Cuando la oscuridad nos rodea y la ocasion lo requiere, siepre acudiremos a las iluminadas paginas del Diccionario del Diablo, aquella pequeña obra maestra de Ambroise Bierce, ese 'Gringo Viejo' que desaparecio para siempre en ese tumulto de caballos y polvora que fue la revolucion mexicana.
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Abdomen, s. Templo del dios Estómago, al que rinden culto y sacrificio todos los hombres auténticos. Las mujeres sólo prestan a esta antigua fe un sentimiento vacilante. A veces ofician en su altar, de modo tibio e ineficaz, pero sin veneración real por la única deidad que los hombres verdaderamente adoran. Si la mujer manejara a su gusto el mercado mundial, nuestra especie se volvería graminívora.
Abstemio, s. Persona de carácter débil, que cede a la tentación de negarse un placer. Abstemio total es el que se abstiene de todo, menos de la abstención; en especial, se abstiene de no meterse en los asuntos ajenos.
Amor, s. Insania temporaria curable mediante el matrimonio, o alejando al paciente de las influencias bajo las cuales ha contraído el mal. Esta enfermedad, como las caries y muchas otras, sólo se expande entre las razas civilizadas que viven en condiciones artificiales; las naciones bárbaras, que respiran el aire puro y comen alimentos sencillos, son inmunes a su devastación. A veces es fatal, aunque más frecuentemente para el médico que para el enfermo.
Beber, v. t. e. i. Echar un trago, ponerse en curda, chupar, empinar el codo, mamarse, embriagarse. El individuo que se da a la bebida es mal visto, pero las naciones bebedoras ocupan la vanguardia de la civilización y el poder. Enfrentados con los cristianos, que beben mucho, los abstemios mahometanos se derrumban como el pasto frente a la guadaña. En la India cien mil británicos comedores de carne y chupadores de brandy con soda subyugan a doscientos cincuenta millones de abstemios vegetarianos de la misma raza aria. ¡Y con cuánta gallardía el norteamericano bebedor de whisky desalojó al moderado español de sus posesiones! Desde la época en que los piratas nórdicos asolaron las costas de Europa occidental y durmieron, borrachos, en cada puerto conquistado, ha sido lo mismo: en todas partes las naciones que toman demasiado pelean bien, aunque no las acompañe la justicia
Bestia, s. Miembro de la dinastía reinante en las letras y la vida. La tribu de los Bestias llegó con Adán, y como era numerosa y fuerte, infestó el mundo habitable. El secreto de su poder es su insensibilidad a los golpes; basta hacerles cosquillas con un garrote para que se rían con una perogrullada. Originariamente los Bestias procedían de Beocia, de donde los desalojó el hambre, pues su estupidez esterilizó las cosechas. Durante algunos siglos infestaron Filistea, y por eso a muchos de ellos se les llama filisteos hasta hoy. En la época turbulenta de las Cruzadas salieron de allí y se extendieron gradualmente por Europa, ocupando casi todos los altos puestos de la política, el arte, la literatura, la ciencia y la teología. Desde que un pelotón de Bestias llegó a Norteamérica en el Mayflower, junto con los Padres Peregrinos, (o Pilgrim Fathers fundaron la primera colonia de Nueva Inglaterra, origen de los Estados Unidos.); su proliferación por nacimiento, inmigración y conversión ha sido rápida y constante.
Calamidad, s. Recordatorio evidente e inconfundible de que las cosas de esta vida no obedecen a nuestra voluntad. Hay dos clases de calamidades: las desgracias propias y la buena suerte ajena.
Caníbal, s. Gastrónomo de la vieja escuela, que conserva los gustos simples y la dieta natural de la época preporcina.
Cañón, s. Instrumento usado en la rectificación de las fronteras.
Historia, s. Relato casi siempre falso de hechos casi siempre nimios producidos por gobernantes casi siempre pillos o por militares casi siempre necios.
Historiador, s. Chismoso de trocha ancha.
Hombre, s. Animal tan sumergido en la extática contemplación de lo que cree ser, que olvida lo que indudablemente debería ser. Su principal ocupación es el exterminio de otros animales y de su propia especie que, a pesar de eso, se multiplica con tanta rapidez que ha infestado todo el mundo habitable, además del Canadá.
Homicidio, s. Muerte de un ser humano por otro ser humano. Hay cuatro clases de homicidio: felón, excusable, justificable y encomiable, aunque al muerto no le importa mucho si lo han incluido en una o en otra; la distinción es para uso de abogados
Idiota, s. Miembro de una vasta y poderosa tribu cuya influencia en los asuntos humanos ha sido siempre dominante. La actividad del Idiota no se limita a ningún campo especial de pensamiento o acción, sino que "satura y regula el todo". Siempre tiene la última palabra; su decisión es inapelable. Establece las modas de la opinión y el gusto, dicta las limitaciones del lenguaje, fija las normas de la conducta.
Ignorante, s. Persona desprovista de ciertos conocimientos que usted posee, y sabedora de otras cosas que usted ignora.
miércoles, 17 de diciembre de 2008
jueves, 27 de noviembre de 2008
Extractos de la cronica policial caraqueña
Un torso aparece a orillas del río Guaire, en la zona de Bello monte. Ese mismo día aparecen unas extremidades inferiores en Petare, pero esas extremidades no corresponden con el torso. La policía declara que ese es un modus operandi de bandas invasoras profesionales de apartamentos: invadir a los invasores previos y despedazarlos con machetes. La última vez que se vio a las victimas, fue durante una revolucionaria ingesta de alcohol que tuvo lugar posteriormente a la inauguración de la plaza Marulanda, en el 23 de Enero.
El CICPC acaba a tiros con una peligrosa banda de atracadores que operaba en El Cementerio. Entre los objetos encontrados en la casa donde se escondían, los detectives se encuentran con múltiples barajitas de aquella exitosa serie de dibujos animados, Pokemon, tiradas en el suelo entre las manchas de sangre. Un detalle: en la pistola Glock 9 Mm. de uno de los maleantes muertos, habían pegadas calcomanías del muy amarillo Pikachu y otras criaturas de la mencionada serie animada.
Al igual que su ídolo hollywoodense, ella usaba un tatoo en el brazo con el ideograma japonés de la muerte. Gustaba coleccionar revistas y fotos donde apareciera su ídolo: Angelina Jolie. También gustaba de dar un tiro de gracia en la cabeza luego de que su novio tiroteara a sus victimas, por eso la llamaban la ‘Mata Muerto”. Su novio recibió el apodo del Brad Pitt de Catia, aunque prefería que lo llamaran el cara cortada. Sus carreras fueron cortadas hace 2 semanas.
Alguien tiene que escribir algún día una obra épica sobre el hamponato caraqueño, sobre nuestra ‘Cidade de Deus’ propia. Los hechos de nuestra cotidianidad hamponil superan con creces la imaginación de cualquier escritor. Saludamos al periodista de El Universal que se toma el tiempo para averiguar estos detalles.
El CICPC acaba a tiros con una peligrosa banda de atracadores que operaba en El Cementerio. Entre los objetos encontrados en la casa donde se escondían, los detectives se encuentran con múltiples barajitas de aquella exitosa serie de dibujos animados, Pokemon, tiradas en el suelo entre las manchas de sangre. Un detalle: en la pistola Glock 9 Mm. de uno de los maleantes muertos, habían pegadas calcomanías del muy amarillo Pikachu y otras criaturas de la mencionada serie animada.
Al igual que su ídolo hollywoodense, ella usaba un tatoo en el brazo con el ideograma japonés de la muerte. Gustaba coleccionar revistas y fotos donde apareciera su ídolo: Angelina Jolie. También gustaba de dar un tiro de gracia en la cabeza luego de que su novio tiroteara a sus victimas, por eso la llamaban la ‘Mata Muerto”. Su novio recibió el apodo del Brad Pitt de Catia, aunque prefería que lo llamaran el cara cortada. Sus carreras fueron cortadas hace 2 semanas.
Alguien tiene que escribir algún día una obra épica sobre el hamponato caraqueño, sobre nuestra ‘Cidade de Deus’ propia. Los hechos de nuestra cotidianidad hamponil superan con creces la imaginación de cualquier escritor. Saludamos al periodista de El Universal que se toma el tiempo para averiguar estos detalles.
viernes, 21 de noviembre de 2008
Mail recibido sobre las elecciones regionales
Se acercan las elecciones regionales en Venezuela, evento político tan importante con el referendo del 2-D. He recibido un excelente e-mail sin autor, el cual es muy oportuno, dadas las dudas que muchos venezolanos tenemos sobre la imparcialidad del CNE y sobre las intenciones democráticas del régimen que asola estas tierras.
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El escritor Albert Camus quiso que fuera Cádiz el lugar donde se desarrolla la obra El Estado de Sitio,ciudad regida y gobernada por un sistema político y social al que se podría denominar l´Ancien Régime. Comienza con la pasada de un cometa por sobre la ciudad.
En la desazón de las gentes que allí moran se conocen los personajes, el mercader, el gobernador, un hombre del pueblo, el juez, Victoria su hija, Diego, novio de ésta, el astrólogo, el cura, la bruja, La Peste (el Hombre) y su Secretaria, Nada, el coro y otros.
El Hombre se apodera del pueblo con muy buenas maneras y basado en la razón de las cosas y en su sistema de extorsión y mentiras que todos acogen como bueno. Su Secretaria lo secunda 100%
La conversación sobre la votación se produce entre el primer Alcalde y Nada (el borrachín del pueblo que se incorpora al gobierno de El Hombre/La Peste) así:
Nada:
A todos los comandantes de Distrito, se les ha dado la orden de hacer votar a sus administrados a favor del nuevo gobierno
El Primer Alcalde:
No es fácil, se corre el riesgo de que algunos voten en contra.
Nada:
No, si sigue Ud. los buenos principios.
El Primer Alcalde:
¿Los buenos principios?
Nada:
Los buenos principios dicen que el voto es libre. Es decir que los votos favorables al gobierno serán considerados como expresados libremente. En cuanto a los otros y con el fin de eliminar las secretas trabas que se hubieran podido poner a la libertad de elección, serán descontados siguiendo el método preferencial, añadiendo el plus divisionario, esto es, el cociente resultante de dividir los sufragios no expresados por el tercio de los votos eliminados. ¿Está claro?
El primer Alcalde:
Claro, señor.... En fin, creo comprender.
Nada:
Le admiro a Ud, Alcalde. Pero haya Ud. comprendido o no, no olvide que el resultado infalible de este método deberá ser siempre considerando nulos los votos hostiles al gobierno.
El Primer Alcalde:
Pero, ¿No había dicho Ud. que el voto era libre?
Nada:
Así es, en efecto. Nosotros partimos solamente del principio de que un voto negativo NO es un voto libre. Es un voto sentimental, y que por consiguiente se encuentra encadenado por las pasiones.
El Primer Alcalde:
¡No había pensado en eso!!!!
Nada:
Es que no tenía Ud. una justa idea de lo que es la libertad.
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El escritor Albert Camus quiso que fuera Cádiz el lugar donde se desarrolla la obra El Estado de Sitio,ciudad regida y gobernada por un sistema político y social al que se podría denominar l´Ancien Régime. Comienza con la pasada de un cometa por sobre la ciudad.
En la desazón de las gentes que allí moran se conocen los personajes, el mercader, el gobernador, un hombre del pueblo, el juez, Victoria su hija, Diego, novio de ésta, el astrólogo, el cura, la bruja, La Peste (el Hombre) y su Secretaria, Nada, el coro y otros.
El Hombre se apodera del pueblo con muy buenas maneras y basado en la razón de las cosas y en su sistema de extorsión y mentiras que todos acogen como bueno. Su Secretaria lo secunda 100%
La conversación sobre la votación se produce entre el primer Alcalde y Nada (el borrachín del pueblo que se incorpora al gobierno de El Hombre/La Peste) así:
Nada:
A todos los comandantes de Distrito, se les ha dado la orden de hacer votar a sus administrados a favor del nuevo gobierno
El Primer Alcalde:
No es fácil, se corre el riesgo de que algunos voten en contra.
Nada:
No, si sigue Ud. los buenos principios.
El Primer Alcalde:
¿Los buenos principios?
Nada:
Los buenos principios dicen que el voto es libre. Es decir que los votos favorables al gobierno serán considerados como expresados libremente. En cuanto a los otros y con el fin de eliminar las secretas trabas que se hubieran podido poner a la libertad de elección, serán descontados siguiendo el método preferencial, añadiendo el plus divisionario, esto es, el cociente resultante de dividir los sufragios no expresados por el tercio de los votos eliminados. ¿Está claro?
El primer Alcalde:
Claro, señor.... En fin, creo comprender.
Nada:
Le admiro a Ud, Alcalde. Pero haya Ud. comprendido o no, no olvide que el resultado infalible de este método deberá ser siempre considerando nulos los votos hostiles al gobierno.
El Primer Alcalde:
Pero, ¿No había dicho Ud. que el voto era libre?
Nada:
Así es, en efecto. Nosotros partimos solamente del principio de que un voto negativo NO es un voto libre. Es un voto sentimental, y que por consiguiente se encuentra encadenado por las pasiones.
El Primer Alcalde:
¡No había pensado en eso!!!!
Nada:
Es que no tenía Ud. una justa idea de lo que es la libertad.
jueves, 13 de noviembre de 2008
El sabor, el sabor, ¿que es el sabor?
