Easy, easy Tiger

Deplorable el espectáculo de ver a Tiger Woods disculpándose ante el mundo por el descubrimiento de sus múltiples devaneos amorosos. Un verdadero show circense con cobertura en vivo en todas las grandes cadenas de televisión de los EEUU para hacer una expiación publica de sus pecados maritales, cuando en realidad todo ha debido limitarse a una disculpa privada a su esposa, que debería ser la única persona que exija explicaciones a Woods con respecto a estos hechos. De acuerdo con nuestra consideración, todo este asunto es de índole estrictamente privada. Sospechamos además que esta disculpa no solo fue ideada, sino escrita por los poderosos intereses económicos detrás de los contratos de publicidad de Woods. Hoy martes leí que el golfista inclusive hizo una disculpa a todos los padres de los niños del colegio al que asisten sus hijos. ¿Pero que vaina es esta? Curiosa sociedad, la estadounidense, que a pesar de haber sido la cuna del movimiento de liberación sexual de los años 60, además de tener una de las sociedades mas permisivas del mundo en cuanto a la libertad sexual, al mismo tiempo es una sociedad pacata y puritana que exige el sacrificio de sus hijos en el altar de una supuesta moral publica cuando el afectado es una figura prominente de la sociedad. Desde los rumores sobre la disipada vida sexual del presidente Kennedy hasta el caso del presidente Clinton y su affaire con Mónica Lewinsky, todos hemos sido testigos de esta obsesión por escrutar la vida privada de las figuras públicas de los Estados Unidos. Tal como decía aquel antiguo adagio del mundo romano: La esposa del Cesar no solo debe ser casta, sino también debe parecerlo.

Creo que en el fondo lo que le molesta a la sociedad norteamericana no es la vida sexual de Woods, sino que haya engañado a la opinión publica con una imagen de perfección. La percepción que se cometió un engaño (cheating) es la clave para entender la reacción del público norteamericano, inexplicable para muchas personas en el resto del mundo. Recuerden, lo importante para el padre de Washington no fue si el pequeño Georgie haya cortado el árbol de manzanas o no, lo importante es que no le haya mentido. ‘I Can’t lie’, dicen que le dijo el pequeño George a su padre. Cosas del profundo sustrato calvinista y puritano de los padres fundadores de los Estados Unidos y su idea de que Dios y la fe deben regir toda la vida de la sociedad. Ahora bien, los que aduzcan que no es cuestión religiosa, sino que razonen que una figura publica de la prominencia de Woods debe comportarse según ciertos cánones debido a su rol de figura ejemplar de la sociedad, creo que simplemente se equivocan. Todos somos humanos, y todos tenemos aciertos y errores. Uno de los dos únicos seres humanos perfectos de que yo tenga noticia, fue el príncipe Sidarta Gautama, y aun este cometió sus travesuras juveniles: solo recuerden cuando el príncipe le dejó el pelero a su esposa y a su hijo recién nacido. Un clásico padre irresponsable, sin duda, aunque luego le hayan llamado el iluminado. El otro ser humano perfecto, aquel galileo excéntrico y hippie, también un día perdió sus cabales y armó un tremendo peo contra los buhoneros del templo, y hasta les tiró al suelo sus puestos y sus mercancías. Todo un represor de la economía popular y endógena. Si el Nazareno hubiera vivido en nuestra época, quizás habría usado gas lacrimógeno del amarillo[1] para dispersar a los buhoneros y los fariseos del templo. Y sin embargo, ahora es considerado el redentor de la humanidad. Tal como dicen en Maracaibo: El que menos puja, puja una lombriz. Siguiendo con nuestro simpático aunque a veces irascible hippie de la antigüedad, digamos como el: ‘Aquel que este libre de pecados, que tire la primera piedra’.

Aparte de las consideraciones ya hechas, consideramos además de muy mal agüero meterse con Tiger precisamente en este año chino del Tigre. Los asiáticos dirían que se esta atentado contra el orden natural del universo. Dejen que el Ying le haga sus cosas al Yang, dirían con su profunda sabiduría, acumulada durante los miles años de su antiquísima civilización. ¿Quiénes somos nosotros, para cuestionarlos? Yo creo que hasta Borges y Blake hubieran sido leves con nuestro deportista, dada su manifiesta tigrefilia.

