Breves

I

Soldado británico cortaba dedos a talibanes muertos como “recuerdo”

LONDRES, 8 agosto 2011 (AFP) - El ministerio de Defensa británico indicó el lunes en Londres que estaba investigando sobre un soldado que acostumbraba a cortar dedos a talibanes muertos en combate en Afganistán y los guardaba como “recuerdos”.


Comentario: Yo no veo cual es el escándalo sobre esto. Al final esos barbudos ya estaban muertos, y guardar un dedo era como guardar un pedazo de mortadela o de chorizo español en tu cuarto. O como las personas que compran cabezas reducidas a temibles tribus amazónicas. A mí mismo me gustaría tener en mi cuarto recuerdos de mis enemigos: …y en esta botella, la número cinco, está la oreja que en un ataque de ira le arranqué a unos de los huevones de la radio. Ah, los sueños de venganza.

II

Iris Varela suspendió ingreso de nuevos presos a las cárceles del país

La orden de la ministra para el Servicio Penitenciario llegó a los centros de reclusión en forma de circular.
Este jueves, llegó a los distintos centros penitenciarios del país una circular que les ordenaba no recibir a más privados de libertad, así los enviara el poder judicial o las policías del territorio nacional.
“Se participa a la Dirección de los Centro Penitenciarios e Internados Judiciales de la República Bolivariana de Venezuela, que queda suspendido el ingreso de nuevos privado de libertad provenientes tanto del Poder Judicial como de los distintos organismos policiales del territorio nacional hasta tanto sea autorizado por este despacho”. Así cita la orden emanada.

Comentario. Luego de un profundo y concienzudo análisis, la ínclita compañera del partido y destacada compañera revolucionaria, la ‘Comandante Fosforito’, flamante ministra de asuntos penitenciarios ha llegado a una conclusión:

¿Cuál es el problema? La violencia y corrupción de las cárceles.
¿Cuál es la principal causa? El extremo hacinamiento, algunas cárceles tienen 300% más presos que su capacidad estimada.
¿Cuál es la solución? No aceptar más presos en las cárceles, y sacar miles de presos 'por delitos leves' de la carcel.

La solución era tan simple, estaba frente a nuestras narices, y no la vimos. Pero es eso lo que distingue a los genios de nosotros, los simples mortales: ellos pueden ver una solución simple y prístina donde nosotros solo veíamos espesas tinieblas, un nudo gordiano insoluble. En la simpleza esta la belleza, dijo un sabio chino.

Ahora también tenemos solución al problema hospitalario. Todos sabemos que el deteriorado sistema de salud, además del problema de hacinamiento y falta de camas, esta asolado por la falta de insumos y de personal. Pero ahora tenernos la solución: No aceptar más enfermos. Si al hospital llega un sexagenario jadeando con un dolor en el pecho, si llega un recién nacido con la piel verdosa luego de tres días de diarrea, si llega una adolescente llorando por un dolor en el vientre, denles una aspirina y mándenlos a su casa, como 'enfermos leves' que son. Así habrá muchos insumos y camas disponibles para los verdaderos enfermos que son los tiroteados, los apuñalados, a los que les cuelga en jirones el brazo debido a un machetazo. Ya sabemos que la producción nacional de esta clase de heridos está en franco y pujante progreso. Y con los miles de presos liberados, solo podemos experar un crecimiento explosivo. La revolución del crimen avanza a paso de vencedores.

III

Mata Figueroa pidió “respeto”: “No se equivoquen con la Fanb”

8 Agosto, 2011
ND.- El ministro de la Defensa, Carlos Mata Figueroa, afirmó que la Fuerza Armada Nacional Bolivariana exige respeto “a los apátridas y a la canalla”. Así lo manifestó durante la llegada de los buques Naiguatá y Guaiquerí, desde el estado Nueva Esparta.
La Fuerza Armada "está más que nunca" alineada con el presidente Hugo Chávez. Así lo dejó en claro el ministro de la Defensa, general en Jefe Carlos Mata Figueroa, quien demandó de los sectores que adversan al mandatario que no busquen calentarle la oreja a los uniformados, pues fracasarán.

Comentario: Yo creo que estos señores se faltan el respeto a si mismos y a su institución, al mostrar una adoración y sumisión canina a un hombre que es un inquilino temporal del palacio de Miraflores. De nuevo no está de más recordarles a estos señores que la parcialidad política de las fuerzas armadas está expresamente prohibida por la constitución venezolana, y que la palabra ‘revolución’ tampoco está prevista en la carta magna.

IV

Ministra Maldonado: Bolívar hace doscientos años se alzó contra el imperio yankee

“Bolívar hace doscientos años se alzó contra el imperio yankee, ese mismo imperio que ahora nos amenaza”, resaltó la ministra.