Recientemente escuche decir a una atractiva dama que le gusta cualquier tipo de música, con tal de que tenga ‘Sabor’. Debo reconocer que esa declaración me causa una honda perplejidad. Siempre he pensado que el ‘sabor’ es una cualidad que aplica a objetos comestibles, como una pizza con pepperoni o una sopa de pollo, por nombrar dos ejemplos. Pero no es nueva esta duda, desde hace mucho tiempo he tratado de entender esta nebulosa idea, esta etérea condición musical que solo existe en las regiones equinocciales de la América hispana. Quisiera poder capturarla, pero no puedo, se me escapa. No obstante, luego de ciertas indagaciones, he podido hacer una somera clasificación de grupos musicales o artistas que tienen ‘sabor’ y de los que no tienen ‘sabor’, he aquí una lista parcial:
Con ‘Sabor’ ----------------Sin ‘Sabor’
Don Omar-------------------- Pink Floyd
La india-----------------------Neil Young
Roberto Antonio------------Rush
Ricky Martin-----------------Smashing Pumpkins
El Meneito--------------------Pat Metheny
Toña Granados--------------Los Héroes del Silencio
Jerry Rivera-----------------The Cure
Los hermanos Rosario-----Quinteto Contrapunto
Basado en esta lista, podríamos asumir que la música que tiene ‘Sabor’ es simplemente la música bailable. Pero, ¿es la respuesta a este misterio tan sencilla? Si esto es así, ¿significa que un vals de Tchaikovsky tiene sabor? ¿Es cierta esta asunción para un CD del Dj Tiesto? ¿Tiene la canción ‘Billie Jean’ de Michael Jackson ‘sabor’? ¿Esta el ‘sabor’ en un joropo bailable? Presiento que resolver este enigma no es tan sencillo… Por mucho tiempo he tratado de prender la idea platónica, el arquetipo de lo que es el ‘sabor’, pero no lo logro, se me escurre entre los dedos. Intuyo que es una tarea equivalente a buscar la piedra filosofal, trabajo colosal que podría tomar toda la vida, y al final no obtendríamos nada, solo espuma, cenizas y frustración.
Nunca sabré lo que es el ‘sabor’. Esta muy lejos, a años luz, en regiones del espíritu humano que me están vedadas y que intuyo mucho más felices y menos oscuras de las que habito. Pero basado en la lista presentada, puedo hacer suposiciones, y definitivamente me gusta la música ‘Sin sabor’, lo que sea que esto signifique. Parece ser que en estos lugares del mundo soy lo que los anglosajones llaman ‘Deflavoured’. Si la música de JethroTull, de Camel o de Dream Theater es desabrida, entonces realmente habitamos en un universo paralelo a un mundo que no entendemos. Quizas he sido permeado tan hondamente por la cultura anglosajona que perdí ese sentido musical. En todo caso, seguiremos el consejo de Audioslave:
“To be yourself
is all that you can do …”
Con ‘Sabor’ ----------------Sin ‘Sabor’
Don Omar-------------------- Pink Floyd
La india-----------------------Neil Young
Roberto Antonio------------Rush
Ricky Martin-----------------Smashing Pumpkins
El Meneito--------------------Pat Metheny
Toña Granados--------------Los Héroes del Silencio
Jerry Rivera-----------------The Cure
Los hermanos Rosario-----Quinteto Contrapunto
Basado en esta lista, podríamos asumir que la música que tiene ‘Sabor’ es simplemente la música bailable. Pero, ¿es la respuesta a este misterio tan sencilla? Si esto es así, ¿significa que un vals de Tchaikovsky tiene sabor? ¿Es cierta esta asunción para un CD del Dj Tiesto? ¿Tiene la canción ‘Billie Jean’ de Michael Jackson ‘sabor’? ¿Esta el ‘sabor’ en un joropo bailable? Presiento que resolver este enigma no es tan sencillo… Por mucho tiempo he tratado de prender la idea platónica, el arquetipo de lo que es el ‘sabor’, pero no lo logro, se me escurre entre los dedos. Intuyo que es una tarea equivalente a buscar la piedra filosofal, trabajo colosal que podría tomar toda la vida, y al final no obtendríamos nada, solo espuma, cenizas y frustración.
Nunca sabré lo que es el ‘sabor’. Esta muy lejos, a años luz, en regiones del espíritu humano que me están vedadas y que intuyo mucho más felices y menos oscuras de las que habito. Pero basado en la lista presentada, puedo hacer suposiciones, y definitivamente me gusta la música ‘Sin sabor’, lo que sea que esto signifique. Parece ser que en estos lugares del mundo soy lo que los anglosajones llaman ‘Deflavoured’. Si la música de JethroTull, de Camel o de Dream Theater es desabrida, entonces realmente habitamos en un universo paralelo a un mundo que no entendemos. Quizas he sido permeado tan hondamente por la cultura anglosajona que perdí ese sentido musical. En todo caso, seguiremos el consejo de Audioslave:
“To be yourself
is all that you can do …”
lunes, 10 de noviembre de 2008
Las hienas, siempre las hienas.
Aqui va esto del poeta Pedro Shimose. Ya escribiremos algo propio. En este momento estamos lentos, lentos.
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Buscan tu papagayo, una chequera, algún discurso.Exhuman tu uniforme, lo descuelgan del ropero,fotografían tus huesos y analizan tus cenizas;buscan un helicóptero con alambres chamuscados,con jabalíes escondidos en tus botas, con buitresy petunias florecidas en tus charreteras.Registran tus mariposas, examinan tus radiografías,hurgan tu basilisco, tu calavera y tus medallas;revuelven tu gorra, tus calcetines, en busca de un poema,buscan una llamarada y un paracaídas con nubes y aguaceros.
Pasan lista en los cuarteles, revisan los retretes,registran parques zoológicos en busca de una espada,mueven cántaros de chicha, remueven genealogías,Dios los cría y tú los juntas, los reúnes y complotanen congresos celestiales y conspiran,marchan a la catedral, imprimen manifiestos contra el sueño.
No ha sido suficiente.Las cacatúas alaban tus virtudes en violas paranoicas.Tus queridas te recuerdan montando en nubes de amor y margaritas.Los periódicos se suenan las narices con sus pañuelos sucios;piden que vuelvas, ¿dónde estás portador de la paz,regidor del orden, patriota virtuoso?Las hienas piden al cielo que tú vuelvas del infierno;los gorilas piden al cielo que tú vuelvas del infierno;los cuervos piden al cielo que tú vuelvas del infierno,pues tu muerte no ha sido suficiente.
Te buscan debajo de las liendres, en las alcobas y los supositorios.Profanan tumbas, rompen espejos, patean puertas,desflecan cortinas, rasgan alfombras, derriban monasterios,hurtan tus galones, buscan tu papagayo, una chequera, algún discurso...
Autor: Pedro Shimose
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Buscan tu papagayo, una chequera, algún discurso.Exhuman tu uniforme, lo descuelgan del ropero,fotografían tus huesos y analizan tus cenizas;buscan un helicóptero con alambres chamuscados,con jabalíes escondidos en tus botas, con buitresy petunias florecidas en tus charreteras.Registran tus mariposas, examinan tus radiografías,hurgan tu basilisco, tu calavera y tus medallas;revuelven tu gorra, tus calcetines, en busca de un poema,buscan una llamarada y un paracaídas con nubes y aguaceros.
Pasan lista en los cuarteles, revisan los retretes,registran parques zoológicos en busca de una espada,mueven cántaros de chicha, remueven genealogías,Dios los cría y tú los juntas, los reúnes y complotanen congresos celestiales y conspiran,marchan a la catedral, imprimen manifiestos contra el sueño.
No ha sido suficiente.Las cacatúas alaban tus virtudes en violas paranoicas.Tus queridas te recuerdan montando en nubes de amor y margaritas.Los periódicos se suenan las narices con sus pañuelos sucios;piden que vuelvas, ¿dónde estás portador de la paz,regidor del orden, patriota virtuoso?Las hienas piden al cielo que tú vuelvas del infierno;los gorilas piden al cielo que tú vuelvas del infierno;los cuervos piden al cielo que tú vuelvas del infierno,pues tu muerte no ha sido suficiente.
Te buscan debajo de las liendres, en las alcobas y los supositorios.Profanan tumbas, rompen espejos, patean puertas,desflecan cortinas, rasgan alfombras, derriban monasterios,hurtan tus galones, buscan tu papagayo, una chequera, algún discurso...
Autor: Pedro Shimose
jueves, 6 de noviembre de 2008
Sobre Obama
Saludamos la llegada a la presidencia de USA de un hombre negro. Ya era hora de saldar una deuda histórica contra una minoría siempre negada, aplazada, segregada. En ese aspecto, podemos hacer un paralelismo entre la llegada de Obama en USA y la de Evo Morales en Bolivia (sin tomar en cuenta el error de este último al subordinarse al emperador de Miraflores). Llego el momento de reconocer el gran aporte que la negritud le ha dado el país norteamericano, enhorabuena. Aquellos que crean que los Estados Unidos están acabados luego del crash bursátil se equivocan. Esa nación posee grandes recursos morales y espirituales, y hace uso de ellos cuando la ocasión histórica los obliga. El gigante solo estaba dormitando. Ahora esta despierto y sabrá decidir cuales son los pasos a seguir para retomar el rumbo perdido durante los oscuros años de la administración Bush.
No me gusta hacer generalizaciones o estereotipos, sabemos en carne propia lo que eso puede significar para un individuo o un determinado grupo de personas. Sin embargo, cuando vemos el mapa electoral de estas elecciones en USA, no podemos dejar de notar un patrón: Los estados en Azul (Obama) son mayoritariamente los de las costas este y oeste de este país, y los estados en rojo (Mc Cain) son los estados en el centro de estados unidos y en el ‘Bible Belt’ de dicha nación. Una verdadera radiografía del alma escindida de Los Estados Unidos de Norteamérica. No en vano, hace cuatro años, cuando Bush gano la presidencia por segunda vez, un bromista publicó un anuncio en el ‘New York Times’ pidiendo la anexión de Nueva York y Nueva Inglaterra al Canadá.
No es secreto para nadie que los estados en Azul del mapa electoral (Obama) son los estados donde la población es mayoritariamente urbana, mas educada y mas sofisticada. Ellos entienden que su voto se puede entregar al que ellos consideren más capaz, independientemente del color de su piel. En cambio, los estados en rojo (Mc Cain) son los estados del centro de USA y el Bible Belt. Allí todavía domina el pensamiento conservador, limitado y obtuso del los llamados ‘Red Necks’. Según ellos, solo alguien que sea WASP (White, Anglosaxon, Protestant) puede regir su nación. El limitado mundo que ellos conocen empieza en Nueva York y termina en Los Ángeles. Los más radicales seguirán fieles a sus ideas racistas, con sus delirantes comandos paramilitares en Oklahoma, en Wyoming, en Tennessee, preparándose para la batalla final contra el enemigo. Recomendamos al servicio secreto encargar desde ya un papamóvil o un tanque M-60. Las bestias están allá afuera, heridas, y el FBI lo sabe.
No me gusta hacer generalizaciones o estereotipos, sabemos en carne propia lo que eso puede significar para un individuo o un determinado grupo de personas. Sin embargo, cuando vemos el mapa electoral de estas elecciones en USA, no podemos dejar de notar un patrón: Los estados en Azul (Obama) son mayoritariamente los de las costas este y oeste de este país, y los estados en rojo (Mc Cain) son los estados en el centro de estados unidos y en el ‘Bible Belt’ de dicha nación. Una verdadera radiografía del alma escindida de Los Estados Unidos de Norteamérica. No en vano, hace cuatro años, cuando Bush gano la presidencia por segunda vez, un bromista publicó un anuncio en el ‘New York Times’ pidiendo la anexión de Nueva York y Nueva Inglaterra al Canadá.
No es secreto para nadie que los estados en Azul del mapa electoral (Obama) son los estados donde la población es mayoritariamente urbana, mas educada y mas sofisticada. Ellos entienden que su voto se puede entregar al que ellos consideren más capaz, independientemente del color de su piel. En cambio, los estados en rojo (Mc Cain) son los estados del centro de USA y el Bible Belt. Allí todavía domina el pensamiento conservador, limitado y obtuso del los llamados ‘Red Necks’. Según ellos, solo alguien que sea WASP (White, Anglosaxon, Protestant) puede regir su nación. El limitado mundo que ellos conocen empieza en Nueva York y termina en Los Ángeles. Los más radicales seguirán fieles a sus ideas racistas, con sus delirantes comandos paramilitares en Oklahoma, en Wyoming, en Tennessee, preparándose para la batalla final contra el enemigo. Recomendamos al servicio secreto encargar desde ya un papamóvil o un tanque M-60. Las bestias están allá afuera, heridas, y el FBI lo sabe.
miércoles, 5 de noviembre de 2008
Rush Hour
" Begin the dayWith a friendly voice
A companion, unobtrusive
Plays that song thats so elusive
And the magic music makes your morning mood"
Rush, The Spirit of Radio.
RUSH Hour.
Es la tercera vez que veo a Rush en Vivo, y espero que no sea la última. Al contrario de sus contrapartes de Génesis, los cuales hace 2 semanas mostraron signos evidentes de haber estado 15 años sin tocar, el grupete de Geddy Lee, Alex Lifeson y Neil Peart esta en plena producción musical y continua muy distante de estar acumulando oxido, para alegría y deleite de sus seguidores. Luego de 30 años, Rush sigue siendo una maquinaria musical de primer orden, y en sus conciertos lo demuestran de manera contundente. Banda de bandas, el estilo hibrido y original de Rush le ha valido tener al mismo un publico fiel e incondicional (grupo al cual me adscribo) y también muchos detractores, entre los cuales curiosamente se encuentran muchos seguidores del rock progresivo y el metal. Los seguidores del rock progresivo clásico, los cuales escuchan bandas como Génesis, Yes, Camel, Jethro Tull, etc, aducen que su estilo es muy estridente, y que eso es metal (Ja!). Los fanáticos metaleros en cualquiera de sus estilos (por ejemplo, Metallica o Iron Maiden) dicen que son muy suaves y que Geddy Lee canta como una jeva (Jo!).
Con la humildad que me caracteriza, y con la autoridad que me da tener una colección realmente masiva de discos de Rock, además de haber visto en vivo todo tipo de bandas, yo les digo una vaina: Al que no le guste Rush es un equivocado mardito (así, con R) que hay que meter en la misión robinson.