Notas
[1] El 'señor' que debemos llamar presidente, de manera ominosa y vergonzosa se refirió a este gas altamente toxico como gas 'Del bueno', y conminó a la guardia nacional a que lo dispense de manera generosa a la poblacion venezolana.

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THE TYGER

Tyger Tyger, burning bright,
In the forests of the night :
What immortal hand or eye,
Could frame thy fearful symmetry?

In what distant deeps or skies
Burnt the fire of thine eyes?
On what wings dare he aspire?
What the hand dare seize the fire?

And what shoulder, & what art,
Could twist the sinews of thy heart?
And when thy heart began to beat,
What dread hand? & what dread feet?

What the hammer? what the chain,
In what furnace was thy brain?
What the anvil? what dread grasp
Dare its deadly terrors clasp?

When the stars threw down their spears
And water'd heaven with their tears :
Did he smile his work to see?
Did he who made the Lamb make thee?

Tyger, Tyger burning bright
In the forests of the night :
What immortal hand or eye
Dare frame thy fearful symmetry?

Willian Blake

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EL ORO DE LOS TIGRES

Hasta la hora del ocaso amarillo
Cuántas veces habré mirado
Al poderoso tigre de Bengala
Ir y venir por el predestinado camino
Detrás de los barrotes de hierro,
Sin sospechar que eran su cárcel.
Después vendrían otros tigres,
El tigre de fuego de Blake;
Después vendrían otros oros,
El metal amoroso que era Zeus,
El anillo que cada nueve noches
Engendra nueve anillos y éstos, nueve,
Y no hay un fin.
Con los años fueron dejándome
Los otros hermosos colores
Y ahora sólo me quedan
La vaga luz, la inextricable sombra
Y el oro del principio.
Oh ponientes, oh tigres, oh fulgores
Del mito y de la épica,
Oh un oro más precioso, tu cabello
Que ansían estas manos.

Jorge Luis Borges. East Lansing, 1972.

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PD: Como nota curiosa debo apuntar que hace mes y medio, cuando estallo el escándalo, hice una especie de survey en el noticiero digital, para ver cual era el comentario de los lectores venezolanos. El comentario mas común que encontré fue: ‘Ese es mi Tigre, ¡Carajo! siga así, y no le pare bolas a los envidiosos’. Mi consejo al Tiger es parecido, mas no igual: Tigre: Haz lo que te venga en gana. Si quieres seguir con tu esposa, eso es perfecto y comprensible. Pero si quieres seguir con 18 mujeres, también es perfecto y no hay nada de que avergonzarse. No le hagas caso a nadie, se tu mismo, y no le pares media bola a nadie, a nadie. En eso coincido con los foristas del ND: En el fondo, te envidian.

PD2: Hoy Martes 23 a las 11:15 PM acabo de llegar del cine, fui a ver ‘The Hurt Locker’. Una gran película, altamente recomendable para los amantes del buen cine, y del cine bélico, en particular. Mañana iremos a ver ‘Invictus’ el último film de Clint Eastwood. Buena época esta para ir al cine, al diferencia de Julio-Septiembre, donde nos bombardean con Harry Potters, Crepúsculos, Rápidos, Furiosos, Transformers y demás guevonadas intrascendentes.

SOY EL AMO DE MI DESTINO

Más allá de la noche que me cubre
negra como el abismo insondable,
doy gracias a los dioses que pudieran existir
por mi alma invicta.

En las azarosas garras de las circunstancias
nunca me he lamentado ni he pestañeado.
Sometido a los golpes del destino
mi cabeza está ensangrentada, pero erguida.

Más allá de este lugar de cólera y lágrimas
donde yace el Horror de la Sombra,
la amenaza de los años
me encuentra, y me econtrará, sin miedo.

