ver si veo algo bueno por ahí, como esa chica del tatuaje de las estrellas en la cintura. Me recuerda a la chica que vi en el concierto de Metallica, con un lindo tatuaje de Mariposas en la cintura, la cual coreaba las canciones de AC/DC antes del concierto. En una vidriera veo un libro que anuncia ‘1001 Campos de Golf que debes jugar antes de Morir’. ¡1001 campos de Golf! Ni el Tiger Woods podría a visitar esa cantidad de campos de Golf en su vida. Nadie tendría los recursos ni mucho menos el tiempo para lograr esa hazaña. Con los libros de las 1001 pinturas, 1001 Discos de rock y 1001 Libros que se deben leer estaba bien, pero ya esa franquicia esta cayendo en el ridículo. En otra vidriera veo dos libros no exactamente interesantes: Uno de Titina Penzini llamado 100% Chic, y otro de Margarita Zingg que habla del Glamour. Parece que lo fatuo e intrascendente está de moda. ¿Quién coño comprará esos libros, que además están dirigidos a un sector minoritario de la población? Si a escribir estupideces vamos, yo también podría producir 10 libros como esos, y mejor escritos. Por ejemplo, podría escribir un libro sobre las 1001 películas porno que debes ver antes de morir, u otro libro sobre cómo hacerse la paja sin perder el glamour. Ya en el interior de la librería, hurgo en los estantes. El titulo de un libro me atrae: ‘Las heridas abiertas’. Como soy un experto en ese tema, leo la contraportada, pero el libro de marras no promete calidad literaria. Encuentro otro libro cuyo titulo me atrae: ‘Ese maldito yo’. Veo que son aforismos de Cioran. Este si es un libro interesante. Al final me decido por un libro sobre batallas de la historia de España. Yo y mis obsesiones. Al caminar por la planta baja del centro comercial, paso frente a la tienda llamada Abstracta. Me entristezco al recordar que a Carola le gustaba entrar a esa tienda y entonces discutíamos sobre las cosas que compraríamos en nuestro apartamento. En fin, hay días en que mi amargura crónica amanece mas amarga de lo acostumbrado, y en esos días la orina que produzco es de color verdoso. Juro que esto es verídico, y este es uno de esos días. Decido que el tour ha terminado y me dirijo al metro.

III
Salgo del metro y noto con aprehensión que en los alrededores de la estación hay una cáfila de esa deplorable tribu urbana, de esos engendros del infierno regettonero que se hace llamar los Tukis. Paso frente a ellos con rapidez, esperando que no me atraquen. Algunos razonarán que los Tukis no son necesariamente delincuentes, pero la verdad es que no hay manera de distinguir entre los Tukis y los atracadores. Lo que es más, ambos grupos se mezclan y solapan. Yo, en particular, daría solución final al problema de los Tukis, los malandros, piedreros y demás escoria urbana haciendo un uso racional y responsable del Zyklon-B. Prosigo mi camino y entro al supermercado. Busco lo de siempre: jamón, queso, pan, galletas. Cuando camino por uno de los pasillos, unos resoplidos profundos me advierten de la presencia de alguien, o más bien algo de dimensiones importantes. Me volteo y veo una befa señora más gorda y más fea que ‘Precious’ Jones, la protagonista de le película de Lee Daniels. Me detengo y dejo que la bestia pase. Cuando ese bochinche de carne ambulante pasa de largo y quedo a sus hipopotámicas espaldas, no puedo evitar notar que debajo de la licra blanca que lleva hay una especie de mega hilo dental entre sus enormes y amorfas nalgas. Oh Dios, oh Dios, porque me castigas con esta visión infernal, aparta de mí este amargo cáliz visual.