No solo es la complejidad y belleza de sus canciones lo que sorprende, es la perfección técnica y el virtuosismo de Geddy Lee en el bajo y los teclados, Lifeson en la guitarra y de Neil Peart en la batería en cada una de sus canciones. Hay muchos grupos que tienen canciones que suenan fantásticas en el disco, debido a las ventajas que tiene estar en un estudio de grabación y poder editar y mezclar la música a su antojo, pero muchas veces sus canciones no suenan igual en concierto, y esta es otra de las cosas sorprendentes de un concierto de Rush: son capaces de reproducir a la perfección todas sus canciones en vivo (no sin la ayuda de ciertos dispositivos tecnológicos), incluyendo todos esos sonidos y campanitas y vainas que suenan en canciones como Xanadu, Subdivisions, Closer to the Heart, Spirit of Radio, etc. Es todo un espectáculo ver la facilidad y la velocidad de cómo Geddy lee cambia de tocar el bajo a los teclados y viceversa, y como a veces toca los dos a la vez ¡¡¡¡ (con la pequeña ayuda de unos pedales, obviamente). Eso sin contar con la destreza extraordinaria de Neil Peart, uno de los mejores bateristas del mundo (si no el mejor). En fin, todo un banquete sonico para el que sepa algo de música.
A los renegados, y a los neofitos que creen que Korn o Good Charlotte son lo maximo, habría que llevarlos a un concierto de estos carajos, para que la iluminación les llegue de coñazo y los tumbe al suelo, como a San Pablo, y sean convertidos de inmediato ante el esplendor de una banda extraordinaria.
Ave Rush, guardianes de la esfera sagrada de Cygnus X_1 y sumos sacerdotes del templo de Syrinx: tus adeptos te saludan con reverencia y respeto.
Nota: Esto es un refrito de hace un año, cuando todos los generadores en mi cabeza esten operativos, volveremos a escribir con mas regularidad.
A companion, unobtrusive
Plays that song thats so elusive
And the magic music makes your morning mood"
Rush, The Spirit of Radio.
RUSH Hour.
Es la tercera vez que veo a Rush en Vivo, y espero que no sea la última. Al contrario de sus contrapartes de Génesis, los cuales hace 2 semanas mostraron signos evidentes de haber estado 15 años sin tocar, el grupete de Geddy Lee, Alex Lifeson y Neil Peart esta en plena producción musical y continua muy distante de estar acumulando oxido, para alegría y deleite de sus seguidores. Luego de 30 años, Rush sigue siendo una maquinaria musical de primer orden, y en sus conciertos lo demuestran de manera contundente. Banda de bandas, el estilo hibrido y original de Rush le ha valido tener al mismo un publico fiel e incondicional (grupo al cual me adscribo) y también muchos detractores, entre los cuales curiosamente se encuentran muchos seguidores del rock progresivo y el metal. Los seguidores del rock progresivo clásico, los cuales escuchan bandas como Génesis, Yes, Camel, Jethro Tull, etc, aducen que su estilo es muy estridente, y que eso es metal (Ja!). Los fanáticos metaleros en cualquiera de sus estilos (por ejemplo, Metallica o Iron Maiden) dicen que son muy suaves y que Geddy Lee canta como una jeva (Jo!).
Con la humildad que me caracteriza, y con la autoridad que me da tener una colección realmente masiva de discos de Rock, además de haber visto en vivo todo tipo de bandas, yo les digo una vaina: Al que no le guste Rush es un equivocado mardito (así, con R) que hay que meter en la misión robinson.
No solo es la complejidad y belleza de sus canciones lo que sorprende, es la perfección técnica y el virtuosismo de Geddy Lee en el bajo y los teclados, Lifeson en la guitarra y de Neil Peart en la batería en cada una de sus canciones. Hay muchos grupos que tienen canciones que suenan fantásticas en el disco, debido a las ventajas que tiene estar en un estudio de grabación y poder editar y mezclar la música a su antojo, pero muchas veces sus canciones no suenan igual en concierto, y esta es otra de las cosas sorprendentes de un concierto de Rush: son capaces de reproducir a la perfección todas sus canciones en vivo (no sin la ayuda de ciertos dispositivos tecnológicos), incluyendo todos esos sonidos y campanitas y vainas que suenan en canciones como Xanadu, Subdivisions, Closer to the Heart, Spirit of Radio, etc. Es todo un espectáculo ver la facilidad y la velocidad de cómo Geddy lee cambia de tocar el bajo a los teclados y viceversa, y como a veces toca los dos a la vez ¡¡¡¡ (con la pequeña ayuda de unos pedales, obviamente). Eso sin contar con la destreza extraordinaria de Neil Peart, uno de los mejores bateristas del mundo (si no el mejor). En fin, todo un banquete sonico para el que sepa algo de música.
A los renegados, y a los neofitos que creen que Korn o Good Charlotte son lo maximo, habría que llevarlos a un concierto de estos carajos, para que la iluminación les llegue de coñazo y los tumbe al suelo, como a San Pablo, y sean convertidos de inmediato ante el esplendor de una banda extraordinaria.
Ave Rush, guardianes de la esfera sagrada de Cygnus X_1 y sumos sacerdotes del templo de Syrinx: tus adeptos te saludan con reverencia y respeto.
Nota: Esto es un refrito de hace un año, cuando todos los generadores en mi cabeza esten operativos, volveremos a escribir con mas regularidad.
viernes, 31 de octubre de 2008
El colisionador de Hadrones.
“Our hopes and expectations
Black holes and revelations”
Muse
Por medio de un joven sobrino que ha estado un poco aprehensivo al respecto, he llegado a enterarme tardíamente de toda la alharaca acerca del famoso ‘Colisionador de Hadrones’. Curioso sobre estos temas desde la niñez, entiendo algo de estos asuntos sin entrar a los detalles que solo manejan los físicos. Para los no legos en estas materias, debemos aclarar que este aparato es un simple acelerador de partículas atómicas, solo que ahora han hecho uno de escala ciclópea. Para los demás, comencemos por partes: Todos sabemos que los átomos no son partículas sólidas, están formados por un núcleo formado por neutrones y protones, y alrededor del núcleo, los electrones giran a gran velocidad. Ahora bien, al igual que un átomo no esta de hecho de materia sólida, los protones, electrones y neutrones no están hechos de materia sólida, si no que están compuestos por partículas más pequeñas y estas partículas a su vez, están compuestos por partículas más pequeñas. Pero, ¿como sabemos esto? Gracias a experimentos hechos en los aceleradores de partículas.
Imagínense a un gigante aro vacío por dentro. Imaginen que ese aro tiene un campo magnético alrededor de su corte transversal, un campo tan poderoso que puede hacer que un átomo o varios átomos o partículas sub atómicas, giren a velocidades cercanas a la de la luz dentro de ese aro. Si tienen dificultan para imaginar eso, traten de imaginar un aro de Ula-Ula, de esos que tiene unas pelotitas adentro para suenen como una maraca. Imaginen las pelotitas girando dentro del aro a gran velocidad. Imaginen ahora que las pelotitas son átomos o partículas sub atómicas. Eso es un acelerador de partículas. Solo que ahora han hecho en Suiza uno con la épica escala de 27 Km. de diámetro. ¿Para que hacen esto? Cuando las partículas chocan a gran velocidad, los átomos se descomponen y los científicos tienen técnicas para ‘ver’ (no las ven realmente, y no entraremos en estas honduras) las sub partículas que las componen. Es así como sabemos que los átomos y las partículas sub atómicas primarias, no son sólidas, sino que están compuestas de partículas mas pequeñas.
¿Y porque se hizo esta nueva instalación tan grande y tan costosa? Se hizo para reproducir las condiciones primigenias del universo, para recrear esa ‘Singularidad’ electromagnética que reinaba antes del ‘Big Bang’ que origino el universo. Se trata de bombardear partículas atómicas en un punto del colisionador hasta comprimir la materia en una escala nunca vista en la tierra. Y aquí es donde entran en escena los profetas del desastre: Ellos aducen que ese experimento podría generar mini-agujeros negros, que pronto comenzarían tragarse a toda la materia alrededor. En cuestión de segundos, la Tierra entera seria destruida. Luego seguiría el sistema solar completo. Ni los hipotéticos marcianos o venusinos se salvarían. A los que sientan alarma ante esta perspectiva, debo avisarles que no ha nada que tener: Nuestra desaparición seria rápida e indolora, no habría dramáticas escenas hollywoodenses a la manera de ‘Doom’s Day’, ni tiempo de ir a rogar en las Iglesias, seria tan rápido como apagar la TV:
-Carola, puedes por favor pas…
…
…
y se acabó el mundo y sus miserias, sus guerras y sus iniquidades. Como les dije, rápida e indoloramente. .
Por mi parte, confío en el criterio de los 600 científicos europeos que declaran que el experimento es seguro y en sus razonamientos. Creo que no debemos temer a esos hipotéticos mini agujeros siderales. No obstante, temo mucho a un agujero roji-negro muy real, que se encuentra al final de la Avenida Urdaneta, en Caracas. Su capacidad de absorber y destruir todo es asombrosa: En 10 años se ha tragado 700 mil millones de Dólares, la capacidad de la industria petrolera venezolana, casi toda la industria agropecuaria nacional, la mayoría de los medios de comunicación radioeléctricos, la independencia de los poderes del país, la profesionalidad y operatividad de las fuerzas armadas, el 60% de la industria manufacturera nacional, la unidad de los Venezolanos, la esperanza de un futuro mejor… Este el agujero negro al que hay que temer.
A los que todavía creen que el experimento de marras puede salir mal a pesar de la afamada presicion de los suizos yo les digo que le den a los científicos su voto de confianza, nada malo va a pasar: Vamos, arriba ese ánimo, que solo se trata del fin del mundo.
Un video muy gracioso al respecto:
http://es.youtube.com/watch?v=HjN1E0ioJVM
Un video bastante grafico y sombrío
http://es.youtube.com/watch?v=BXzugu39pKM&feature=related
Black holes and revelations”
Muse
Por medio de un joven sobrino que ha estado un poco aprehensivo al respecto, he llegado a enterarme tardíamente de toda la alharaca acerca del famoso ‘Colisionador de Hadrones’. Curioso sobre estos temas desde la niñez, entiendo algo de estos asuntos sin entrar a los detalles que solo manejan los físicos. Para los no legos en estas materias, debemos aclarar que este aparato es un simple acelerador de partículas atómicas, solo que ahora han hecho uno de escala ciclópea. Para los demás, comencemos por partes: Todos sabemos que los átomos no son partículas sólidas, están formados por un núcleo formado por neutrones y protones, y alrededor del núcleo, los electrones giran a gran velocidad. Ahora bien, al igual que un átomo no esta de hecho de materia sólida, los protones, electrones y neutrones no están hechos de materia sólida, si no que están compuestos por partículas más pequeñas y estas partículas a su vez, están compuestos por partículas más pequeñas. Pero, ¿como sabemos esto? Gracias a experimentos hechos en los aceleradores de partículas.
Imagínense a un gigante aro vacío por dentro. Imaginen que ese aro tiene un campo magnético alrededor de su corte transversal, un campo tan poderoso que puede hacer que un átomo o varios átomos o partículas sub atómicas, giren a velocidades cercanas a la de la luz dentro de ese aro. Si tienen dificultan para imaginar eso, traten de imaginar un aro de Ula-Ula, de esos que tiene unas pelotitas adentro para suenen como una maraca. Imaginen las pelotitas girando dentro del aro a gran velocidad. Imaginen ahora que las pelotitas son átomos o partículas sub atómicas. Eso es un acelerador de partículas. Solo que ahora han hecho en Suiza uno con la épica escala de 27 Km. de diámetro. ¿Para que hacen esto? Cuando las partículas chocan a gran velocidad, los átomos se descomponen y los científicos tienen técnicas para ‘ver’ (no las ven realmente, y no entraremos en estas honduras) las sub partículas que las componen. Es así como sabemos que los átomos y las partículas sub atómicas primarias, no son sólidas, sino que están compuestas de partículas mas pequeñas.
¿Y porque se hizo esta nueva instalación tan grande y tan costosa? Se hizo para reproducir las condiciones primigenias del universo, para recrear esa ‘Singularidad’ electromagnética que reinaba antes del ‘Big Bang’ que origino el universo. Se trata de bombardear partículas atómicas en un punto del colisionador hasta comprimir la materia en una escala nunca vista en la tierra. Y aquí es donde entran en escena los profetas del desastre: Ellos aducen que ese experimento podría generar mini-agujeros negros, que pronto comenzarían tragarse a toda la materia alrededor. En cuestión de segundos, la Tierra entera seria destruida. Luego seguiría el sistema solar completo. Ni los hipotéticos marcianos o venusinos se salvarían. A los que sientan alarma ante esta perspectiva, debo avisarles que no ha nada que tener: Nuestra desaparición seria rápida e indolora, no habría dramáticas escenas hollywoodenses a la manera de ‘Doom’s Day’, ni tiempo de ir a rogar en las Iglesias, seria tan rápido como apagar la TV:
-Carola, puedes por favor pas…
…
…
y se acabó el mundo y sus miserias, sus guerras y sus iniquidades. Como les dije, rápida e indoloramente. .
Por mi parte, confío en el criterio de los 600 científicos europeos que declaran que el experimento es seguro y en sus razonamientos. Creo que no debemos temer a esos hipotéticos mini agujeros siderales. No obstante, temo mucho a un agujero roji-negro muy real, que se encuentra al final de la Avenida Urdaneta, en Caracas. Su capacidad de absorber y destruir todo es asombrosa: En 10 años se ha tragado 700 mil millones de Dólares, la capacidad de la industria petrolera venezolana, casi toda la industria agropecuaria nacional, la mayoría de los medios de comunicación radioeléctricos, la independencia de los poderes del país, la profesionalidad y operatividad de las fuerzas armadas, el 60% de la industria manufacturera nacional, la unidad de los Venezolanos, la esperanza de un futuro mejor… Este el agujero negro al que hay que temer.
A los que todavía creen que el experimento de marras puede salir mal a pesar de la afamada presicion de los suizos yo les digo que le den a los científicos su voto de confianza, nada malo va a pasar: Vamos, arriba ese ánimo, que solo se trata del fin del mundo.