No importa cuán estrecho sea el portal,
cuán cargada de castigos la sentencia,
soy el amo de mi destino:
soy el capitán de mi alma.

* Verso del poeta británico William Ernest Hanley, fechado en 1845, que sirvió de inspiración a Nelson Mandela durante sus 27 años en prisión. Se convirió en el título de la película de Clint Eastwood.

PD: Damos gracias a Alfonso Molina por publicar este hermoso y pertinente texto en su Blog del noticiero digital.

Cuatro historias taxisticas

Las abuelas también atracan.

Le sucedió a un taxista que trabaja en la zona de Chacaito. Era diciembre, y el movimiento de compradores y de clientes para los taxistas, estaba en su punto álgido. Buen momento para trabajar sobretiempo y hacer dinero extra, pues los clientes repletos de bolsas no faltaban. Uno de estos clientes era una amable señora con una caja de pasteles, de esas de color blanco, con el nombre y teléfonos de una panadería. La señora aparentaba los 60 y tantos años y tenia el cabello plateado por las canas. Su modo de vestir era reflejo de su tradicionalidad: un vestido de esos que figuran flores, lirios, etc. Toda una doña antañona, pues. Cuando el taxi ya ha avanzado bastante y está en medio de una callejuela oscura, la afable señora, que ocupaba el puesto trasero, abre la caja de las tortas, con gran donaire saca un revolver calibre 38 y suavemente lo coloca en la nuca del taxista. Entonces nuestra abuelita abre esa dulce boquita de Dios: ¡PARATE YA O TE QUIEBRO! El taxista obedece inmediatamente. A seguidas, la abuela ordena: DAME LA PLATA YA, RAPIDO! El taxista saca el dinero de su cartera y se lo entrega a nuestra provecta muestra del hamponato femenino. Por un breve momento el taxista mira a la doña con gesto de incredulidad. Nuestra intrépida abuela le increpa: ¿Que, pajuo, que?, vete pa’l coño ¡YA! La señora desaparece por una callejuela. El taxista prosigue su curso, sorprendido, azorado y sin dinero.

Ese boche no me lo podía pelar.

He escuchado dos historias muy parecidas de la boca de dos personas distintas y no relacionadas entre sí. La cosa va así: alguna chica, profesional y muy apurada en hacer alguna diligencia, toma un moto taxi, por decir en la avenida Francisco de Miranda. Por alguna razón me imagino a la chica además, muy linda y arreglada. El moto taxista toma la autopista Francisco Fajardo, que es la vía mas expedita para llegar al destino de la pasajera, pongamos por ejemplo, Las Mercedes. El tráfico está pesado, como es usual en la autopista durante las horas pico, y los motorizados circulan en la brecha que queda entre las filas de automóviles. De pronto, el motorizado se detiene, saca una pistola y atraca a uno de los automovilistas. La chica, presa del pánico, al principio no reacciona, paralizada por el miedo. Cuando al fin despabila y empieza a gritar y a reclamarle al moto-taxista que la deje bajarse, este le replica, impávido: quédate tranquila, quédate tranquila, que a ti no te voy a atracar, tú eres mi cliente, y prosigue su rumbo sin pararse. Muy por el contrario a los deseos de la chica, el muy bellaco motociclista acelera por si las moscas. La pobre muchacha opta por quedarse tranquila y aferrarse a la moto, ¿Qué mas podría haber hecho? Al llegar a su destino, la chica le paga con sus temblorosas manos el pasaje al moto taxista. Que nadie piense que nuestro motorizado es un patán, el hombre se toma su tiempo para excusarse: Y me disculpas esa mami, pero ese ‘Blackberry’ estaba bandera, y ese boche no me lo podía pelar. Como diría el nunca bien ponderado Condorito: ¡PLOP!


Ya no hay respeto.