IV
En el siguiente pasillo, me pasa al lado un señor alto, de apariencia extranjera, quizás de origen ruso o polaco. Al pasar de largo, el sujeto deja una estela de espeso hedor axilar. La puta que lo parió. Ándate al último pasillo y cómprate un ‘Mum Bolita’, que solo cuesta 10 BsF, so pichirre. Si vienes a este país, te bañas todos los días y usas desodorante, hijo de la gran puta. Que vaina con este tío, Jehová. El susodicho señor de las alturas me aparto del amargo cáliz visual solo para enviarme un más amargo cáliz olfativo. La tiene agarrada conmigo, este Dios cruel y vengativo. Yo creo que un esclarecido gnóstico de la antigüedad tenía razón cuando dijo que este imperfecto mundo no fue creado por el dios verdadero, sino por una deidad menor cuya fracción de divinidad tiende a cero, o quizás por un demonio. He ahí la solución al filosófico ‘Problema del mal’. En fin, apuro el paso para alejarme de la zona del violento ataque bioquímico. En el siguiente pasillo, noto con alegría que aún quedan panetones y compro dos. Al proseguir, me encuentro con una señora mayor a la cual se le cae una vela de la mano. Siguiendo automáticamente el caballeresco reflejo condicionado de recoger lo que una dama deje caer, tomo la vela del suelo y se la entrego a la señora. Toma vieja inútil, para que les prendas velas a tus putos santos, pienso, mientras silenciosamente le doy la vela. Gracias, muy amable dice la señora. De nada, vieja torpe, sal ya me mi presencia, digo para mis adentros. Sigo hacia el otro pasillo. Ah, ahí está el espécimen que faltaba: Nunca falta el cretino que se para con su carrito en todo el medio del pasillo, bloqueando el paso en ambos sentidos y luego se hace el desentendido. Como quisiera ser Cyclops, el de los X-Men y desintegrar a este huevon con mi rayo laser. Me dirijo hacia una de las colas para pagar en las cajas rápidas. Ahí está el vigilante ese del coño con la sonrisita sardónica, que te mira con cara sobrada de no-se-que-coño-de-su-puta-madre. Yo le suprimiría esa puta sonrisita con un batazo en la jeta, pero sé que debo abstenerme de estas efusivas muestras afectivas, que serian incomprendidas por la sociedad. Con alivio pago la cuenta y salgo rápidamente de ese zoológico.

V
Hoy miércoles llegué a las 11 PM muy satisfecho del cine, finalmente pude ver ‘Shutter Island’. Luego de expulsar mi producción diaria de heces, darme una ducha, comerme un pedazo de panetón mientras leía la prensa y luego ver porno y masturbarme (todo en ese orden específico), me siento a escribir un rato. Que buena película esta. No hay manera de que Martin Scorcese nos defraude, muy a pesar de los que se quejan de que las películas del director neoyorquino consideradas no canonícas, como ‘El Aviador’ o ‘New York histories’ no muestran lo mejor de este gran realizador. Una gran triller, que logra crear una atmosfera oscura, pesada, opresiva, perturbadora, y en la cual se logra mantener al espectador en su suspenso creciente hasta el dramático y sorprendente clímax. Me gustaron en particular las hermosas, extrañas y alucinantes escenas oníricas del filme. Enhorabuena, el director de ‘Taxi Driver’ y ‘Buenos Muchachos’ nos muestra una nueva faceta de su impresionante carrera. El filme que más me ha gustado este año, por encima de ‘The Hurt Locker’, ‘Precious’, ‘Invictus’ o ‘Avatar’. Sin duda, una película altamente recomendable para los amantes del buen cine. Gracias a Dios, hay Scorcese para rato.

VI
Es jueves en la noche, y estoy revisando el texto escrito el miércoles en la noche. El enemigo ha estado alborotado hoy. Tanto los hijos de putas taxistas de la planta baja como los huevones que viven arriba han estado particularmente activos en hablar sus huevonadas. No solo es eso, es que he notado ese patrón de comportamiento en todos los frentes de guerra. Para los neófitos, debo aclarar que considero un frente de guerra a cualquier sitio al que deba acudir de manera regular. Si tengo que ir al trabajo, ese es un frente. El edificio donde vivo es otro frente. El edificio de La Victoria es un tercer frente. Trato de mantener los frentes en un mínimo, porque de lo contrario quedo demolido. Por ejemplo, me gustaría ir a un gimnasio a hacer bicicleta o maquinas de trotar, pero eso implicaría un tercer frente diario, y eso seria agotador. Necesito tiempo solo con mis libros y mi música para recuperarme del desgaste del día. Necesito paz, y solamente la encuentro cuando estoy solo. Luego de este largo paréntesis, retomemos el tema de los jueves. Hay algo sobre los días jueves que no entiendo, el enemigo se alborota ese día, es como si esperaran algo de mí, pero no he logrado averiguar de qué se trata, mis antenas parabólicas no han logrado interceptar ninguna comunicación del enemigo que me ayude a descifrar ese misterio. ¿Por qué los jueves y no los martes o los miércoles? ¿Qué tienen de especial los jueves? A pesar de no saber la respuesta a este enigma, creo que quizás es mejor que sea así. Sabrá Dios que vilezas o que infamias estén tramando. Por si las moscas, les mando mi tradicional saludo a las hienas y los chacales que quieran joderme: Váyanse a joder a la puta que los parió. Muchas gracias, la gerencia.