Comentario: Nuevos misterios de la historia nos han sido revelados. Parece ser que unos historiadores socialistas, bolivarianos y revolucionarios determinaron que Bolívar participó de incognito en la expedición británica que quemó a la ciudad de Washington en 1814, durante la guerra Anglo-Americana. Por eso se perdió la segunda república venezolana: Simón estaba combatiendo a los Yankees por allá, y no a los españoles por acá. Era una cuestión de prioridades: un ataque preventivo contra quienes 200 años después serian un enemigo formidable para la revolución y para su futura reencarnación. Los españoles eran pan comido y podían esperar. Que sería de nosotros si los eruditos líderes de la patria bonita no nos iluminaran todos los días.

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PD: Luego de un año de los hechos, mi respuesta oficial a los señores de la radio será publicada hacia el final de esta semana. El imperio contraataca. Cristo viene, y viene arrecho.

Una foto insolita

Cuenta la leyenda que Alejandro Magno, soliviantada su formación y disciplina macedónica luego de varios años viviendo entre los persas, les pidió a sus generales que se arrodillaran ante su egregia presencia. Uno de ellos, Cleto, se rebeló contra esta exigencia, exclamando que era un hombre libre griego, y que no se arrodillaría ante su igual. Entre los pueblos antiguos del medio oriente, como el persa o el egipcio, esa costumbre de adorar a los reyes se debía a que los príncipes eran considerados personajes divinos, descendientes directos de los dioses. Sus palabras no eran las simples palabras de un mortal, sino el mismísimo fuego sagrado de los dioses, revelado a los mortales. El mismo Alejandro presumía de ser hijo del rey del Olimpo, Zeus, que una noche cohabitó con su madre bajo el disfraz de una serpiente, sospecha que le fue confirmada por un complaciente oráculo en Egipto.

Con el paso de los siglos, los amables dioses fueron reemplazados por el Dios único y vengativo de Israel, y esta idea tuvo que ser adoptada a las nuevas circunstancias. Así, desde la edad media hasta la edad moderna los monarcas europeos y sus cómplices de la iglesia echaron mano a la conveniente teoría del ‘Derecho divino de los reyes’ para justificar su reinado y el culto a su persona, sosteniendo que "el derecho a gobernar es ungido por Dios". Así, los reyes no declamaban su divinidad, pero si su elección por la Dios único, conservando un cierto halo, un tufillo de divinidad. Y ya sabemos que en esa época meterse con la Santa Iglesia o con sus aliados solía ser nocivo para la salud.

Con el advenimiento de la ilustración y luego la revolución francesa, comenzó el declinar de las monarquías absolutas. El ascenso al poder de Napoleón Bonaparte significo un retroceso en este respecto, y su rocambolesca coronación como emperador, vestido de purpura, y asistido por el Papa, a quien quitó la corona de las manos para colocarsela el mismo, es paradigmática. Pero como el curso de la historia nunca se detiene, unos lustros luego de la debacle bonapartista comenzaron una serie de revoluciones civilistas europeas que dieron al traste con el resto los regímenes absolutistas europeos. En muchos casos, los reyes fueron reducidos a figuras decorativas, protocolares.

El siglo XX vio el surgimiento de terribles sistemas totalitarios, de índole fascista o comunista, que entre otras características compartían el culto a la personalidad del jefe de estado, que además fungía como presidente del partido único y líder máximo e indiscutible de la nación. Hitler y Stalin son dos ejemplos más conspicuos de este culto enfermizo y cuasi religioso donde el líder es infalible, incuestionable y todopoderoso. Un semi-Dios entre los hombres. “Me ilumina. Lo adoro. Me inclino ante su superioridad”, decía Goebbels luego de ver a su Fuhrer. Zinoviev decía que Stalin era ‘Un genio que solo nace cada 500 años’. Para no quedarse atrás, unos exaltados miembros del partido comunista chino exclamaban que “Mao es el genio más grande que hubiese vivido jamás”. Los gerifaltes del partido comunista cubano no se quedaban atrás a la hora de alabar al provecto ex-dictador cubano, al que muchos también calificaban –adivinen de que- de ‘Genio’.

Toda esta perorata viene al caso por una sorprendente fotografía que muestra a los cadetes de la armada venezolana arrodillados ante el arribo del líder máximo de la revolución bolivariana, de regreso de su viaje a Cuba tras cumplir con el tratamiento de quimioterapia. Independientemente de que este servil gesto haya sido espontaneo u obligado por sus superiores, esta genuflexión ante el jefe de estado me parece cuando menos, alarmante. Tratemos pues, de hacer una exegesis de lo que significa este gesto. Comencemos por consultar el diccionario, a ver que nos dice sobre la palabra genuflexión.

Genuflexión.
1. f. Acción y efecto de doblar la rodilla, en señal de reverencia, sumisión o adoración.