Un video muy gracioso al respecto:
http://es.youtube.com/watch?v=HjN1E0ioJVM
Un video bastante grafico y sombrío
http://es.youtube.com/watch?v=BXzugu39pKM&feature=related
jueves, 16 de octubre de 2008
Una supuesta cerveza
"Padre, aparta de mí este cáliz."
Jesus, el Cristo.
Deploramos el reciente lanzamiento al mercado de una nueva cerveza ‘Extra-Light’, como si no fuera suficiente con esa infame colección de orines rancios que dan por llamar cervezas ligeras. Victimas de los todopoderosos expertos en mercadeo que propugnan el advenimiento de la nueva era del Fitness y el Low Carb Food, las cervezas criollas compiten unas con otras a ver quien es mas Light, es decir, mas desabrida y con menos cuerpo, en una carrera suicida que parece tener fin solo cuando nos vendan ‘Cervezas’ con una composición de 100 % agua pura del manantial y 0% de alcohol. Simplonas limonadas disfrazadas de dignas hijas del lúpulo.
Aparte de la Solera Verde, solo queda la ‘Cerveza Tovar’ como testimonio en estas tierras de lo que debe ser una cerveza de calidad. Extrañamos los tiempos en el país había cervezas como la vieja cerveza regional (la antigua cerveza Zulia) una cerveza ligeramente oscura, con una personalidad, bouquet y sabor muy diferenciados. La rueda del progreso y del mercadeo aplastó las diferencias, y ahora el monótono y desabrido sabor ‘Light’ reina de manera suprema, para desventura y desazón de los catadores de verdadera cerveza. Como si no fuera suficiente con un país forzadamente pintado de rojo rojito, el país cervecero es todo Light, very Light. Advertimos a la Polar de que si osan tocar a la Solera Verde, conocerán la ira infinita de un fundamentalista del lúpulo, de un Osama de la cerveza criollo. Ha llegado la hora de tomar acción.
En el nombre de Baco, en el nombre del espíritu del lúpulo, en el nombre de los fermentadores de cebada en Babilonia, en el nombre de los monjes destiladores de Flandes, en el nombre de los maestros cerveceros de Pilsen, en el nombre de Olafo el amargado y de Homero Simpson, conmino a los catadores de cerveza venezolanos a que comencemos la revolución anti-light. Hagamos una marcha hasta las fábricas de cerveza en Valencia, Caracas, Barquisimeto o Maracaibo para demostrar nuestro poder. Nuestros gritos de guerra serán:
“Arriba, Abajo, las Light pa’l carajo” o
“No queremos limonadas, déjense de guevonadas”
“Uh, Ah, la panza no se vá”.
Es sábado, paso enfrente de una licorería con sus habituales borrachines. Se que no habrá ninguna revolución. Obnubilados por una aplastante publicidad, los viejos catadores de cerveza han sido reprogramados para olvidar el pasado y solo recordar las cervezas de esta etapa del oscurantismo Light. La gran mayoría de ellos carece de criterio propio y de sentido histórico. Son como aquel tonto que luego de ver los peces de una pecera por 10 minutos, comienza a hacer burbujas con su propia saliva: Blub, Blub, Blub… A los jóvenes catadores no se les puede culpar. Son como un animal que nació en una oscura cueva y no extraña la luz, la cual desconoce. Habrá que resignarse a esta arbitraria imposición de las maquinarias del mercadeo, no sin dejar constancia de nuestra repulsa. Como extrañamos una ‘De Konig’, una ‘Palem’ o una ‘Tuborg’. Ah, las amarguras sin fin de los desarraigados, de los que no saben a donde pertenecen.
PD: Escribí este articulo el día Domingo. Ayer miércoles, Carolina me recordó que efectivamente hubo una cerveza con 0% de alcohol, un vil engendro llamado ZERO, el cual duró un mes en el mercado antes de desaparecer de la historia. Quizás haya algo de sensatez por allá afuera…
Jesus, el Cristo.
Deploramos el reciente lanzamiento al mercado de una nueva cerveza ‘Extra-Light’, como si no fuera suficiente con esa infame colección de orines rancios que dan por llamar cervezas ligeras. Victimas de los todopoderosos expertos en mercadeo que propugnan el advenimiento de la nueva era del Fitness y el Low Carb Food, las cervezas criollas compiten unas con otras a ver quien es mas Light, es decir, mas desabrida y con menos cuerpo, en una carrera suicida que parece tener fin solo cuando nos vendan ‘Cervezas’ con una composición de 100 % agua pura del manantial y 0% de alcohol. Simplonas limonadas disfrazadas de dignas hijas del lúpulo.
Aparte de la Solera Verde, solo queda la ‘Cerveza Tovar’ como testimonio en estas tierras de lo que debe ser una cerveza de calidad. Extrañamos los tiempos en el país había cervezas como la vieja cerveza regional (la antigua cerveza Zulia) una cerveza ligeramente oscura, con una personalidad, bouquet y sabor muy diferenciados. La rueda del progreso y del mercadeo aplastó las diferencias, y ahora el monótono y desabrido sabor ‘Light’ reina de manera suprema, para desventura y desazón de los catadores de verdadera cerveza. Como si no fuera suficiente con un país forzadamente pintado de rojo rojito, el país cervecero es todo Light, very Light. Advertimos a la Polar de que si osan tocar a la Solera Verde, conocerán la ira infinita de un fundamentalista del lúpulo, de un Osama de la cerveza criollo. Ha llegado la hora de tomar acción.
En el nombre de Baco, en el nombre del espíritu del lúpulo, en el nombre de los fermentadores de cebada en Babilonia, en el nombre de los monjes destiladores de Flandes, en el nombre de los maestros cerveceros de Pilsen, en el nombre de Olafo el amargado y de Homero Simpson, conmino a los catadores de cerveza venezolanos a que comencemos la revolución anti-light. Hagamos una marcha hasta las fábricas de cerveza en Valencia, Caracas, Barquisimeto o Maracaibo para demostrar nuestro poder. Nuestros gritos de guerra serán:
“Arriba, Abajo, las Light pa’l carajo” o
“No queremos limonadas, déjense de guevonadas”
“Uh, Ah, la panza no se vá”.
Es sábado, paso enfrente de una licorería con sus habituales borrachines. Se que no habrá ninguna revolución. Obnubilados por una aplastante publicidad, los viejos catadores de cerveza han sido reprogramados para olvidar el pasado y solo recordar las cervezas de esta etapa del oscurantismo Light. La gran mayoría de ellos carece de criterio propio y de sentido histórico. Son como aquel tonto que luego de ver los peces de una pecera por 10 minutos, comienza a hacer burbujas con su propia saliva: Blub, Blub, Blub… A los jóvenes catadores no se les puede culpar. Son como un animal que nació en una oscura cueva y no extraña la luz, la cual desconoce. Habrá que resignarse a esta arbitraria imposición de las maquinarias del mercadeo, no sin dejar constancia de nuestra repulsa. Como extrañamos una ‘De Konig’, una ‘Palem’ o una ‘Tuborg’. Ah, las amarguras sin fin de los desarraigados, de los que no saben a donde pertenecen.
PD: Escribí este articulo el día Domingo. Ayer miércoles, Carolina me recordó que efectivamente hubo una cerveza con 0% de alcohol, un vil engendro llamado ZERO, el cual duró un mes en el mercado antes de desaparecer de la historia. Quizás haya algo de sensatez por allá afuera…
lunes, 13 de octubre de 2008
Una imagen perturbadora.
“Valle de balas,
vivo en un valle de balas,
valle de balas,
la ciudad esta brava”.
Desorden Público.
Pensaba escribir este fin de semana sobre un tema menos sombrío, quizás sobre el famoso ‘Colisionador de Hadrones’ o sobre la música de ‘Porcupine Tree’, pero, ¿Cómo podría? En mi mente reinaba de manera obsesiva la chocante, la contundente imagen vista el Jueves mientras leía el periódico: Un moto taxista yacía muerto en un charco de sangre, justo en la entrada principal del Centro Comercial el Recreo, uno de los ‘mall’ mas importantes de Caracas. Unos compañeros de trabajo del fallecido hacían un corro alrededor del cuerpo. A dos metros más allá, la vida continuaba, y cruzando su mirada hacia otro lado, los transeúntes entraban y salían presurosos, pendientes de sus asuntos personales: Aquella chica quizás iba a Zara a ver las ofertas, ese otro quizás iba a encontrarse con su novia en la entrada del cine, aquel otro acaso iba a comprar un libro. Los miembros de la clase media venezolana se han convertido en una colección de avestruces, y creen que eso los va a eximir de ser la próximas victimas.
No en vano, la última edición de la prestigiosa revista ‘Foreign Policy’ ha elegido a Caracas como la ciudad más peligrosa del mundo, con una rata de 130 homicidios por cada 100 mil habitantes. Si la memoria no me falla, la siguiente ciudad en la lista tenia una rata de 70 muertes por cada 100 mil. Creo necesario recordar que las estadísticas oficiales son de dudosa exactitud, dada la ingeniosa política implementada por un rojo superagente policial según la cual ciertas muertes no cuentan. Por ejemplo, los crímenes que son resultado de ajustes de cuenta entre bandas no son contabilizados como homicidios de ‘Gente decente’. Tampoco los crímenes pasionales cuentan, según esta peculiar manera de contabilizar la violencia que azota al país. La cifra real debe ser mas contundente aun, y ahí estaba ese cadáver tirado en el suelo, para recordarnos que vivimos en la ciudad mas violenta del mundo. Un dudoso honor que suponemos pronto será desmentido por el eficiente ministro de propaganda revolucionaria, a pesar de que dentro de las estadísticas de ese mismo día, murieron cuatro personas durante en un tiroteo en un velorio, incluyendo un desvalido en silla de ruedas, y a pesar de que esta misma semana el CICPC encontró en Petare una fabrica de balas con capacidad para producir 20 mil municiones al mes. Nos imaginamos que para abastecer las necesidades del Oeste de la ciudad, otra oculta factoría produce eficientemente un número equivalente de rondas en alguna parte de La Silsa o de El Manicomio.
Nos hemos acostumbrado de tal manera a la violencia cotidiana que estas imágenes ya no nos chocan, estamos inmunizados contra el natural estupor que debería causar la muerte violenta de un ser humano. Cuando nos toca presenciar uno de estos eventos, simplemente apartamos la vista e internamente rogamos a Dios, a la suerte o a quien sea que este destino nunca nos toque a nosotros. Tanta es la costumbre, que cuando vemos en los diarios que la cifra de asesinatos es de 30 personas en un fin de semana, un verdadero parte de guerra interno, nos alegramos de que la cifras estén bajas. Esto es una verdadera anormalidad, es la excepcionalidad de una criminalidad rampante convertida en norma de nuestras vidas. Como contraste, recuerdo la alarma que había el pasado mes de Marzo en Toronto, una ciudad de 6 millones de habitantes, porque había habido 6 asesinatos en 2 semanas y para el habitante promedio de esa ciudad, esto era motivo de gran alarma y preocupación. Como resultado, las autoridades policiales dieron una ruda de prensa para explicar las medidas a ser tomadas para reducir una ola de crímenes de los ciudadanos de Toronto justamente juzgaban intolerable.
¿Que hacer? Cualquier persona no experta en el tema sabe que este es un tema muy complejo, cuyas raíces están en la pobreza y la falta de educación, y cuyas soluciones de fondo son a largo plazo: Educación, empleo, prosperidad, oportunidades. Solo podemos decir que este fenómeno es un signo de la profunda descomposición que afecta nuestra sociedad, y evidencia contundente de cómo este proceso se ha profundizado en los últimos 10 años, a pesar de todas las peroratas oficiales al respecto. Al contrario, sabemos que el odio social se ha exacerbado en los últimos años, estimulado por el discurso violento y divisionista del gorila de la gorra roja. Por ahora, solo podemos exigir al estado que al menos sea más eficiente en aplicar el paño caliente de la represión policial y su contraparte procesal. Si el gobierno aduce falta de recursos, le podemos sugerir tomar prestadas unas 25 maletas repletas de dólares, de esas que tan frecuentemente salen de antro de peculado que ahora es PDVSA.
En los barrios Caraqueños, el hampa impone su ley del terror, su estado de sitio hamponil contra las clases populares todas las noches. Ellos son la carne de cañón, las tropas en el frente de batalla de esta guerra sorda e implacable. La clase media, a su vez, se encierra en sus guetos, cierra las entradas, paga a vigilantes, pone rejas, alambres de púas,rayos infrarojos, candados, alarmas, y se agazapa frente a su TV, esperando que ese tiroteo que resuena en la atemorizante noche del valle de Caracas, este sucediendo lejos, muy lejos…
PD: Estoy publicando esta entrada el dia lunes a las 4:35 pm. Acabo de leer la version Web del diario y veo este titular: 'Asesinados dos jóvenes al lado del palacio de Miraflores'. El que quiera ver (y tomar acción) que vea.
vivo en un valle de balas,
valle de balas,
la ciudad esta brava”.
Desorden Público.
Pensaba escribir este fin de semana sobre un tema menos sombrío, quizás sobre el famoso ‘Colisionador de Hadrones’ o sobre la música de ‘Porcupine Tree’, pero, ¿Cómo podría? En mi mente reinaba de manera obsesiva la chocante, la contundente imagen vista el Jueves mientras leía el periódico: Un moto taxista yacía muerto en un charco de sangre, justo en la entrada principal del Centro Comercial el Recreo, uno de los ‘mall’ mas importantes de Caracas. Unos compañeros de trabajo del fallecido hacían un corro alrededor del cuerpo. A dos metros más allá, la vida continuaba, y cruzando su mirada hacia otro lado, los transeúntes entraban y salían presurosos, pendientes de sus asuntos personales: Aquella chica quizás iba a Zara a ver las ofertas, ese otro quizás iba a encontrarse con su novia en la entrada del cine, aquel otro acaso iba a comprar un libro. Los miembros de la clase media venezolana se han convertido en una colección de avestruces, y creen que eso los va a eximir de ser la próximas victimas.