Varios 11-03-2010

I
Sorprendente, ya casi estamos en los idus de Marzo. Mientras mas viejos nos hacemos, más velozmente parece transcurrir el tiempo. Recuerdo aquellos lejanos y felices días de la infancia, cuando el tiempo entre la última navidad y la próxima se hacía infinito. Extrañamos esa candorosa percepción del tiempo, la cual nos daba la impresión de que había momento para todo, y no nos preocupaba para nada el paso de los días. El tiempo era un bien que se podía gastar sin ningún remordimiento, o mejor dicho, el tiempo simplemente no existía, vivíamos en un feliz y eterno presente. Si por alguna razón nos interesaba la hora, era porque a las 4:30 pasaban Fantasmagórico por RCTV y a las 5:00 UltraMan por Venevision. Sin embargo, nos alegra la llegada de Marzo, un mes que se augura auspicioso, no porque crea que este mes voy a tener sexo con la hermosísima Mónica Bellucci o voy empatarme con la bella Gaby Espino, sino por la mas pedestre razón de que voy a asistir a dos buenos conciertos de rock: El próximo viernes 12, es el gran día de Metallica, y el Miércoles 24 asistiremos a ver a nuestros favoritos, los vergatronicos de Dream Theater. Buena ocasión para divertirme y sacudirme la modorra inherente a mi existencia generalmente anodina. No solo del pan vive el hombre, el circo a veces es necesario. Quizás hasta vaya al Moulin Rouge o a donde sea el after party de Metallica.

II
Algunos dirán que tengo una pasión necrofilica o una fijación por los temas terribles y atroces (lo cual no es del todo incierto), pero no puedo evitar hacer un comentario sobre el horrendo crimen de Parque Caiza, en el cual madre e hija fueron quemadas vivas y luego ejecutadas a tiros, con el pretexto de robarles 23 mil dólares que la señora ahorraba para comprarle un auto a su hija. Que poco vale la vida en este país. Un crimen nefario e incalificable, que en cualquier otro país hubiera paralizado en estupor y pena a la opinión pública, aquí pasó como un suceso más de los tantos crímenes que se cometen cada semana en el país. Nos hemos acostumbrado al horror. Con respecto al hijo de puta que planifico este crimen terrible, pensamos que sería justo que cuando sea capturado, este ser degenerado sea violado masivamente por los demás reos hasta que empiece a llorar lagrimas de semen, y que luego sea quemado vivo, de la misma manera de sus victimas. Quizás cuando su carne este crepitando bajo las llamas, y el aire calentado a varios cientos de grados de calor baje por su laringe y le achicharre los bronquios y cada uno de sus putos alvéolos, quizás, digo que quizás, en un ultimo arrebato agónico de lucidez en medio del torbellino de las flamas, este hijo de puta comprenda en todo su esplendor la sabiduría del adagio hebreo: ‘Ojo por ojo, y diente por diente’.

III
Es viernes 5, y ha sido verdaderamente una tarde de perros. Por alguna razón vinculada con el ahorro energético, el aire acondicionado no funciona, y un calor espeso, bochornoso invade la oficina. La situación se agrava por la ola de calor que se ha abatido sobre el país. Detesto el calor y amo el clima frío. Tanto es así, que en Toronto, en pleno invierno y con la temperatura en -5, yo salía en bermudas y en chancletas a comprar cerveza. Trato de auto sugestionarme, pensando en climas menos tórridos; me imagino que camino a mediados de abril a orillas del lago Ontario, pero la fulana sugestión no funciona. Siguiendo con nuestra realidad, a las 4:00 PM leo en el Noticiero Digital que hubo un tiroteo en la plaza que esta en la entrada sur del centro comercial El Recreo. Un forista coloca una foto casi al instante. Una oscura y ominosa mancha de sangre en el pavimento nos recuerda la clase de ciudad donde vivimos. Son las 5:15 y estoy en la autopista Francisco Fajardo con rumbo hacia los estadiums. A la altura de El Rosal, leo una valla con publicidad gubernamental, la cual proclama que en la nueva Venezuela revolucionaria ‘Lo extraordinario se hace cotidiano’. Diez minutos después paso frente al centro comercial del tiroteo mencionado y me asomo hacia abajo a ver si puedo distinguir algo: Varias patrullas de policía y muchos mirones dan fe de que hubo un hecho de sangre. Entonces me doy cuenta de que la publicidad del gobierno no pudo ser mas certera: El crimen desbordado por toda la ciudad, secuestros, apagones, cortes de agua, el metro cada día mas infernal, hospitales inoperantes, centrales eléctricas en la ruina, escasez de azúcar, café, harina pan o papel sanitario, invasiones a propiedades privadas, expropiaciones sin justificaciones de ningún tipo, cierres de medios de comunicación, protestas a lo largo y ancho del país. Lo extraordinario se hizo cotidiano.