Veamos: Reverencia. Sumisión. Adoración. Esto huele muy mal. Y en la foto se ve peor. Pero sigamos. En caso de que esta muestra de reverencia haya sido debido a la investidura de presidente, ¿Por qué no habíamos visto esta acción antes? ¿Es que las nuevas reglas de protocolo así lo exigen? ¿Esto ya existía? En caso de que la última pregunta sea cierta, entonces debieron haber rendido este extraño homenaje a todos los presidentes anteriores. Pero hay algo que me dice que este gesto de sumisión no fue ante la investidura de presidente, sino un gesto ante Chávez el hombre, en su condición de líder máximo e indiscutible de la ‘Revolución’ y encarnación viviente de Simón Bolívar. Chávez el predestinado. Chávez el ungido. Chávez el profeta, que llevara a Venezuela a una era de oro. “Es que Chávez es Venezuela”, “Chávez es el pueblo”, “Ordene comandante” claman algunos dirigentes del partido de gobierno. El Fuhrer de los nazis desde su tribuna en Núremberg también clamaba: “Ich bin das volk”. Ya el paisaje venezolano está infestado de afiches, fotografías, murales y gigantografías de Chávez por todas partes. Todavía no se han atrevido con las estatuas.

Hoy, lunes 1 de agosto, leo las declaraciones de Diosdado Cabello: “Estamos alineados con Chávez, el jefe se llama Chávez, de eso no tenemos dudas". Casi al mismo tiempo, un general amenazaba: “No aceptaremos otro comandante que no sea Chávez”. Hace tres semanas, durante el desfile del bicentenario del 5 de Julio todos escuchamos a los militares mientras gritaban “Somos socialistas”. Que yo sepa, las palabras ‘revolución’ o ‘socialismo’ no están previstas en la constitución venezolana. ¿Acaso estos señores se están declarando traidores a la constitución avant la lettre? En caso de dudas, les copiaremos dos artículos de la constitución que viene al caso recordar.

Capítulo III
De la Fuerza Armada Nacional

Artículo 328.
La Fuerza Armada Nacional constituye una institución esencialmente profesional, sin militancia política, organizada por el Estado para garantizar la independencia y soberanía de la Nación y asegurar la integridad del espacio geográfico, mediante la defensa militar, la cooperación en el mantenimiento del orden interno y la participación activa en el desarrollo nacional, de acuerdo con esta Constitución y con la ley. En el cumplimiento de sus funciones, está al servicio exclusivo de la Nación y en ningún caso al de persona o parcialidad política alguna.

Artículo 330.
Los o las integrantes de la Fuerza Armada Nacional en situación de actividad tienen derecho al sufragio de conformidad con la ley, sin que les esté permitido optar a cargo de elección popular, ni participar en actos de propaganda, militancia o proselitismo político.

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Pero hay otra cosa que me preocupa del gesto mencionado, y es la posible aplicación de la ley asociativa en este caso. Veamos, es harto conocido el hecho de que Chávez siente una desproporcionada admiración por el senecto tirano del Caribe - ahora en retiro- Fidel Castro, sobre su hermano, y sobre el régimen cubano en general. “No sé cómo llamar a Fidel, padre, mentor, líder, maestro”, ya dicho en repetidas nuestro caudillo tropical. Así que por ley asociativa tenemos que:

A le rinde pleitesía a B y
B le rinde pleitesía a C

Entonces

A le rinde pleitesía a C

De tal manera tenemos que estos genuflexos servidores de la patria y de su caudillo también deberían arrodillarse la próxima vez que el actual dictador cubano venga a Venezuela. No hacerlo sería tan congruente como un cura de pueblo que accede a besar la mano de su obispo, pero se niega a besar la del Papa. Pero ya nada nos sorprende en la stultifera navis en que se ha convertido este país. Si me preguntan en lo personal que pienso del gesto de los militares, solo puede decir cuatro palabras: Indigno. Servil. Denigrante. Vergonzoso. Un gesto verdaderamente insólito que mancha de nuevo la reputacion de las fuerzas armadas nacionales y que nos revela los extremos hasta donde ha llegado la secta chavista. Que a nadie le sorprenda que algún día salga en la ‘imparcial’ prensa oficialista una proclama parecida a la siguiente:

"¡Oh, Gran Stalin!
Nuestro amor, nuestra fidelidad, nuestra fuerza, nuestro corazón, nuestro heroísmo, nuestra vida. Todo es tuyo, cógelos, ¡Oh, Gran Stalin! Todo te pertenece, ¡Oh, líder de la patria! Ordena a tus hijos, son capaces de desplazarse en el aire y en la tierra, en el agua y en la estratosfera. Los seres humanos de todas las épocas y de todas las naciones dirán que tu nombre es el más glorioso, el más fuerte, el más sabio, el más bello de todos.”


Para cerrar este tema,y antes de irme a almorzar, los dejo con una admonición de la biblia:

“Guardaos de los falsos profetas, que vienen a vosotros con vestidos de ovejas, pero por dentro son lobos rapaces”.

El feliz regreso de los sueños

“Vendrán las iguanas vivas
a morder a los hombres que no sueñan”

Federico García Lorca.