No en vano, la última edición de la prestigiosa revista ‘Foreign Policy’ ha elegido a Caracas como la ciudad más peligrosa del mundo, con una rata de 130 homicidios por cada 100 mil habitantes. Si la memoria no me falla, la siguiente ciudad en la lista tenia una rata de 70 muertes por cada 100 mil. Creo necesario recordar que las estadísticas oficiales son de dudosa exactitud, dada la ingeniosa política implementada por un rojo superagente policial según la cual ciertas muertes no cuentan. Por ejemplo, los crímenes que son resultado de ajustes de cuenta entre bandas no son contabilizados como homicidios de ‘Gente decente’. Tampoco los crímenes pasionales cuentan, según esta peculiar manera de contabilizar la violencia que azota al país. La cifra real debe ser mas contundente aun, y ahí estaba ese cadáver tirado en el suelo, para recordarnos que vivimos en la ciudad mas violenta del mundo. Un dudoso honor que suponemos pronto será desmentido por el eficiente ministro de propaganda revolucionaria, a pesar de que dentro de las estadísticas de ese mismo día, murieron cuatro personas durante en un tiroteo en un velorio, incluyendo un desvalido en silla de ruedas, y a pesar de que esta misma semana el CICPC encontró en Petare una fabrica de balas con capacidad para producir 20 mil municiones al mes. Nos imaginamos que para abastecer las necesidades del Oeste de la ciudad, otra oculta factoría produce eficientemente un número equivalente de rondas en alguna parte de La Silsa o de El Manicomio.
Nos hemos acostumbrado de tal manera a la violencia cotidiana que estas imágenes ya no nos chocan, estamos inmunizados contra el natural estupor que debería causar la muerte violenta de un ser humano. Cuando nos toca presenciar uno de estos eventos, simplemente apartamos la vista e internamente rogamos a Dios, a la suerte o a quien sea que este destino nunca nos toque a nosotros. Tanta es la costumbre, que cuando vemos en los diarios que la cifra de asesinatos es de 30 personas en un fin de semana, un verdadero parte de guerra interno, nos alegramos de que la cifras estén bajas. Esto es una verdadera anormalidad, es la excepcionalidad de una criminalidad rampante convertida en norma de nuestras vidas. Como contraste, recuerdo la alarma que había el pasado mes de Marzo en Toronto, una ciudad de 6 millones de habitantes, porque había habido 6 asesinatos en 2 semanas y para el habitante promedio de esa ciudad, esto era motivo de gran alarma y preocupación. Como resultado, las autoridades policiales dieron una ruda de prensa para explicar las medidas a ser tomadas para reducir una ola de crímenes de los ciudadanos de Toronto justamente juzgaban intolerable.
¿Que hacer? Cualquier persona no experta en el tema sabe que este es un tema muy complejo, cuyas raíces están en la pobreza y la falta de educación, y cuyas soluciones de fondo son a largo plazo: Educación, empleo, prosperidad, oportunidades. Solo podemos decir que este fenómeno es un signo de la profunda descomposición que afecta nuestra sociedad, y evidencia contundente de cómo este proceso se ha profundizado en los últimos 10 años, a pesar de todas las peroratas oficiales al respecto. Al contrario, sabemos que el odio social se ha exacerbado en los últimos años, estimulado por el discurso violento y divisionista del gorila de la gorra roja. Por ahora, solo podemos exigir al estado que al menos sea más eficiente en aplicar el paño caliente de la represión policial y su contraparte procesal. Si el gobierno aduce falta de recursos, le podemos sugerir tomar prestadas unas 25 maletas repletas de dólares, de esas que tan frecuentemente salen de antro de peculado que ahora es PDVSA.
En los barrios Caraqueños, el hampa impone su ley del terror, su estado de sitio hamponil contra las clases populares todas las noches. Ellos son la carne de cañón, las tropas en el frente de batalla de esta guerra sorda e implacable. La clase media, a su vez, se encierra en sus guetos, cierra las entradas, paga a vigilantes, pone rejas, alambres de púas,rayos infrarojos, candados, alarmas, y se agazapa frente a su TV, esperando que ese tiroteo que resuena en la atemorizante noche del valle de Caracas, este sucediendo lejos, muy lejos…
PD: Estoy publicando esta entrada el dia lunes a las 4:35 pm. Acabo de leer la version Web del diario y veo este titular: 'Asesinados dos jóvenes al lado del palacio de Miraflores'. El que quiera ver (y tomar acción) que vea.
miércoles, 8 de octubre de 2008
Llueve
Anoche llovió copiosamente. Impenitente insomne, sentí la necesidad de escribir algo y este fué el resultado. A los escasos lectores, pedimos excusas por las faltas de estilo de esta escritura en caliente.
Llueve.
Hacia la medianoche,
la noche comenzó a llorar.
El oscuro silencio nocturno
se ve alterado con el traquetear de las primeras gotas
contra los tejados.
El dulzón aroma
de la maleza húmeda junto a mi ventana,
me invita a asomarme.
Una pequeña araña trata torpemente de salvar su red.
El fulgor de un silente relámpago
nos muestra fugazmente
el verdor del cañaveral,
y el azul profundo de la montaña.
Una palmera da brazadas en el aire,
sacudiéndose el agua.
Los bucares, poco dados a estridencias
se mecen con mesura.
Plateada y ligera, una gota de agua
cae con parsimonia
frente a la ventana:
Tac, Tac, Tac, Tac…
La noche esta fresca
y la calmada lluvia cae, cae…
En la feliz conjunción
de un hombre y una ventana,
la lluvia y la noche
ofrecen sus dones.
Gustavo Nava, 8 Octubre 2008.
Llueve.
Hacia la medianoche,
la noche comenzó a llorar.
El oscuro silencio nocturno
se ve alterado con el traquetear de las primeras gotas
contra los tejados.
El dulzón aroma
de la maleza húmeda junto a mi ventana,
me invita a asomarme.
Una pequeña araña trata torpemente de salvar su red.
El fulgor de un silente relámpago
nos muestra fugazmente
el verdor del cañaveral,
y el azul profundo de la montaña.
Una palmera da brazadas en el aire,
sacudiéndose el agua.
Los bucares, poco dados a estridencias
se mecen con mesura.
Plateada y ligera, una gota de agua
cae con parsimonia
frente a la ventana:
Tac, Tac, Tac, Tac…
La noche esta fresca
y la calmada lluvia cae, cae…
En la feliz conjunción
de un hombre y una ventana,
la lluvia y la noche
ofrecen sus dones.
Gustavo Nava, 8 Octubre 2008.
lunes, 6 de octubre de 2008
Una nota sobre Montejo
A cuatro meses de la partida del insigne poeta caraqueño Eugenio Montejo, no podemos evitar expresar nuestra censura al estruendoso silencio oficial al respecto. No hubo una reseña en el noticiero del estado, ni siquiera una escueta nota de condolencia en la prensa escrita. El silencio. La Nada. Pero no sé porqué hemos de sorprendernos, si esta ha sido la sistemática conducta oficial cuando murieron Uslar, Liscano y cualquier intelectual que haya osado expresar un ápice de desacuerdo con cualquiera las reveladas verdades revolucionarias sostenidas por el hegemón de la gorra roja o por alguno de sus capitostes. Sin embargo hemos notado, no sin cierto escozor, que para hacer sentidas loas en la asamblea nacional, especiales en TV y hasta estatuas a cierto criminal colombiano felizmente fallecido este año, ha habido una disposición y diligencia notables.
Montejo era mi vecino, cuando yo vivía en los Palos Grandes, en Caracas. Residía en un edificio transversal al ‘Anna Maria’ y justo al lado de donde vivió el llamado ‘Mounstro de los Palos Grandes’. Tenia la muy europea costumbre de comprar diariamente en el Excelsior Gamma de la tercera avenida los víveres de la cena: algunos vegetales, quesos y ocasionalmente una botella de vino para compartir con su esposa. Yo, pedestre e infeliz alcohólico, coincidía muy frecuentemente con el poeta en la cola de la caja rápida, con lo que era mi habitual cena en esos días: Dos bolsas de chicharrón picante, y dos Six-pack de ‘Solera Verde’. Debido a la frecuencia de los encuentros en el supermercado, alguna vez contemplé la posibilidad de pedirle que me firmara un ejemplar de los ‘Papiros Amorosos’, pero desistí de la idea. Callado, circunspecto y humilde, como corresponde a los que saben que no tienen que demostrarle nada a nadie, sospeché que no gustaba de ser reconocido o molestado en la calle.
La última vez que estuve en el apartamento, fue antes de partir en un viaje de trabajo a Canadá, a principios del pasado mes de Enero. Por alguna razón el servicio de Taxi me falló ese día, por lo cual entregué las llaves al conserje y me dirigí a la salida. Al salir por la puerta del edificio, me di la vuelta, miré hacia arriba y dije para mis adentros: !Vayan a joder al coño de su puta madre, partida de malditos miserables! Con la insuperable pesadumbre de los vencidos y los espíritus desvencijados, salí a la calle con mis dos maletas a buscar algún trasporte al aeropuerto. Había en las calles la habitual modorra y soledad de los primeros días del año, por lo cual decidí caminar hasta la cuarta avenida a buscar un taxi. Durante ese trance de iniciar mi exilio de Caracas, me crucé con el poeta, que caminaba en dirección opuesta, y en ese momento consideré significativo (no se de qué manera) el haberme topado con el único vecino al que tenía en estima, a pesar de que ni siquiera lo conocía personalmente. Ignoraba que le quedaban 5 meses de vida. Ignoraba también que cuando leyera esa noticia en Junio, estaría en Venezuela. Pero, ¿que carajo sabemos nunca de lo que nos depara el destino?
Como un pequeño homenaje a este alto alquimista de la palabra que era Montejo, y a la vez como remembranza de mi padre, he transcrito este poema, que a su vez fue escrito por el poeta como homenaje a su propio padre:
Caballo Real.
Aquel caballo que mi padre era
y que después no fué, ¿por donde se halla?
Aquellas altas crines de batalla
en donde galopé la tierra entera.
Aquel silencio puesto dondequiera
en sus flancos con tactos de muralla;
la silla en que me trajo, donde calla
la filiación fatal de su quimera.
Se que vine al trecho de su vida
al espoleado trote de la suerte
con sus alas de noche ya caída,
y aquí me desmontó de un salto fuerte,
hízose sombras y me dió la brida
para que llegue solo hasta la muerte.
Eugenio Montejo. 1928-2008.
Montejo era mi vecino, cuando yo vivía en los Palos Grandes, en Caracas. Residía en un edificio transversal al ‘Anna Maria’ y justo al lado de donde vivió el llamado ‘Mounstro de los Palos Grandes’. Tenia la muy europea costumbre de comprar diariamente en el Excelsior Gamma de la tercera avenida los víveres de la cena: algunos vegetales, quesos y ocasionalmente una botella de vino para compartir con su esposa. Yo, pedestre e infeliz alcohólico, coincidía muy frecuentemente con el poeta en la cola de la caja rápida, con lo que era mi habitual cena en esos días: Dos bolsas de chicharrón picante, y dos Six-pack de ‘Solera Verde’. Debido a la frecuencia de los encuentros en el supermercado, alguna vez contemplé la posibilidad de pedirle que me firmara un ejemplar de los ‘Papiros Amorosos’, pero desistí de la idea. Callado, circunspecto y humilde, como corresponde a los que saben que no tienen que demostrarle nada a nadie, sospeché que no gustaba de ser reconocido o molestado en la calle.
La última vez que estuve en el apartamento, fue antes de partir en un viaje de trabajo a Canadá, a principios del pasado mes de Enero. Por alguna razón el servicio de Taxi me falló ese día, por lo cual entregué las llaves al conserje y me dirigí a la salida. Al salir por la puerta del edificio, me di la vuelta, miré hacia arriba y dije para mis adentros: !Vayan a joder al coño de su puta madre, partida de malditos miserables! Con la insuperable pesadumbre de los vencidos y los espíritus desvencijados, salí a la calle con mis dos maletas a buscar algún trasporte al aeropuerto. Había en las calles la habitual modorra y soledad de los primeros días del año, por lo cual decidí caminar hasta la cuarta avenida a buscar un taxi. Durante ese trance de iniciar mi exilio de Caracas, me crucé con el poeta, que caminaba en dirección opuesta, y en ese momento consideré significativo (no se de qué manera) el haberme topado con el único vecino al que tenía en estima, a pesar de que ni siquiera lo conocía personalmente. Ignoraba que le quedaban 5 meses de vida. Ignoraba también que cuando leyera esa noticia en Junio, estaría en Venezuela. Pero, ¿que carajo sabemos nunca de lo que nos depara el destino?
Como un pequeño homenaje a este alto alquimista de la palabra que era Montejo, y a la vez como remembranza de mi padre, he transcrito este poema, que a su vez fue escrito por el poeta como homenaje a su propio padre:
Caballo Real.
Aquel caballo que mi padre era
y que después no fué, ¿por donde se halla?
Aquellas altas crines de batalla
en donde galopé la tierra entera.
Aquel silencio puesto dondequiera
en sus flancos con tactos de muralla;
la silla en que me trajo, donde calla
la filiación fatal de su quimera.
Se que vine al trecho de su vida
al espoleado trote de la suerte
con sus alas de noche ya caída,
y aquí me desmontó de un salto fuerte,
hízose sombras y me dió la brida
para que llegue solo hasta la muerte.
Eugenio Montejo. 1928-2008.
jueves, 2 de octubre de 2008
Un atroz ejercicio de imaginación.
Imagínense a una señora con un collar de explosivos fijado alrededor de su cuello. Imaginen su terrible miedo, su horror ante una cruel e inminente muerte. Imaginen ahora que los captores, en un vil engaño, le hacen creer a la victima y a su esposo que ella será liberada de su terrible trance. Imaginen que durante el momento de la entrega, hacen detonar la carga explosiva y le vuelan la cabeza a la señora, en presencia de su esposo y de las cámaras. Imaginen el cadáver decapitado, los restos del cráneo esparcidos en el suelo.