Tomo un taxi desde la clínica La Florida hasta los Palos Grandes. El taxista es un señor mayor, refunfuñón. En una intersección, un auto pequeño se come la luz, y pasa velozmente frente a nuestro taxi, que debe frenar bruscamente. El taxista me comenta, colérico: ¿Viste esa vaina? No hay respeto, no hay un coño, esta vaina se la llevó el diablo. Mire usted, yo soy taxista, y cada vez veo vainas peores. La otra vez se montaron unas carajitas, bien buenas, bien vestidas como para una fiesta y entonces se bajaron y no me pagaron un coño, salieron corriendo. ¿Así es la vaina? Quizás eso haya sido una travesura de jóvenes, comento. ¿Travesura con la plata ajena? Tienen suerte que yo no soy un coñoemadre, porque si le hacen eso a una rata, las jode bien jodidas. La otra vez vi a un muchacho muerto en esa esquina que acabamos de pasar. Le pegaron un poco de tiros en la cara, ahora los matan así. ¿Aja?, comento. Si, y eso no es nada, todas las noches tengo que ver cada vaina, la otra vez llevé a un carajo que estaba metiéndole mano a la mujer por la falda y tocándole el bollo, ¿ah? Coño, no te puedes esperar a llegar al hotel y cojertela tranquilo, ¿ah? ¿Tengo o no tengo razón? Claro, claro, le replico. No joda y lo peor son los maricos, la otra vez lleve a unos besándose ahí atrás, y metiéndose mano, ¿ah? Ya no hay respeto, ya no hay un coño, hasta hay hoteles que aceptan maricos. ¿Ah, así es la cosa?, le pregunto. No joooda, tu no sabes el mariquerón que hay por ahí, yo que lo veo todas las noches. Cuando Pérez Jiménez, todos esos malandros, drogadictos y maricos iban presos, yo por mi los fusilaría, ¿ah? Claro, claro, le replico con sorna al pequeño Mussolini. El viejo prosigue con su perorata: Yo pensaba que Chávez iba a poner mano dura, pero nada, ahora hay más relajo, más droga y más malandraje. Esta vaina se jodió, ya no hay respeto.

Jehová interviene en un taxi.

Acostumbro tomar taxis viejos y destartalados, porque cobran menos. Si usted nota que el taxi es un Aveo año 2009 con muchos periquitos, sepa que el chofer le va a cobrar el costo de los giros y de los periquitos. En cambio, el dueño de un auto viejo sabe que no puede abusar con los precios. Una vez tomé uno de esos vetustos taxis, un Fairlane 500 en Gato Negro, dado que tenia que ir al depósito de KLM en La Guaira a reclamar unas cajas con libros, Cd’s y ropa de invierno que había enviado a Venezuela como cargo desde Ámsterdam. ¿Y a que parte va usted?, me pregunta el taxista. A la zona de aduanas, donde están los depósitos de las aerolíneas, le respondo. ¿Ah, y que busca usted ahí?, insiste el taxista. Bueno, es que yo estaba en viaje de trabajo en Holanda y al venirme, tenía cosas muy pesadas, y en vez de llevarlas en las maletas, que sale muy caro, las mandé en unas cajas como carga y ahora las tengo que buscar, explico. Ah, es que yo sabía que usted es un hombre de bien, me dice el taxista. ¿Perdón, que dice?, le pregunto. Que yo sabía que usted es un hombre de bien, porque Jehová me lo dijo, declara el taxista. ¿Y cómo es eso?, inquiero. Bueno, cuando alguien llama al taxi, yo lo veo y Jehová me ilumina y me dice si es un hombre de bien. ¿Ah, así es la cosa?, le repregunto. Si, figúrese usted que una vez también se monto un muchacho joven que iba a La Guaira en la noche, y cuando íbamos por la autopista, Jehová me dijo que tenía maldad, y entonces yo le dije: ¡No lo hagas!, ¡No vayas a hacer lo que quieres hacer!. ¡Cristo te ama, Cristo te ama!, ¡no lo hagas! Y entonces el muchacho se puso a llorar, y me preguntó que como sabia, porque iba a matarme para quedarse con el carro. Yo le expliqué que Jehová me lo dijo, y que Jehová lo perdonaba, ¡Alabado sea el señor! Mmmm, repliqué. El lector perspicaz intuirá el sumo interés que tiene de estar de buenas con Jehová en una ciudad como Caracas.