A pesar de haber quedado absolutamente jodido personalmente, profesionalmente y económicamente a raíz de la acción criminal e irresponsable de los hijoeputas de la radio, últimamente he estado de buen humor. Y una de las razones del regreso del buen humor es el regreso de mis sueños. Verán, durante más o menos tres años, casi no soñaba o no soñaba en absoluto. Y no faltara el sabelotodo que me diga: ¡Imbécil, pero si todos soñamos todos los días, solo que no lo recordamos! Por supuesto que esto es así, pero en mi caso hubo circunstancias especiales que me hacen pensar que de nuevo, mi caso fue diferente. Por un espacio de tres años, soñé unas pocas veces. Todos los días me despertaba muy cansado, como si no hubiera descansado, y con una sensación de que algo muy, muy malo había pasado en la noche, con un gran desasosiego, una sensación muy desagradable e indescriptible. Algunas veces, simplemente me despertaba asustado. Pero por más que trataba de recordar algo, aunque sea una sola imagen de los sueños, no podía recordar absolutamente nada, solo me venía a la cabeza una imagen totalmente oscura, si se quiere una pared negra. Nada, cero en absoluto. A veces me despertaba varias veces en la noche, con esa desagradable sensación de que algo malo acababa de pasar, muy frecuentemente agitado, con fuertes palpitaciones del corazon. Y esa inquietante sensación de no poder recordar nada en absoluto. Sentía que me algo me robaba los sueños. En algunas ocasiones tenía la sensación de que algo o alguien habían usado mi cuerpo mientras dormía, como si hubiera sido poseído por algún demonio o un espíritu ajeno. Ahora sé muy bien de que hablaban los seres supersticiosos que creían en los íncubos y otros horrores nocturnos. Y cuando hablo de ‘sensación’, es porque realmente no creo en posesiones ni otros cuentos de viejas, aunque cada día más me convenzo de que a este puto y asqueroso mundo lo hizo un demonio, un demiurgo siniestro.

Y cuando finalmente tuve el episodio psicótico, recuerdo que una noche pensé o soñé o aluciné (es difícil decir que sucedía realmente en esos días) una discusión entre varias partes de mi yo. Primero estaba el yo que como un simple espectador, presenciaba una pelea entre dos secciones de mi psique. Luego estaba el yo, que al mismo tiempo era Hugo Chávez, vestido de verde militar y boina roja. Este Chávez de la alucinación, que al mismo tiempo era el yo consciente, daba un encendido, vehemente y emotivo discurso donde defendía a mi ser consciente y a mi identidad personal contra los ataques de otro yo, que se había declarado en rebeldía, y al que el Yo-Chávez acusaba de sabotear mi vida, de menoscabar mis esfuerzos para mejorar mi vida. Una de las cosas que dijo el Yo-comandante y que me quedo en la memoria de esa noche, la noche de las noches, es la siguiente: ¡Ya ni los sueños me gustan, hasta los sueños me quitaste, maldito! Y en ese momento el Yo-espectador dijo: ¡Coño, así que eso es lo que está pasando! Y realmente es una lástima que no recuerde más cosas de ese tiempo, porque luego de un mes en cura de sueño (inducida por fármacos prescritos por el psiquiatra), casi todo se me olvidó. Y así comenzó el lento proceso de recuperación, que fue interrumpido por los hijoeputas de la radio, con sus ataques injustificados y su sarta de mentiras en contra mi persona. Y es que los muy hijoeputas me agarraron en mi momento más vulnerable. Agravado ademas por la ruptura con Carola,que de me dejó sin brujula. Veran, luego de un episodio psicótico, en el cual toda tu psique queda rota en mil pedazos, quedas muy sensible ante el mundo exterior, te sientes extremadamente frágil. Tu ‘Yo’ está en proceso de reconstrucción, y solo una débil y delgada capa te separa del torrente de emociones y comportamientos irracionales del inconsciente. Todo te causa miedo, inquietud, sospechas,y a veces simple panico. La experiencia psicótica, es básicamente una experiencia terrorífica. Recuerdo que dos semanas luego de terminar la cura de sueño, tuve que ir al velatorio de la madre de un cuñado. Era la primera vez que salia de la casa luego del episodio psicotico, y con gran aprehension,me digiri a la funeraria. Al notar que ninguno de mis hermanos estaba todavía presente en la sala, me tuve que salir de la funeraria de inmediato. Me sentía vulnerable, muy expuesto a ataques por parte de esas personas que no eran familiares directos. Vainas de la paranoia.