Imaginen ahora ocho infantes de la marina venezolana amarrados de la espalda en Cararabo, un remoto puesto fronterizo entre Venezuela y Colombia. Imaginen ahora que uno a uno les hacen un corte transversal en la garganta, les meten la mano por el agujero hecho en el cuello, y les halan la lengua, de tal manera que esta quede colgando del pecho a manera de grotesca corbata. Imaginen que cuando les hicieron eso, estaban con vida. Imaginen que eran unos simples reclutas, muchachos provenientes de las clases populares. Imaginen que solo tenían entre 18 y 21 años.
Imaginen ahora que al responsable de estas dos atrocidades puntuales y de mil barbaridades más, un viejo criminal que al que le gustaba tener una toalla amarillenta colgada del hombro, un tal ‘Tiro Fijo’, se le hace una estatua en la parroquia del 23 de Enero de Caracas. Imaginen que sentirán en Colombia y también en Venezuela las victimas de secuestros y de los carros bomba, los mutilados por las minas sembradas en el campo, los deudos de los asesinados. Imaginen que el dinero del estado Venezolano se gastó en esta estatua. Imaginen que hasta un rojo alcalde estuvo en la develación de la estatua. Imaginen lo inimaginable, imaginen que nada de esto es imaginación.
Piensen en esta vergonzosa certeza cuando vayan a su cama hoy.
lunes, 29 de septiembre de 2008
Tropa de Elite
Luego de una espera de varios meses, ha llegado a las carteleras (de la piratería) de Caracas esta laureado filme del director brasilero José Padilha, ganador del León de Oro en el festival de Berlín como mejor película. Inextricablemente ligado a la tradición Brasilera y Latinoamericana del cine de la miseria, el crimen y la violencia, Tropa de elite es un filme directo y duro como pocos, y es inevitable hacer la comparación con ‘Cidade de Deus’, aquel descarnado film de Fernando Meirelles. Se podría decir que ambos filmes son complementarios, dado que Tropa de Elite cuenta una historia de violencia en las favelas de Río de Janeiro, desde el punto de vista de las policías del estado brasilero.
Corre el año 1997, y el curtido Capitán Nascimento del BOPE (Batalhao de Operacoes Policiais Especiais), el grupo elite de la policía militar de Río de Janeiro, necesita buscar un sustituto, al querer retirarse debido a la perspectiva de su pronta paternidad. Deberá entrenar a Neto y Mattias, dos idealistas aspirantes a sucederlo, durante un periodo de seis meses. Al mismo tiempo deberá limpiar de Narcotraficantes y delincuentes una favela cercana al sitio donde se quedará el Papa durante su visita a Río. Pronto los aspirantes aprenderán sobre la red de corrupción policial, y los métodos de represión ilegales que son usados regularmente por la PM de Brasil, en medio de una crisis personal en la que Nascimento se cuestiona a si mismo, y la moralidad de sus acciones.
Acusado por cierta prensa en Brasil y en Europa de ser un film fascista o de presentar una apología del fascismo y la violencia de estado, la película en cambio dista de presentar un mundo esquemático, donde todo es blanco y negro. Al contrario, el filme presenta muchos ángulos, diferentes aristas del problema, y deja al espectador ser quien decida que esta mal y que esta bien, en un mundo donde la corrupción, la debilidad de las instituciones y la extrema violencia de las bandas criminales hacen que las fronteras entre el bien y el mal a veces estén difuminadas. Un filme poderoso que debe ser visto por cualquiera que quiera comprender las complejidades de América Latina.
Quizás haya que ser latinoamericano y conocer bien nuestra realidad para entender ciertas cosas que suceden en estos lados del mundo y las razones por las cuales a veces los ciudadanos nos hacemos la vista gorda ante ciertos desmanes policiales. En nuestro continente, la continuidad e integridad del tejido social a veces se cose con hilos de sangre, aunque no nos guste reconocerlo. Y eso lo saben bien los amigos de una excelente banda brasilera:
“A policia apresenta suas armas
escudos transparentes, cassetetes
capacetes reluzentes.
E a determinaçao de manter tudo
em seu lugar.”
Os Paralamas do Sucesso, Selvagem
Corre el año 1997, y el curtido Capitán Nascimento del BOPE (Batalhao de Operacoes Policiais Especiais), el grupo elite de la policía militar de Río de Janeiro, necesita buscar un sustituto, al querer retirarse debido a la perspectiva de su pronta paternidad. Deberá entrenar a Neto y Mattias, dos idealistas aspirantes a sucederlo, durante un periodo de seis meses. Al mismo tiempo deberá limpiar de Narcotraficantes y delincuentes una favela cercana al sitio donde se quedará el Papa durante su visita a Río. Pronto los aspirantes aprenderán sobre la red de corrupción policial, y los métodos de represión ilegales que son usados regularmente por la PM de Brasil, en medio de una crisis personal en la que Nascimento se cuestiona a si mismo, y la moralidad de sus acciones.
Acusado por cierta prensa en Brasil y en Europa de ser un film fascista o de presentar una apología del fascismo y la violencia de estado, la película en cambio dista de presentar un mundo esquemático, donde todo es blanco y negro. Al contrario, el filme presenta muchos ángulos, diferentes aristas del problema, y deja al espectador ser quien decida que esta mal y que esta bien, en un mundo donde la corrupción, la debilidad de las instituciones y la extrema violencia de las bandas criminales hacen que las fronteras entre el bien y el mal a veces estén difuminadas. Un filme poderoso que debe ser visto por cualquiera que quiera comprender las complejidades de América Latina.
Quizás haya que ser latinoamericano y conocer bien nuestra realidad para entender ciertas cosas que suceden en estos lados del mundo y las razones por las cuales a veces los ciudadanos nos hacemos la vista gorda ante ciertos desmanes policiales. En nuestro continente, la continuidad e integridad del tejido social a veces se cose con hilos de sangre, aunque no nos guste reconocerlo. Y eso lo saben bien los amigos de una excelente banda brasilera:
“A policia apresenta suas armas
escudos transparentes, cassetetes
capacetes reluzentes.
E a determinaçao de manter tudo
em seu lugar.”
Os Paralamas do Sucesso, Selvagem
viernes, 26 de septiembre de 2008
El Jefferson
Hay destinos que son extraños. Hay destinos que son trágicos. El sino de el Jefferson fue ser ambas cosas. Dicen que terminó el bachillerato y más nunca estudió ni tuvo un trabajo estable. Dicen que era alto, flaco y desgarbado, y siempre caminaba por los pasillos del edificio encorvado, callado, con las manos en los bolsillos. Debido a su apariencia huraña y a ese aire a objeto destartalado que tenía, era objeto de burlas y chanzas por parte de los vecinos del bloque. Las muchachas llegaban a llamarlo 'El Gaferson’, y eso dolía, dolía…
Pero el Jefferson no era tan tonto como parecía. Tenía una habilidad innata y extraordinaria para la mecánica. Sin haber estudiado esa disciplina y sin necesidad de ayuda, podía armar y desarmar motocicletas, motores de automóviles…. y armas de fuego. Una habilidad como esa última no podía pasar desapercibida en un vecindario de alto riesgo como el 23 de Enero, en Caracas. Nadie recuerda como ni cuando fue su primer encargo. Lo cierto es que Jefferson pronto comenzó a recibir todo tipo de armamento para ser reparado: Colt 38’s. Colt 45’s cañon largo, Berettas, Lugers, FALs…. Con una habilidad y velocidad que envidiaría Forrest Gump, Jefferson desarmaba, limpiaba, engrasaba y luego armaba de nuevo los instrumentos de la muerte antes de devolvérselos a sus dueños. A los 25 años, Jefferson había encontrado su vocación.
Los ingresos eran magros, pero al menos el Jefferson podía mantenerse a si mismo y pagar sus vicios. Si, porque lo que realmente definió su destino trágico fue su adicción a las drogas duras, primero a la cocaína y luego al Crack, más asequible y más poderoso. Y en el 23 de Enero, centro neurálgico del tráfico de drogas y de armas en Caracas, nunca hay escasez de estas cosas. Una tarde, bajo los tóxicos influjos del crack, Jefferson decidió ejecutar su venganza, largamente meditada. Se asomó a su balcón en el piso 8, miró hacia abajo, donde estaban los jugadores de dominó y los bebedores de cerveza, quitó el seguro, y dejó caer la granada. Dicen los testigos que la escena era dantesca: piernas y brazos mutilados, gritos, sangre, un cercenado dedo índice apuntando hacia el balcón donde estaba el culpable.
Dicen que unos vecinos iracundos lo lanzaron del balcón del piso 8. Dicen que el mismo se lanzó al ver la magnitud de la masacre que había perpetrado. Otros dicen que había jurado llevarse consigo a muchos el día que se fuera de este mundo. Pero luego de los estridentes titulares de los periódicos, y de las grandilocuentes declaraciones sobre ‘investigar hasta el fondo’ el origen de esa granada, la vida y la muerte en el 23 de Enero prosiguen, solo que ahora hay un déficit de mano de obra para el mantenimiento armas de fuego, especialmente es estos tiempos en que los ‘Carapaicas’ y los ‘Tupamaros’ tienen fuentes de financiamiento oficial para mas y mejores armas. Más pronto que tarde, algún Maiker o Wilkerson tomarán el necesario lugar de el Jefferson en un vecindario signado por la violencia cotidiana. Que bien lo dice aquella pegajosa canción:
“Hay fuego en el ven – tri – tré
en - el - ven – tri – tré …”
Pero el Jefferson no era tan tonto como parecía. Tenía una habilidad innata y extraordinaria para la mecánica. Sin haber estudiado esa disciplina y sin necesidad de ayuda, podía armar y desarmar motocicletas, motores de automóviles…. y armas de fuego. Una habilidad como esa última no podía pasar desapercibida en un vecindario de alto riesgo como el 23 de Enero, en Caracas. Nadie recuerda como ni cuando fue su primer encargo. Lo cierto es que Jefferson pronto comenzó a recibir todo tipo de armamento para ser reparado: Colt 38’s. Colt 45’s cañon largo, Berettas, Lugers, FALs…. Con una habilidad y velocidad que envidiaría Forrest Gump, Jefferson desarmaba, limpiaba, engrasaba y luego armaba de nuevo los instrumentos de la muerte antes de devolvérselos a sus dueños. A los 25 años, Jefferson había encontrado su vocación.
Los ingresos eran magros, pero al menos el Jefferson podía mantenerse a si mismo y pagar sus vicios. Si, porque lo que realmente definió su destino trágico fue su adicción a las drogas duras, primero a la cocaína y luego al Crack, más asequible y más poderoso. Y en el 23 de Enero, centro neurálgico del tráfico de drogas y de armas en Caracas, nunca hay escasez de estas cosas. Una tarde, bajo los tóxicos influjos del crack, Jefferson decidió ejecutar su venganza, largamente meditada. Se asomó a su balcón en el piso 8, miró hacia abajo, donde estaban los jugadores de dominó y los bebedores de cerveza, quitó el seguro, y dejó caer la granada. Dicen los testigos que la escena era dantesca: piernas y brazos mutilados, gritos, sangre, un cercenado dedo índice apuntando hacia el balcón donde estaba el culpable.
Dicen que unos vecinos iracundos lo lanzaron del balcón del piso 8. Dicen que el mismo se lanzó al ver la magnitud de la masacre que había perpetrado. Otros dicen que había jurado llevarse consigo a muchos el día que se fuera de este mundo. Pero luego de los estridentes titulares de los periódicos, y de las grandilocuentes declaraciones sobre ‘investigar hasta el fondo’ el origen de esa granada, la vida y la muerte en el 23 de Enero prosiguen, solo que ahora hay un déficit de mano de obra para el mantenimiento armas de fuego, especialmente es estos tiempos en que los ‘Carapaicas’ y los ‘Tupamaros’ tienen fuentes de financiamiento oficial para mas y mejores armas. Más pronto que tarde, algún Maiker o Wilkerson tomarán el necesario lugar de el Jefferson en un vecindario signado por la violencia cotidiana. Que bien lo dice aquella pegajosa canción:
“Hay fuego en el ven – tri – tré
en - el - ven – tri – tré …”
miércoles, 24 de septiembre de 2008
Bienaventurados
Bienaventurado el loco que pasa con el pie sangrando
Bienaventurados los que caminan por los caminos como fantasmas
Bienaventurados aquellos a los que les falta un zapato
Bienaventurados los que lamentan la muerte de un perro callejero
Bienaventurado el borracho que duerme en la acera
Bienaventurados los consumidores de crack en los callejones
Bienaventurada la prostituta en la estación del metro
Bienaventurado el que le paga
Bienaventurados los que se clavaron muchas espinas
Bienaventurados los que no tienen espinas ni rosas
Bienaventurados los que son recibidos a pedradas
Bienaventurados aquellos a los que ladran los perros
Bienaventurados los que conocen la risa de la hiena
y el mordisco del chacal.
Bienaventurados los que gritan su miseria por las ventanas
Bienaventurados los que no tienen ventanas
Bienaventurados los que rumian su amargura en silencio
Bienaventurados, Bienaventurados…
Gustavo Nava Vera, Septiembre 2008.
Bienaventurados los que caminan por los caminos como fantasmas
Bienaventurados aquellos a los que les falta un zapato
Bienaventurados los que lamentan la muerte de un perro callejero
Bienaventurado el borracho que duerme en la acera
Bienaventurados los consumidores de crack en los callejones
Bienaventurada la prostituta en la estación del metro
Bienaventurado el que le paga
Bienaventurados los que se clavaron muchas espinas
Bienaventurados los que no tienen espinas ni rosas
Bienaventurados los que son recibidos a pedradas
Bienaventurados aquellos a los que ladran los perros
Bienaventurados los que conocen la risa de la hiena
y el mordisco del chacal.