Tres breves brevedades

Un breve momento de vergüenza.

Ayer domingo asistí con familiares al tradicional encuentro de los Victorianos, que cada año se realiza el fin de semana anterior al 12 de Febrero, día de la juventud. Realmente no había mucha gente de mi generación; la mayoría de los asistentes era gente muy mayor, o eran adolescentes y niños. Vi algunas caras conocidas, evidentemente mas envejecidas, algunos calvos y otros muy canosos. Al menos yo me he salvado de esos estragos de la edad en particular, por ahora. Primero subió a la tarima la conocida cantante joropera Cristina Maica, como todos saben, Victoriana y con mucho orgullo. Luego cantó un joropero de esos que improvisan las coplas, y el sujeto era realmente muy bueno. Como acto final, el hombre cantó a capella unas conmovedoras coplas que enaltecían el gentilicio aragueño y en particular el Victoriano. Realmente me tocaron el espíritu. En ese momento recordé una barbaridad que escribí hace unas semanas sobre un artefacto termonuclear y sentí mucha vergüenza de mi mismo. El Dr. Jekyll se avergüenza de los desmanes de mr. Hyde. Típico. Sin embargo, no es descartable que la próxima semana no solo reivindique aquel infame escrito, sino que vomite algo peor. Luz y Sombra. Cielo e infierno.


Un breve tiroteo.

Eran alrededor de las 9:45 PM del lunes y estaba terminando de bañarme. De pronto escucho el particular sonido: Tac, tac, tac, tac, tac. Y sabes que no son cohetones. Y también sabes que es el sonido de una pistola 9 mm. siendo disparada. Todavía mojado, me asomo por la ventana y escucho el sonido de una sirena que se acerca, bajando por la principal de Santa Eduvigis, y justo cuando la patrulla esta pasando frente al hotel Pestana Suites vuelvo a escuchar las detonaciones: Tac, tac, tac, tac, tac. La gente en la calle se tira al suelo. Veo a alguien disparando a la patrulla de policía desde un auto grande, un conquistador o algo así. El policía que hacía de copiloto de la patrulla no se queda atrás: Tac, tac, tac, tac, tac, tac, tac, tac, tac, tac, tac, tac. Silencio. Una breve pausa para cambiar los peines rápidamente. Todo sucede como en cámara lenta, todo en slow motion, como si los choferes a propósito estuvieran conduciendo lentamente para que los que estaban disparando pudieran apuntar bien a sus objetivos. Dejo de ver al automóvil que huye y a la patrulla que lo persigue, pero puedo escuchar que el tiroteo se reanuda de nuevo en la avenida Rómulo Gallegos: Tac, tac, tac, tac, tac, tac, tac, tac, tac, tac, tac. El sonido de patrulla se hace más lejano, y se vuelven a escuchar detonaciones, esta vez más distantes. Los asustados transeúntes se ponen de pie, y la vida continua. Nada extraordinario para una ciudad como Caracas.


Un breve momento de sinrazón.

Los magallaneros andan contentos porque los leones dieron la cómica en la serie del caribe. Qué cosa tan deleznable son. Piensan que si su equipo hubiera ido a la serie, la hubieran ganado, porque ellos son muy grandes. Si, seguro. Es por eso que han ganado un campeonato como en 20 años. Verdaderamente vergatarios, insuperables. Temibles como un perro chihuahua.