Y solo fue hasta hace unos pocos meses que realmente me he sentido totalmente recuperado de ese triste episodio. Y ese largo periodo de fragilidad psicológica y de total bloqueo de los sueños coincidió con el tiempo en que se decía que yo hablaba dormido, diciendo no se qué clase de barbaridades que no tienen que ver con mi persona, con mi yo consciente. Y por lo que escuche por ahí, cosas totalmente divergentes con mi personalidad e identidad personal, cosas que yo no pienso, ni siento, ni jamás me pasan por la cabeza. Cosas realmente vergonzantes en muchos casos. “No por mí, si no en mi ha ocurrido. Entre mí y mi, ¡Que diferencia”, decía asombrado Agustín de Hipona. Pero es el inquietante hecho de que en todo ese tiempo no haya podido recordar absolutamente nada de los sueños, es ese detalle el que me parece muy importante y me hace pensar que eso era la manifestación de una escisión totalmente separada de de psique, tanto a nivel consciente como a nivel inconsciente. Una escisión,una disociación psicótica de la que nada se, ni quiero saber, y que afortunadamente, con el regreso de la estabilidad psicológica, ya se fue al carajo. Ida. Gone with the wind. El gran dragon negro, las fuerzas que acechaban desde las sombras fueron sometidas y aplastadas por mi voluntad consciente, y eso es lo mejor que pudo haber pasado. A veces, mantener el status quo es lo mejor. Ahora bien, porque sucedió todo esto, si todo lo relatado fue una manifestación de un proceso de forclusion freudiano, o como decía Jung, el colapso mental fue un proceso auto regulatorio de la psique destinado a completar el proceso de individuación, el encuentro con la sombra, no lo sé. Lo que si se, es que durante este evento estuve al filo de la destrucción, de mi desaparición como persona. Fue como el encuentro de la materia con la antimateria. Solo se podían destruir el uno al otro. Como en la doctrina militar de la Union Sovietica y de EEUU durante la guerra fria, ambos bandos tienen la destrucción mutua asegurada. Es un milagro que no me haya suicidado o que no haya perdido completamente la cordura. Eso me recuerda el final de una canción de Porcupine Tree, que trata sobre un viaje inducido por LSD:

“Brians' rocky journey ended 12 hours after it had so innocently begun, he was shattered by it …
… on voyage 34 he finally met himself coming down an up-staircase, and the encounter was crushing.”

Como dije anteriormente, no soy profesional de la salud mental para saber exactamente que pasó, y no soy nadie para meterme en los misterios del alma humana. Ni muchos menos tenian derecho a meterse en este asunto los payasos psico-terroristas de la radio. Lo que sí sé muy bien, es quien he sido, quien soy y quien seré, y por quien NO soy, y eso no me lo puede quitar nada ni nadie, ni siquiera una caterva de cretinos de mierda balbuceando estupideces por la radio. Ya lo dice muy bien la canción de Génesis:

“I know what I like, and
I like what I know …”

Así que desde hace unos pocos meses, me despierto descansado, de buen humor, y sobre todo, recordando vívidamente todos mis sueños, como por ejemplo, el sueño del tren. Este es uno de esos sueños repetitivos, que de tanto soñarlos, los reconoces en alguna parte de la misma ensoñación. Estoy montado en el tren de Utrecht a Ámsterdam, vestido de traje y corbata y con sobretodo negro, el cual era mi ajuar de trabajo en los años durante los cuales trabaje en proyectos en Holanda. El paisaje es típicamente holandés: Totalmente plano y verde, muchas granjas y ganado vacuno. No hay ninguna marca en el paisaje que me indique en donde estoy, pero sé que estoy entre Utrecht y Ámsterdam. Una de esas raras certezas de los sueños, como si alguien hubiese escrito previamente el guion del sueño indicado la locación de las escenas. El vagón del tren está totalmente vacío, a excepción de una rubia y bella azafata de KLM, que está sentada en el extremo del vagón. Yo la miro desde la distancia, y ella me mira. Nadie habla, la atmosfera del sueño es lenta y extraña, como en una película de Kubrick. Me siento en paz, mirando el bucólico paisaje rural. Hay una calidad eterna en este sueño. En algún momento recuerdo que ya he soñado esto y me digo a mi mismo: Hey, este es el sueño del tren. De pronto, una de las puertas del vagón se abre y alguien pasa caminando por el pasillo. Es mi padre. Al pasar junto a mi asiento, me saluda: ¡Hola hijo, como estas! y yo le respondo: ¡Epa papa, como estas! No me pregunto cómo es posible que este ahí, porque en mis sueños los viejos siguen vivos. Luego mi padre sigue su camino y sale del vagón. Yo sigo mirando hacia afuera. Vacas. Me pregunto qué carajo hacia mi papa en el tren a Utrecht. Vainas locas de los sueños. Pero a los sueños no se les cuestiona, como bien decía la canción de Eurithmics:

“Sweet dreams are made of this, who am I to disagree …”

Como detalle curioso, recuerdo que al salir de tren estaba en la séptima carrera de Bogotá. Con respecto a la barbie holandesa que aparece en el sueño, ella si corresponde perfectamente al contexto de la ensoñación, porque una vez vi realmente a esa linda azafata en el tren que iba de Ámsterdam a Schipol. Recuerdo que ese día tuve que ir buscar al aeropuerto a un colega que iba a llegar de Venezuela. Quizás todo ese sueño corresponda a un extrañamiento de esa época, en la cual mi vida era tranquila y agradable, luego de unos años realmente oscuros e infernales que marcaron mi psique para siempre. Cierto, aparte de los colegas no tenía amigos, ni mucho menos relaciones amorosas, pero por lo demás, mi vida era tranquila. Me tomaba todas las cervezas que podía viendo bandas de rock en vivo, me fumaba mis porros tranquilamente en los Cofee Shops, podía comprarme todos los discos de música y todos los libros que quería, iba a todos los conciertos de rock que había (U2, The cure, Marillion, Deep Purple, Metallica, etc), y si me aburría mucho en Holanda me iba por el fin de semana a Colonia, Bruselas o a Paris. Ah y por supuesto si estaba borracho me iba de puterismo al barrio rojo de Ámsterdam donde ya tenía unas amigas fijas. Pero lo más importante de esos tiempos era que nadie se metía con mi persona, nadie me jodía la vida, estaba lejos del alcance de las jaurías de chacales. Y esa tranquilidad en tu vida es irreemplazable.