IV
El enemigo no entiende. El enemigo no entendió. El enemigo no entenderá. Ahí están vociferando una y otra vez, ufanos e imbéciles. Se les explica claramente lo que es, lo que ha sido y lo que será. Se les explica que somos y que no somos. Se les explica lo que nunca ha sido y nunca será. Y sin embargo estos cretinos de mierda todavía siguen hablando guevonadas e inventando teorías mierderas sobre suposiciones que hacen sobre cosas que no son, no han sido si serán. Sigan así. Me dan risa sus teorías de mierda, que siempre se van a estrellar contra un factor que nunca toman en cuenta: Mi persona. Mi identidad personal. Mi espíritu imbatible, apoyado en la verdad, la razón y la justicia. Entiendan esto: mi espíritu está totalmente fuera de su alcance, en regiones superiores de las esferas celestes que ustedes nunca han podido ni podrán alcanzar. Simplemente les esta vedado el acceso, debido a su bajeza espiritual e intelectual. Sigan reptando en las cloacas inmundas donde pertenecen, revolcandose en sus mentiras, en su basura, en su mierda, en su putrefaccion. Desde arriba los observo divertido, y como el gran Nelson, solo les digo: HA HA. Y por supuesto, a todos estos miserables hijos de puta, les envió mi tradicional saludo: Váyanse a joder al coño de la puta que los pario. Muchas gracias, la gerencia.

V
Es miércoles 10, y ya llevo varios días escuchando Metallica en preparación para el concierto. Solo ‘Master of Puppets’, ‘Kill’em all’, ‘S&M’ o el disco Negro. Es un ritual que siempre hago. Así como los adeptos iniciados en religiones mistéricas de la antigüedad se purificaban días o semanas antes de los grandes eventos, yo preciso purificarme de cualquier reggaeton, changa, merengue, vallenato o cualquiera de esos ritmos mierderos al menos una semana antes de un gran concierto. A tal punto es tan seria mi determinación, que me impongo un silencio radioeléctrico (nada de TV o Radio), no sea que por casualidad pongan un rastrero reguetón y ese simple hecho arruine mi proceso de elevación espiritual rocanrolera. Para los que no se hayan dado cuenta, un concierto de Rock es lo más parecido a un altar de las antiguas religiones paganas. La tarima hace las veces del altar, y vamos allá a adorar a nuestros dioses omnipotentes (o al menos lo son por esa noche). Al elevar sus preces cantadas, los hierofantes del rock, los representantes de los dioses en la tierra nos elevan a una dimensión mística donde todos los presentes experimentamos un sentido de unidad con la masa, lograda a través de las invocaciones de la banda a los sagrados númenes de la noche. Hasta John Donne con su percepción mística del mundo lo hubiera sentido así, sin duda. Así que con gran entusiasmo, preparémonos para los grandes eventos del Viernes 12 (Metallica) y el Miércoles 24 (Dream Theater). Y cuado escuches las campanas del Rock, no preguntes por quien están sonando, porque están sonando por ti. Larga vida al Rock and Roll.

PD. A los que no entiendan esto, mis más sinceras condolencias.


FOR WHOM THE BELL TOLLS (Metallica)

Make his fight on the hill in the early day
Constant chill deep inside
Shouting gun, on they run through the endless gray
On they fight, for they are right, yes, but who's to say?
For a hill, men would kill. Why? They do not know
Stiffend wounds test their pride
Men of five, still alive through the raging glow
Gone insane from the pain that they surely know

For whom the bell tolls
Time marches on
For whom the bell tolls

Take a look to the sky just before you die
It's the last time you will
Blackened roar, massive roar, fills the crumbling sky
Shattered goal fills his soul with a ruthless cry
Stranger now are his eyes to this mystery
He hears the silence so loud
Crack of dawn, all is gone except the will to be
Now they see what will be, blinded eyes to see

For whom the bell tolls
Time marches on
For whom the bell tolls