The thing

I
Sé que había declarado que no iba a escribir más por el momento, pero como ya había explicado, el escribir obedece a una necesidad perentoria de hacer catarsis. Dicho esto, debo confesar que a pesar de la pasajera alegría por la derrota del Magallanes, en realidad he estado un poco depresivo últimamente. Extraño a Carola, la extraño mucho. Me acuerdo mucho de ella en las noches, antes de dormir. En consecuencia he estado soñando unos sueños tristes, donde lloro. Creo que inclusive he estado llorando dormido, o al menos me despierto en la madrugada con esa sensación. Me levanto cansando, muy cansado en la mañana, como si hubiera estado haciendo una labor muy extenuante toda la noche, como si fuera uno de esos presos de los Estados Unidos con el traje a rayas, picando piedras todo el día. Estos síntomas no son menos que preocupantes, porque podrían ser los prolegómenos de una recaída psicótica. Esperemos que esto no sea así, porque en verdad he sido muy disciplinado con mis medicinas, con el Omega-3, con mi sesión diaria de meditación [1] y evitando el alcohol y el monte. Cervezas solo tomo unas pocas y cuando mucho 2 veces al mes, con mis hermanos, en La Victoria. Nada de comprar 18 cervezas y tomármelas solo en el cuarto, escuchando a Pink Floyd y leyendo guevonadas sobre la batalla de Kursk, o sobre Austerlitz. Con respecto al monte, no he fumado ni un tabaquito en 4 años, ni me hace falta. Ahora bien, sobre la mejoría de mis condiciones de vida, eso es algo que realmente esta fuera de mi jurisdicción, no lo puedo controlar, no sé que hacer. Yo hago sinceramente lo mejor que puedo, y evito conflictos con otras personas en lo posible. Sin embargo, la catástrofe usual sigue su curso sin perspectivas de mejora. He leído algo sobre la terapia cognitiva del comportamiento, y creo que me seria útil probarla, ‘give it a shot’, como dicen los anglosajones.

II
A una chica de la oficina le ha dado por llamarme ‘La cosa’. Curiosa coincidencia. En el ultimo proyecto en que estuve en el exterior, en Newmarket, Ontario, había una mujer que me llamaba ‘The thing’ (literalmente, la cosa). En cambio, en el proyecto de Canada Life, en Toronto, les daba por llamarme simplemente ‘The monster’. Eso me recuerda una canción de Metallica llamada ‘The thing that should not be’, basada en el cuento homologo de H.P. Lovecraft. Parece que en vez de verme a mí, por alguna razón ven a una criatura horrible e impensable, como Dagón o Yogh-Sottoh. Yo creo que en realidad me llaman así por la imposibilidad de clasificarme como algo entendible para ellos, o quizás sea porque piensen que soy inhumano por mi incapacidad por sentir empatía o simpatía por ninguno de ellos. Si, es verdad, el rango de emociones que yo siento por la gente que este fuera de la esfera de seguridad que he creado, va de la indiferencia total al odio profundo. Así que cuando yo siento indiferencia por alguien, eso es algo bueno según mis estándares. Que me importe un bledo si vives o mueres, es bueno, al menos no quiero escupirte en la cara o no tengo fantasías de sacarte la masa encefálica, a ver si huele a mierda. Ahora bien, yo no me convertí en ‘eso’ de la noche a la mañana. Ese enorme océano de odio fue creciendo con los años, fue alimentado, fue trabajado laboriosamente por todos los hijoeputas. Agresión tras agresión tras agresión tras agresión tras agresión, injuria tras injuria, tras injuria, tras injuria tras injuria, mentira tras mentira, tras mentira, tras mentira, tras mentira tras mentira hasta el infinito hacia mi persona me fueron decantando en lo que hoy soy. Vas perdiendo capas y capas de humanidad, hasta que queda un núcleo duro, de hierro. Más duro que Chuck Norris. Como bien dijo Conan el barbaro: ‘What doesn’t kill you, makes you stronger’. Ahora bien, también me gusta la variante que uso el Guasón, en ‘The Dark Knight’: ‘What doesn’t kill you, makes you ……… STRANGER’. Dicho esto, me voy a permitir copiar de nuevo un dialogo del film ‘V for Vendetta’:

V: What was done to me, created me. It’s a basic principle of the universe …that every action will create an equal and opposing reaction.

Evey: It that how you see it? Like an equation?

V: What was done to me was monstrous.

Evey: And they created a monster.

-----------------------Dialogo del film “V for Vendetta”.