Y si el sueño del tren es kubickiano, el que tuve el pasado fin de semana es felinesco: Me encontraba en la playa, con el agua casi hasta el pecho, con muchas mujeres. Las mujeres correspondían a distintas épocas, sitios donde he estado y trabajos que he tenido. Todas tenían algo en común: todas me habían gustado, y tuve fantasías sexuales con todas ellas, aunque nunca pude tener nada con ninguna, mi torpeza social y otros factores siempre me impidieron siquiera estar cerca de eso. La atmosfera era festiva, y para mi alegría todas las chicas se llevaban muy bien unas con otras. Dos de ellas me restregaban la espalda y me echaban agua, entre risas. Unas señoras gordas se paseaban por la playa, y yo me alegraba de estar en el agua con las chicas. Como les dije, totalmente felinesco. Al final el sueño se torno erótico y tuve sexo con una de las chicas. Obviamente este sueño fue inducido por haber vuelvo a ver Ocho y medio, la obra maestra de Fellini la semana pasada. Los sueños también pueden tomarse prestados. Pero sean prestados, inducidos, o absolutamente originales, todos necesitamos soñar. Solo los sueños nos permiten acceder a un mundo de fantasía donde todo es absolutamente posible y donde nuestras más salvajes fantasías se pueden hacer realidad: Puedes volar por encima del Himalaya, crear edificios de arquitectura increíble, inventar paisajes naturales extraordinarios, reencontrarte con tus padres fallecidos, viajar a Egipto o a Estambul, tocar en concierto con Rush y tener sexo con esa chica que nunca te tiraba ni peos. En los sueños somos un dios omnipotente, solo ahí podemos ser el verdadero rey de nuestra creación y de esta manera consolarnos de las miserias de la vida diaria. Dulces sueños, bienvenidos de nuevo a mi vida. Cuánta razón tenía Antonio Machado en su sabio verso:

“De toda la memoria solo vale
el don preclaro de evocar los sueños”


PD. Hoy Jueves 21 tuve un sueño muy creativo. Un detalle que se olvido describir, y que celebro con el regreso de los sueños, es que ahora casi todos los días cobro conciencia de estar soñando, y en ese momento soy un Dios que puede crear todo lo que se me antoje. Hoy hice una ciudad que tenia varias catedrales con cúpulas enormes, como la de St. Paul en Londres, y luego empecé a volar para ver mejor mi creación. Pero hubo un momento en que volé demasiado lejos, y ya no había edificios, sino bocetos arquitectónicos. Luego volé aun mas lejos y solo había borrones. En ese momento me di cuenta de que habia volado demasiado rapido y no le habia dado tiempo a mi mente a crear mas edficios para mantener la ficcion del sueño. Como diría un español: De puta madre.

PD 2. Hoy viernes 22 tuve un sueño en cual yo era una estrella de rock, y estaba preparando el próximo disco de mi banda. Estaba casado con una poetisa, y teníamos dos hijos. La casa estaba ubicada en una hermosa zona rural. Luego mi esposa dio un recital de poesía en el bosque, mientras me abrazaba. Al terminar el recital caminamos por la orilla de un profundo barranco, que daba a un estuario, a la desembocadura al mar de un vasto y poderoso rio. Noté que bajando por el rio venia una enorme ola producida por el reflujo de la marea. De pronto era un surfista, y tenía necesidad de tomar esa ola única, así que busqué mi tabla y me fui a surfear. (?) Mas tarde estaba en África, haciendo labores de inteligencia y contrainteligencia para la CIA en diversos países y ciudades. En un momento hice quejas sobre la liviandad y falta de criterio de mis superiores, que ponian en riesgo la seguridad de las operaciones. Caminando por una calle, el siniestro enemigo, siempre en busca de mi destrucción, me reconoció, y pronto comenzó una persecución al estilo hollywoodense. Pero yo, raudo y astuto, pude escabullirme de mis enemigos zigzageando a través de las estrechas callejuelas de Dakar, montado en mi veloz Vespa.


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CIUDAD SIN SUEÑO
(NOCTURNO DE BROOKLYN BRIDGE)

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.
No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.
Pero no hay olvido, ni sueño:
carne viva. Los besos atan las bocas
en una maraña de venas recientes
y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso
y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros.
Un día
los caballos vivirán en las tabernas
y las hormigas furiosas
atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas.
Otro día
veremos la resurrección de las mariposas disecadas
y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos
veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.
¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero,
a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente
o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato,
hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan,
donde espera la dentadura del oso,
donde espera la mano momificada del niño
y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul.
No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Pero si alguien cierra los ojos,
¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!
Haya un panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
Ya lo he dicho.
No duerme nadie.
Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la luna
las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.