Bienaventurados los que gritan su miseria por las ventanas
Bienaventurados los que no tienen ventanas
Bienaventurados los que rumian su amargura en silencio
Bienaventurados, Bienaventurados…
Gustavo Nava Vera, Septiembre 2008.
lunes, 22 de septiembre de 2008
Un rayo en la oscuridad
Debo agradecer esta noche a las termitas una revelación inesperada. La semana pasada, descubrí con gran azoro que estos destructivos insectos estaban atacando las cajas que contenían mis libros, los cuales había empacado cuidadosamente durante el pasado mes de Diciembre, al huir de Caracas, ciudad particularmente hostil, la cual me trituró sin misericordia. Aparte de unas lamentables perdidas como un libro sobre las montañas sagradas del mundo, un poemario de Cesar Vallejo o una infame historia de la tortura, las bajas no fueron catastróficas. El lado positivo es que ahora tengo casi todos los libros ordenados en sus bibliotecas como medida preventiva, (al menos por ahora), por lo cual mis horizontes de lectura se amplían de nuevo en esta época particularmente oscura, en la cual por razones tácticas debo limitar la adquisición de nuevos bienes, incluyendo libros y Cd’s de música.
Confieso que en algunas ocasiones, pensamientos lúgubres sobre la futilidad de todo me asaltan en la alta noche, especialmente en esos días en que he tenido la desdicha de tener que relacionarme, escuchar o ver seres, sitios o cosas intolerables para mí, eventos que funcionan como una suerte de ‘efecto avalancha’ mental, que remueve memorias lacerantes que prefiero no recordar. Hoy fue uno de esos días, y mientras en la madrugada estaba leyendo un poemario de aquel iluminado hijo de Manhattan, Walt Whitman, que esta semana había sido rescatado de las penumbras de una caja, me llegó este fogonazo de su lucidez, este rayo en la oscuridad de la noche:
¡OH, MI YO! ¡OH, VIDA!
¡Oh, mi Yo!, ¡Oh, Vida!, de sus preguntas que vuelven,
Del desfile interminable de desleales, de las
ciudades llenas de necios,
De mi mismo que me reprocho siempre (pues, ¿quien es
más necio que yo, ni más desleal?),
De los ojos que en vano ansían la luz, de los objetos
despreciables, de la lucha siempre renovada,
De los malos resultados de todo, de las multitudes
afanosas y sórdidas que me rodean,
De los años vacíos e inútiles de los demás, yo
entrelazado con los demás,
La pregunta ¡oh, mi yo! La pregunta triste que
vuelve - ¿que de bueno hay en medio de estas
cosas, oh, mi yo, oh, vida?
Respuesta
Que estas aquí – que existen la vida y la identidad,
Que prosigue el poderoso drama, y que puedes
contribuir con un verso.
Walt Whitman.
Gracias, Whitman. Las admoniciones que alguien de tu enorme estatura ética e intelectual serán tomadas en cuenta. Solo queda preguntarte lo mismo que preguntaba Borges a ‘Cierta sombra’ de Inglaterra:
‘¿Me oyes, amigo no mirado
a través de esas cosas insondables
que son el mar y la muerte?’
Confieso que en algunas ocasiones, pensamientos lúgubres sobre la futilidad de todo me asaltan en la alta noche, especialmente en esos días en que he tenido la desdicha de tener que relacionarme, escuchar o ver seres, sitios o cosas intolerables para mí, eventos que funcionan como una suerte de ‘efecto avalancha’ mental, que remueve memorias lacerantes que prefiero no recordar. Hoy fue uno de esos días, y mientras en la madrugada estaba leyendo un poemario de aquel iluminado hijo de Manhattan, Walt Whitman, que esta semana había sido rescatado de las penumbras de una caja, me llegó este fogonazo de su lucidez, este rayo en la oscuridad de la noche:
¡OH, MI YO! ¡OH, VIDA!
¡Oh, mi Yo!, ¡Oh, Vida!, de sus preguntas que vuelven,
Del desfile interminable de desleales, de las
ciudades llenas de necios,
De mi mismo que me reprocho siempre (pues, ¿quien es
más necio que yo, ni más desleal?),
De los ojos que en vano ansían la luz, de los objetos
despreciables, de la lucha siempre renovada,
De los malos resultados de todo, de las multitudes
afanosas y sórdidas que me rodean,
De los años vacíos e inútiles de los demás, yo
entrelazado con los demás,
La pregunta ¡oh, mi yo! La pregunta triste que
vuelve - ¿que de bueno hay en medio de estas
cosas, oh, mi yo, oh, vida?
Respuesta
Que estas aquí – que existen la vida y la identidad,
Que prosigue el poderoso drama, y que puedes
contribuir con un verso.
Walt Whitman.
Gracias, Whitman. Las admoniciones que alguien de tu enorme estatura ética e intelectual serán tomadas en cuenta. Solo queda preguntarte lo mismo que preguntaba Borges a ‘Cierta sombra’ de Inglaterra:
‘¿Me oyes, amigo no mirado
a través de esas cosas insondables
que son el mar y la muerte?’
jueves, 18 de septiembre de 2008
Sobre la muerte de Rick Wright
Sobre la Muerte de Rick Wright
Cada vez que muere un hombre, una parte del mundo muere irremediablemente con el, decía Jorge Luis Borges. Es por eso que no podemos evitar sentir tristeza ante la noticia de la muerte de Richard Wright, sempiterno tecladista de Pink Floyd durante cuarenta años. Pink Floyd es una banda arquetípica, y encarna el ideal que algunos tenemos sobre lo que debe ser la música: Letras profundas e inteligentes, música melodiosa, equilibrada y hermosa. Sus composiciones siempre serán una referencia para los que pensamos que la música puede y debe ser algo mas que primitivos y repetitivos sonidos de tambores destinados a que los mas jóvenes quemen el exceso de hormonas (cualquier parecido con el Reggeton es pura coincidencia). Una parte importante del característico sonido de Pink Floyd, a pesar del protagonismo de Roger Waters y luego de David Gilmour, era ese sutil pero permanente sonido de teclados en el fondo de las canciones. Siempre recordaremos esas maravillosas introducciones a canciones en la cuales había un sutil sonido de fondo in crescendo, como en ‘Shine on, You crazy diamond’. Siempre estuvo ahí, callado, pero haciendo su trabajo de manera impecable, y es inevitable hacer un paralelismo con el recordado John Entwistle, el bajista de ‘The Who’.
Por muchos años tuve la secreta esperanza que de Pink Floyd algún día se iba a reunir de nuevo para dar una gira, y yo iba a estar preparado para no perderme esa ocasión. Tanto es así, que durante los años que pase en Europa, tenia un fondo de ahorros especial destinado para ir a ver a los Floyd, donde sea y como sea, no expenses spared. No recuerdo como ni cuando gaste ese dinero, quizás en algún viaje a Berlín o a Paris, o quizás en alcohol y en putas, nada nuevo bajo el sol. Lo cierto es que una parte del mundo ha muerto, y cierto estupor, cierta melancolía flota en el ambiente de los amamos al Rock Progresivo. Sin embargo, su música queda con nosotros, y no hay mejor homenaje que poner un CD y seguir escuchándolos:
"The time is gone,
the song is over,
thought Id something more to say ....."
Cada vez que muere un hombre, una parte del mundo muere irremediablemente con el, decía Jorge Luis Borges. Es por eso que no podemos evitar sentir tristeza ante la noticia de la muerte de Richard Wright, sempiterno tecladista de Pink Floyd durante cuarenta años. Pink Floyd es una banda arquetípica, y encarna el ideal que algunos tenemos sobre lo que debe ser la música: Letras profundas e inteligentes, música melodiosa, equilibrada y hermosa. Sus composiciones siempre serán una referencia para los que pensamos que la música puede y debe ser algo mas que primitivos y repetitivos sonidos de tambores destinados a que los mas jóvenes quemen el exceso de hormonas (cualquier parecido con el Reggeton es pura coincidencia). Una parte importante del característico sonido de Pink Floyd, a pesar del protagonismo de Roger Waters y luego de David Gilmour, era ese sutil pero permanente sonido de teclados en el fondo de las canciones. Siempre recordaremos esas maravillosas introducciones a canciones en la cuales había un sutil sonido de fondo in crescendo, como en ‘Shine on, You crazy diamond’. Siempre estuvo ahí, callado, pero haciendo su trabajo de manera impecable, y es inevitable hacer un paralelismo con el recordado John Entwistle, el bajista de ‘The Who’.
Por muchos años tuve la secreta esperanza que de Pink Floyd algún día se iba a reunir de nuevo para dar una gira, y yo iba a estar preparado para no perderme esa ocasión. Tanto es así, que durante los años que pase en Europa, tenia un fondo de ahorros especial destinado para ir a ver a los Floyd, donde sea y como sea, no expenses spared. No recuerdo como ni cuando gaste ese dinero, quizás en algún viaje a Berlín o a Paris, o quizás en alcohol y en putas, nada nuevo bajo el sol. Lo cierto es que una parte del mundo ha muerto, y cierto estupor, cierta melancolía flota en el ambiente de los amamos al Rock Progresivo. Sin embargo, su música queda con nosotros, y no hay mejor homenaje que poner un CD y seguir escuchándolos:
"The time is gone,
the song is over,
thought Id something more to say ....."
miércoles, 17 de septiembre de 2008
En el Pais de los mil tarantines
“El desafuero de los habitantes afeaba la fama de aquella
tierra amena, vestida de flores, rota por manantiales
ariscos, amada por la nube de gasa y el sol paternal ….El
Dios los castiga engrandeciendo la riqueza de la tierra que
mancillan. La nutre de tesoros fatales que son desvelo de
la codicia, que dividen al pueblo en airados bandos de
ricos y pobres. Los nuevos dones infestan de odios
vengativos y pueblan con huesos expiatorios. “
José Antonio Ramos Sucre.
En país de los mil tarantines.
Tenía tiempo que no caminaba por el centro de Los Teques. Quizás demasiado tiempo. Una consecuencia inevitable de pasar un largo periodo sin ver a algo o a alguien, es que guardamos una versión congelada en el tiempo de ese objeto y a veces hasta lo idealizamos, de tal manera cuando nos encontramos con eso o ese alguien nuevo, solemos detectar de inmediato todos los cambios sucedidos durante el tiempo transcurrido. Cada detalle nuevo, cada omisión en el objeto actual es contrastado con aquella otra versión cuasi-platónica que teníamos en la memoria. En el caso de Los Teques, esta experiencia me sirvió como terapia de shock y como revulsivo para una reflexión sobre nuestro devenir como país.
Al apenas arribar a la capital Mirandina, me doy cuenta de que los puestos de buhoneros y el caos no me dejan reconocer las calles, y ante la abrumadora evidencia del cambio, decido dar una gira exploratoria por esas regiones ahora desconocidas y hostiles. Tarantines de buhoneros en todas partes y direcciones, montones de basura en las calles, ruido, dificultad para caminar en la acera, un verdulero tira unas cebollas al pavimento, al lado una señora vende unas franelas con los “Tres fantásticos” de la revolución, mas acá suenan estridentes Wisin y Yandel el dúo de la historia, un menesteroso con alguna enfermedad en la piel extiende su mano en suplica, un señor vende copias de CD’s, en suelo de una carnicería reposan dos perros macilentos rodeados de moscas, un ferretero ambulante vende herramientas chinas de dudosa calidad, al lado una señora vende mustios plátanos, un vendedor de perros calientes le sirve a dos clientes, un perro famélico y un mendigo se disputan las sobras, un señor vende pilas marca ‘SQNY ‘y relojes ‘Swass’, un demente pasa sin zapatos y dejando un rastro de sangre en la acera, los moto taxistas observan, mas adelante siento un penetrante olor a orines, dos mangos podridos me saludan desde la acera, el pequeño hijo de una buhonera llora, dos lateros intercambian denuestos en disputa por un lata de refresco, un buhonero ríe abjectamente ante la escena, un sudoroso vendedor de maltas pasa con su carrucha, al frente venden video copias de dibujos animados y películas porno, una muchacha inspecciona unas diminutas panties, un vendedor de pinchos nos sofoca con su humo, las bocinas de los autos sueñan estridentes, y Don Omar les responde “A Ella le gusta la gasoliiiiiinaaaa …….”.
Cuando era estudiante, tenia que pasar por Los Teques en mi transito diario hacia el IUT-RC y de regreso a casa, y recuerdo que esta ciudad no era un sitio tan hostil, la transmutación en algo mucho peor, el cambio hacia este arrabal sucio e irredento en los últimos 10 años ha sido obvio, contundente. Pero solo hablo de Los Teques, cuando en realidad podemos constatar con estupor y resignación que este paisaje desolador, que esta visión pesadillesca, que este proceso de degradación del espacio urbano se repite en muchas ciudades mas: Caracas, Valencia, Maracay, Cagua, La Victoria, Porlamar ……
Extrapolando, podemos asumir que este transito hacia la suciedad, el hacinamiento y la fealdad en los centros urbanos ha sido un proceso nacional. Y no nos mintamos, ni idealicemos el pasado: Los Teques nunca fue Utrecht, ni la avenida Bolívar de Maracay nunca se pareció a Queen Street en Toronto. Pero al menos había un decoro, un modesto esfuerzo para mejorar los espacios públicos, una idea, un esbozo del futuro que queríamos tener. ¿Como fue que llegamos a ser esta colección de estercoleros sin que nos dieramos cuenta? ¿En que momento le cayo el bachaco al país?