III
Y sí, mi lógica es maniquea o binaria, como le guste entenderla: O estas conmigo o estas contra mí. No es posible que digas que eres mi amigo o que me admires, y al mismo tiempo estés hablado guevonadas y mentiras sobre mi persona. Es negro o es blanco, es tu escogencia. Ahora bien, los que escogen negro, simplemente los desecho, los elimino de mi vida para siempre y listo chirulí, sin ningún remordimiento. Váyanse al carajo, y bien lejos, por su propia seguridad. Dicho esto, los únicos amigos que yo concibo son los que me conocen, me respetan, saben muy bien quien soy y que NO soy y sobre todas las cosas saben que no miento, y saben que la sinceridad para mí es un valor absoluto. Todos los demás, váyanse al diablo, no los necesito. ¿Como voy yo a necesitar a alguien que no me vé a mí, sino que vé a otro, que pretende desconocer mi identidad personal? Yo no soy masoquista, para que me guste ser injuriado. De nuevo, váyanse largo y lejos al carajo. Me quedo con los viejos amigos de siempre, no importa que Cesar y Anabel estén en Santiago, Guillermo este en Puerto Rico, Mariu en Londres, Aymara en New Jersey, Juan y Joyce en Canarias, Richard en Texas, Rosaura en Margarita, Andrew y Milena en Toronto, Carlos en Brisbane o Yazmín en Regina. Son mis amigos, y están mas cerca de mí, que los hijoeputas que viven en el edificio y se la pasan hablando guevonadas.

IV
Ahora bien la gran pregunta se siempre: ¿Cómo es posible que un carajo que lee a Willian Blake, un místico que amaba a la humanidad, que lee a Víctor Frankl, y su gran compasión por el sufrimiento humano, a la vez sea un tipo que este tan intoxicado de resentimiento? ¿Como es posible que este carajo dedique su tiempo a ver algo tan banal como el porno, y luego se ponga a leer a Montejo antes de dormir? ¿Como es que este carajo escucha a Iron Maiden y luego a Bach? ¿Cómo es posible que le gusten tanto las películas de guerra, y también las de Woody Allen o de Fellini? ¿Por qué este carajo no puede resolver su propia vida? ¿Cómo puede tener alguien tantas contradicciones? Yo recuerdo a una vieja bien malasangre en el proyecto de Canada Life, que debido a que yo no me comportaba según su estúpida etiqueta, decía que simplemente yo era un ‘Dumb ass’. Luego se dio cuenta de que las cosas no son tan simples como ella pensaba y se preguntaba en voz alta: ‘Jesus, who is this guy, really?’.Yo no lo sé, yo solo sé que yo soy yo, y listo. Todos somos producto de nuestra crianza, de nuestros valores, de nuestros estudios, de nuestras experiencias, buenas o malas, de nuestros traumas o momentos felices [2]. Todos somos únicos, y yo no soy la excepción. Además, en mi caso adicionalmente hay que tomar en cuenta de que soy un paciente psiquiátrico. Con buen pronóstico, creo yo, pero igualmente es un factor que no se puede obviar. En fin, una mente un poco retorcida. Tratar de cambiarme a los 42 años es un ejercicio inútil, empresa irrisoria y objetivo imposible, señores. Déjense de guevonadas conmigo. Muchas gracias, la gerencia.

Notas
[1] Para el que no lo sepa, la meditación es una excelente herramienta de autoayuda. Te da calma, estabilidad y concentración, ayudando a evitar los picos emocionales.

[2] En mi caso, lamentablemente el inventario de episodios traumáticos es de dimensiones ciclópeas y reina en mi mente de manera suprema.

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THE THING THAT SHOULD NOT BE (METALLICA)

Messenger of Fear in sight
Dark deception kills the light

Hybrid children watch the sea
Pray for Father, roaming free

(chours)

fearless Wretch
insanity!
He watches
lurking beneath the sea...
Great Old One
forbidden sight!
He searches...
Hunter of the Shadows is rising
imortal
in maddness you dweel

Crawling Chaos, underground
cult has summoned... twisted sound!

Out from ruins once possessed
fallen city, living death

(chours)

Not dead which eternal lie
stranger aeons Death may die

drain you of your sanity
face The Thing That Should Not Be