Federico García Lorca.

El Barsa y los clasicos de este año

Nunca es tarde para enviarle mis felicitaciones Barcelona FC por sus triunfos de este año: La liga por tercer año consecutivo y la segunda Champions League en 3 años, lo cual no es poco. Estos nuevos laureles, mas que el triunfo de un equipo, representan la victoria de toda una filosofía, si se quiere romántica del juego, que da primacía al buen trato del balón, al juego elegante y virtuoso por encima de otras consideraciones pragmáticas, y que honra al futbol como deporte y espectáculo de masas. Salid y divertíos, le dijo Guardiola al equipo antes de salir a la cancha en Wembley. Enhorabuena para Pep y sus muchachos.

Pero ahora que la temporada de futbol ha terminado, y el calor de los clásicos Barsa-Madrid ha quedado atrás, haremos unos comentarios generales sobre Mourinho y su estrategia en los cuatro clásicos disputados entre Abril y Mayo. Cuando era niño, quizás cuando estaba en quinto o sexto grado, tenía un amigo en el colegio con el cual jugaba al juego de ‘La vieja’, conocido también como ‘Tres en línea’ o ‘Tic Tac Toe’ en los países de habla inglesa. Como el lector recordara, el tablero de ese juego es una cuadricula de nueve posiciones, con filas y columnas de 3 posiciones. El primero que llene una fila o una columna con el mismo símbolo, sea un cero (0), o una equis (X), gana. El amigo mío era más rápido mentalmente que yo, y casi invariablemente, me ganaba. Cansado de ser vapuleado en tan simple juego, una noche me puse a pensar en una estrategia para evitar ser derrotado, y ¡Bingo! Me vino una idea: Si yo detectaba que mi adversario iba a llenar una línea o columna con una ‘X’, yo inmediatamente iba a bloquear su intento, colocando un ‘0’ en dicha fila o columna, desbaratando esa posibilidad. Al día siguiente, mi estrategia fue exitosa: Mi amigo ya no pudo ganarme. El problema era que yo tampoco le ganaba, porque estaba demasiado concentrado en no perder. La partida ahora siempre terminaba en empates, y pronto el juego se hizo tan predecible y anodino, que no jugamos mas, el juego había perdido su magia. Y eso exactamente fue el resultado de la estrategia de Mourinho en los clásicos, a juzgar por su magro resultado: Dos empates a un gol (uno por penalti a favor del Madrid), un triunfo del Barsa 2 a cero, gracias a la genialidad de Messi, y un triunfo del Madrid por la mínima y de contragolpe. Cuatro juegos enredados y sin vistosidad.

Y es que estaba muy claro lo que Mou quería al ver el juego conservador y la disposición táctica del Madrid en los cuatro partidos. Cuando sacrificas a un Ozil en el mediocampo por un perro de presa como Pepe (justamente expulsado en uno de los juegos), cuando pones a jugadores con el potencial creador de Xabi Alonso o Di María dedicados exclusivamente a romper juego, cuando dejas solo a un punta aislado, desconectado, esperando el balonazo salvador, sea este Cristiano (lanzando manotadas de impotencia), Adebayor o Higuain, cuando todo un equipo que aspira a romper la hegemonía del Barsa se repliega a su cancha, esperando un contragolpe salvador, tú no quieres ganar el juego: lo que quieres es no perder. Los juegos se vuelven enredados, grises, aburridos. Y esa estrategia te puede funcionar en un solo juego, como sucedió en la copa, pero no en dos, lo cual fue el caso de la Champions. Al final el juego virtuoso del Barsa fue premiado, y la estrategia conservadora del Madrid fue castigada, aunque es necesario destacar que solo la genialidad de Messi pudo romper el terrible catenaccio mouriñista en la eliminatoria de la Champions.

Pero como Mou es tan autosuficiente, posiblemente piense que su estrategia estuvo perfecta, solo que algunos detalles no le salieron como tenía previsto. Recordemos su respuesta luego del memorable cinco a cero que el Barsa le propino al Madrid en su propia casa: “Como técnico, del uno al nueve, me pongo diez”. Como Condorito, solo me resta decir: ¡PLOP! Solo Hugo Chávez, a quien le agradezco que su bocota sin control nunca haya hecho ningún comentario sobre el Barsa, le supera en soberbia. Si le preguntáramos de nuevo a Mou sobre el resultado de la eliminatoria de la Champions, seguramente su respuesta seria la siguiente: Si a Pepe no lo hubieran expulsado, si Adebayor o Cristiano hubieran tenido más tino, si Casillas le hubiera parado esos dos goles a Messi, si el Barsa no hubiera tenido un 70% de control del balón, si a mí no me hubieran expulsado y si Pedro no anota en el segundo juego, seguramente hubiéramos ganado la eliminatoria. ¿Por qué?, Mou, ¿Por qué?