Cuando buscamos respuestas al porque de este salto cuantico hacia atrás en todos los aspectos de lo que el profesor Blanco Muñoz llama ‘Este ex-país’, no hace falta hurgar mucho. Cuando el discurso político dominante, cuando la idea del país posible que se propone se basa en gallineros verticales, en la ruta de la empanada, en invasiones a fincas productivas, expropiaciones de empresas o en cultivos de cebollas en la Av. Bolívar de Caracas y cuando personajes oscuros y mediocres como Lina Ron, el ‘Canciller’ maduro, Freddy Bernal o la comandante fosforito son el modelo a seguir por millones de Venezolanos en la pobreza que todavía creen en el mensaje mesiánico, demencial y destructivo de Hugo Chávez, y cuando además al grueso de la población se le ha inculcado la idea de que los derechos humanos consisten en hacer lo que a mi me de la gana, el resultado no podía ser otro. La degradación física de nuestras ciudades es la manifestación de la degradación del discurso político dominante y por ende del ideal del país que debemos ser. Nuestro referente nacional es llegar a ser una mezcla de la redoma de Petare con Calcuta y algún barrio paupérrimo de La Habana, basado en un mezclote ideológico de Ezequiel Zamora, Maisanta y el Che.
Tomemos como termómetro a La Victoria, Edo Aragua: hace 15 años la zona industrial de esta otrora pujante ciudad industrial producía 22 mil empleos. Hoy en día apenas se producen 3 mil puestos de trabajo. La una vez orgullosa avenida Loreto ahora no es mas que una mini versión de la avenida Baralt de Caracas, caminadoras y travestís incluidos en las noches. ¿Qué paso con La Victoria? O mejor dicho: ¿Qué paso con todas esas empresas que generaban empleo y prosperidad? La respuesta es fácil: Todas fueron a la quiebra o dejaron el país, ante la inseguridad legal, y la incertidumbre económica, política y social que campea en este pobre ex-país. ¿Qué hace ahora toda la gente que laboraba en esas empresas? Aparentemente son taxistas o se venden unos a otros mercancías, en una especie de regreso al regreso al trueque indigenista, endógeno y revolucionario: Yo te vendo dos paquetes de harina Pan, y tú me pagas con un par de medias. Recuerdo un señor chavista que ante la carencia de otras opciones, vendía bolsitas con pedazos de mago verde salado en la plaza Campo Elías y ante las inquisiciones de un amigo sobre el porque de su filiación política, se atrevía a proclamar que “Con hambre y desempleo, con Chávez me resteo”. El vértigo, el asombro, el estupor.
Pero no hay mal que dure cien años, ni país que lo resista. Cuando la nación se despierte de esta insensata borrachera de petrodólares, constatara con amargura, remordimiento, con tristeza, que tuvimos mas dinero que nunca, y sin embargo tuvimos el improbable talento para desperdiciarlo y además hacernos mas pobres aun. Mientras tanto, el país seguirá en este proceso de degradación, en esta indetenible conversión hacia una paisaje mierdero y lamentable, en medio de la mayor bonanza petrolera de nuestra historia. Me consuela saber que al menos existen algunas burbujas intocadas, algunos enclaves de la clase media y universitaria que han resistido el embate de este cáncer destructivo, de esta mancha roja que todo lo estropea y afea. Por ejemplo, muy cerca de Los Teques, San Antonio de los Altos sigue siendo San Antonio de los Altos y los gallineros verticales no les han llegado a la cabeza, muy a pesar de Diosdado Cabello y sus secuaces. Que Ya lo dijo mi amigo y ex colega Juan Manuel Esquivel cuando lo llevamos a conocer el limpio y ordenado suburbio de Ámsterdam donde se le había asignado apartamento: “Amstelveen es como San Antonio”. Precies mijn vriend, precies, y el parecido no solo es físico: Para que un castillo exista en este mundo, primero tiene que existir como idea en la cabeza de alguien. Y los castillos del espíritu tienen la ventaja que son muy difíciles de derribar por cualquier bachaco, Diosdado o mancha roja.
PD: Estas líneas fueron escritas en Julio, y dos meses después, no puedo sino confirmar lo dicho. Hace dos semanas padecimos dos días sin electricidad y una semana sin agua, simple verificación de que el país se cae a pedazos. Dos días después Chávez intenta justificar esto diciendo que el crecimiento industrial y comercial del país es tan acelerado, que sobrepasa la oferta del sector eléctrico. Me pregunto que pensaran de esa absurda explicación aquí en La Victoria los ex–empleados de la FIAT o de Productos Royal, por nombrar dos ejemplos.
tierra amena, vestida de flores, rota por manantiales
ariscos, amada por la nube de gasa y el sol paternal ….El
Dios los castiga engrandeciendo la riqueza de la tierra que
mancillan. La nutre de tesoros fatales que son desvelo de
la codicia, que dividen al pueblo en airados bandos de
ricos y pobres. Los nuevos dones infestan de odios
vengativos y pueblan con huesos expiatorios. “
José Antonio Ramos Sucre.
En país de los mil tarantines.
Tenía tiempo que no caminaba por el centro de Los Teques. Quizás demasiado tiempo. Una consecuencia inevitable de pasar un largo periodo sin ver a algo o a alguien, es que guardamos una versión congelada en el tiempo de ese objeto y a veces hasta lo idealizamos, de tal manera cuando nos encontramos con eso o ese alguien nuevo, solemos detectar de inmediato todos los cambios sucedidos durante el tiempo transcurrido. Cada detalle nuevo, cada omisión en el objeto actual es contrastado con aquella otra versión cuasi-platónica que teníamos en la memoria. En el caso de Los Teques, esta experiencia me sirvió como terapia de shock y como revulsivo para una reflexión sobre nuestro devenir como país.
Al apenas arribar a la capital Mirandina, me doy cuenta de que los puestos de buhoneros y el caos no me dejan reconocer las calles, y ante la abrumadora evidencia del cambio, decido dar una gira exploratoria por esas regiones ahora desconocidas y hostiles. Tarantines de buhoneros en todas partes y direcciones, montones de basura en las calles, ruido, dificultad para caminar en la acera, un verdulero tira unas cebollas al pavimento, al lado una señora vende unas franelas con los “Tres fantásticos” de la revolución, mas acá suenan estridentes Wisin y Yandel el dúo de la historia, un menesteroso con alguna enfermedad en la piel extiende su mano en suplica, un señor vende copias de CD’s, en suelo de una carnicería reposan dos perros macilentos rodeados de moscas, un ferretero ambulante vende herramientas chinas de dudosa calidad, al lado una señora vende mustios plátanos, un vendedor de perros calientes le sirve a dos clientes, un perro famélico y un mendigo se disputan las sobras, un señor vende pilas marca ‘SQNY ‘y relojes ‘Swass’, un demente pasa sin zapatos y dejando un rastro de sangre en la acera, los moto taxistas observan, mas adelante siento un penetrante olor a orines, dos mangos podridos me saludan desde la acera, el pequeño hijo de una buhonera llora, dos lateros intercambian denuestos en disputa por un lata de refresco, un buhonero ríe abjectamente ante la escena, un sudoroso vendedor de maltas pasa con su carrucha, al frente venden video copias de dibujos animados y películas porno, una muchacha inspecciona unas diminutas panties, un vendedor de pinchos nos sofoca con su humo, las bocinas de los autos sueñan estridentes, y Don Omar les responde “A Ella le gusta la gasoliiiiiinaaaa …….”.
Cuando era estudiante, tenia que pasar por Los Teques en mi transito diario hacia el IUT-RC y de regreso a casa, y recuerdo que esta ciudad no era un sitio tan hostil, la transmutación en algo mucho peor, el cambio hacia este arrabal sucio e irredento en los últimos 10 años ha sido obvio, contundente. Pero solo hablo de Los Teques, cuando en realidad podemos constatar con estupor y resignación que este paisaje desolador, que esta visión pesadillesca, que este proceso de degradación del espacio urbano se repite en muchas ciudades mas: Caracas, Valencia, Maracay, Cagua, La Victoria, Porlamar ……
Extrapolando, podemos asumir que este transito hacia la suciedad, el hacinamiento y la fealdad en los centros urbanos ha sido un proceso nacional. Y no nos mintamos, ni idealicemos el pasado: Los Teques nunca fue Utrecht, ni la avenida Bolívar de Maracay nunca se pareció a Queen Street en Toronto. Pero al menos había un decoro, un modesto esfuerzo para mejorar los espacios públicos, una idea, un esbozo del futuro que queríamos tener. ¿Como fue que llegamos a ser esta colección de estercoleros sin que nos dieramos cuenta? ¿En que momento le cayo el bachaco al país?
Cuando buscamos respuestas al porque de este salto cuantico hacia atrás en todos los aspectos de lo que el profesor Blanco Muñoz llama ‘Este ex-país’, no hace falta hurgar mucho. Cuando el discurso político dominante, cuando la idea del país posible que se propone se basa en gallineros verticales, en la ruta de la empanada, en invasiones a fincas productivas, expropiaciones de empresas o en cultivos de cebollas en la Av. Bolívar de Caracas y cuando personajes oscuros y mediocres como Lina Ron, el ‘Canciller’ maduro, Freddy Bernal o la comandante fosforito son el modelo a seguir por millones de Venezolanos en la pobreza que todavía creen en el mensaje mesiánico, demencial y destructivo de Hugo Chávez, y cuando además al grueso de la población se le ha inculcado la idea de que los derechos humanos consisten en hacer lo que a mi me de la gana, el resultado no podía ser otro. La degradación física de nuestras ciudades es la manifestación de la degradación del discurso político dominante y por ende del ideal del país que debemos ser. Nuestro referente nacional es llegar a ser una mezcla de la redoma de Petare con Calcuta y algún barrio paupérrimo de La Habana, basado en un mezclote ideológico de Ezequiel Zamora, Maisanta y el Che.
Tomemos como termómetro a La Victoria, Edo Aragua: hace 15 años la zona industrial de esta otrora pujante ciudad industrial producía 22 mil empleos. Hoy en día apenas se producen 3 mil puestos de trabajo. La una vez orgullosa avenida Loreto ahora no es mas que una mini versión de la avenida Baralt de Caracas, caminadoras y travestís incluidos en las noches. ¿Qué paso con La Victoria? O mejor dicho: ¿Qué paso con todas esas empresas que generaban empleo y prosperidad? La respuesta es fácil: Todas fueron a la quiebra o dejaron el país, ante la inseguridad legal, y la incertidumbre económica, política y social que campea en este pobre ex-país. ¿Qué hace ahora toda la gente que laboraba en esas empresas? Aparentemente son taxistas o se venden unos a otros mercancías, en una especie de regreso al regreso al trueque indigenista, endógeno y revolucionario: Yo te vendo dos paquetes de harina Pan, y tú me pagas con un par de medias. Recuerdo un señor chavista que ante la carencia de otras opciones, vendía bolsitas con pedazos de mago verde salado en la plaza Campo Elías y ante las inquisiciones de un amigo sobre el porque de su filiación política, se atrevía a proclamar que “Con hambre y desempleo, con Chávez me resteo”. El vértigo, el asombro, el estupor.
Pero no hay mal que dure cien años, ni país que lo resista. Cuando la nación se despierte de esta insensata borrachera de petrodólares, constatara con amargura, remordimiento, con tristeza, que tuvimos mas dinero que nunca, y sin embargo tuvimos el improbable talento para desperdiciarlo y además hacernos mas pobres aun. Mientras tanto, el país seguirá en este proceso de degradación, en esta indetenible conversión hacia una paisaje mierdero y lamentable, en medio de la mayor bonanza petrolera de nuestra historia. Me consuela saber que al menos existen algunas burbujas intocadas, algunos enclaves de la clase media y universitaria que han resistido el embate de este cáncer destructivo, de esta mancha roja que todo lo estropea y afea. Por ejemplo, muy cerca de Los Teques, San Antonio de los Altos sigue siendo San Antonio de los Altos y los gallineros verticales no les han llegado a la cabeza, muy a pesar de Diosdado Cabello y sus secuaces. Que Ya lo dijo mi amigo y ex colega Juan Manuel Esquivel cuando lo llevamos a conocer el limpio y ordenado suburbio de Ámsterdam donde se le había asignado apartamento: “Amstelveen es como San Antonio”. Precies mijn vriend, precies, y el parecido no solo es físico: Para que un castillo exista en este mundo, primero tiene que existir como idea en la cabeza de alguien. Y los castillos del espíritu tienen la ventaja que son muy difíciles de derribar por cualquier bachaco, Diosdado o mancha roja.
PD: Estas líneas fueron escritas en Julio, y dos meses después, no puedo sino confirmar lo dicho. Hace dos semanas padecimos dos días sin electricidad y una semana sin agua, simple verificación de que el país se cae a pedazos. Dos días después Chávez intenta justificar esto diciendo que el crecimiento industrial y comercial del país es tan acelerado, que sobrepasa la oferta del sector eléctrico. Me pregunto que pensaran de esa absurda explicación aquí en La Victoria los ex–empleados de la FIAT o de Productos Royal, por nombrar dos ejemplos.
viernes, 30 de mayo de 2008
Preludio
Preludio
Yo quisiera estar entre vacías tinieblas, porque el mundo lastima cruelmente mis sentidos y la vida me aflige, impertinente amada que me cuenta amarguras.
Entonces me habrán abandonado los recuerdos: ahora huyen y vuelven con el ritmo de infatigables olas y son lobos aullantes en la noche que cubre el desierto de nieve.
El movimiento, signo molesto de la realidad, respeta mi fantástico asilo; mas yo lo habré escalado del brazo con la muerte. Ella es una blanca Beatriz, y, de pies sobre el creciente de la luna, visitará la mar de mis dolores. Bajo su hechizo reposaré eternamente y no lamentaré más la ofendida belleza ni el imposible amor.
Jose Antonio Ramos Sucre.
Yo quisiera estar entre vacías tinieblas, porque el mundo lastima cruelmente mis sentidos y la vida me aflige, impertinente amada que me cuenta amarguras.
Entonces me habrán abandonado los recuerdos: ahora huyen y vuelven con el ritmo de infatigables olas y son lobos aullantes en la noche que cubre el desierto de nieve.
El movimiento, signo molesto de la realidad, respeta mi fantástico asilo; mas yo lo habré escalado del brazo con la muerte. Ella es una blanca Beatriz, y, de pies sobre el creciente de la luna, visitará la mar de mis dolores. Bajo su hechizo reposaré eternamente y no lamentaré más la ofendida belleza ni el imposible amor.
Jose Antonio Ramos Sucre.
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