Y si, se le reconoce al Madrid que jugando apegado a los rígidos esquemas tácticos de Mourinho, los merengues ganaron en buena lid el partido por la copa, pero en este caso les puedo decir lo mismo que don Miguel de Unamuno le espetó a Franco y sus legiones fascistas: ‘Venceréis, mas no convenceréis’ . En contraste, en la liga y la Champions, el Barsa no solo venció: convenció, y gustó. Larga vida al Barsa, mientras existan equipos como este, el futbol seguirá siendo un deporte hermoso, digno del título de Deporte Rey.

5 de Julio

Deplorable incidente, el de la agresión de una turba chavista a María Corina Machado por el solo hecho de haber asistido al desfile militar que conmemoraba los 200 años de la firma de la independencia. Este lamentable incidente es la confirmación de que lo que debía ser una celebración de todos los venezolanos, lastimosamente fue convertido en un simple acto político del régimen chavista, con su acostumbrada parafernalia sobre la revolución, el desgastado lema de ‘Patria socialismo o muerte’, los militares gritando sin rubor ‘Somos socialistas’ en expresa discordancia con la constitución, etc., etc. El resto de los venezolanos (mas del 50% según la ultima elección) queda simplemente excluido, es considerado ‘Traidor’, simplemente por no compartir su retorcida y anacrónica visión del mundo.

Solo nosotros somos los herederos de la épica independentista, solo nosotros somos patriotas, los que no estén con nosotros son traidores, nosotros somos los únicos interpretes de la voluntad del pueblo, solo el caudillo expresa y encarna la voluntad única del pueblo, los que no estén con nosotros son provocadores, apátridas... Fascismo en esta puro, o Ur-Fascismo, como lo definiera Umberto Eco en ‘Cinco escritos morales’. Pero las características fascistas no lo son todo en el pastiche ideológico fascista-bolivariano-marxista-ceresoliano-zamorano-mesianico-populista que ha permeado profundamente la psiquis del pueblo chavista. En pocas palabras, les han llenado la cabeza de paja, mierda y odio. La causa y las consecuencias las vimos juntas y simultáneamente, como en una iluminación súbita zen, el 5 de Julio.

Y como van las cosas con la salud del caudillo, sería bueno que alguien le vaya recordando al chavismo, que el país de de todos, que la bandera, los símbolos y las fechas patrias son de todos, y no de un único partido político, por mucho que hayan aspirado a imponer una hegemonía ideológica al resto del país. Y hablo en pretérito, porque es obvio que luego de 12 años, el régimen anda en caída libre. La crisis carcelaria, la crisis eléctrica, la crisis hospitalaria, el crimen desbordado, el desempleo rampante, la escasez crónica de alimentos, el decrecimiento del sector industrial y económico a pesar de los ingresos record y la corrupción generalizada en la administración públicas son solo algunos de los ingentes problemas que asolan al país, y que no podrán ser achacados al ‘gobierno anterior’ luego de 12 años en el poder y billones de dólares malgastados o regalados al exterior. No hay mal que dure 100 años, ni país que lo resista.

14 de Junio

Hoy se cumplen 25 años del deceso de Jorge Luis Borges. Para conmemorar su muerte, y celebrar su vida y obras, voy a colocar textos y poesías de esa ‘Cosa vasta y ciega’ que fue Borges, máximo exponente de las letras latinoamericanas, miembro por derecho propio del canon universal de la literatura y guardián de las bibliotecas del mundo.
Aprovecho la ocasión para expresar mi rotundo rechazo a la deleznable acción de un payaso comunista chileno, el cual recientemente publicó un libro en cuya portada aparece el sujeto de marras orinando sobre la lapida de Borges. Parece que este imbécil piensa que ese fue un gesto muy ‘agudo’ de su parte. Las vainas que hay que ver.

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LOS DOS REYES Y LOS DOS LABERINTOS [1]
(El Aleph (1949)

CUENTAN LOS HOMBRES dignos de fe (pero Alá sabe más) que en los primeros días hubo un rey de las islas de Babilonia que congregó a sus arquitectos y magos y les mandó construir un laberinto tan complejo y sutil que los varones más prudentes no se aventuraban a entrar, y los que entraban se perdían. Esa obra era un escándalo, porque la confusión y la maravilla son operaciones propias de Dios y no de los hombres. Con el andar del tiempo vino a su corte un rey de los árabes, y el rey de Babilonia (para hacer burla de la simplicidad de su huésped) lo hizo penetrar en el laberinto, donde vagó afrentado y confundido hasta la declinación de la tarde. Entonces imploró socorro divino y dio con la puerta. Sus labios no profirieron queja ninguna, pero le dijo al rey de Babilonia que él en Arabia tenía otro laberinto y que, si Dios era servido, se lo daría a conocer algún día. Luego regresó a Arabia, juntó sus capitanes y sus alcaides y estragó los reinos de Babilonia con tan venturosa fortuna que derribó sus castillos, rompió sus gentes e hizo cautivo al mismo rey. Lo amarró encima de un camello veloz y lo llevó al desierto. Cabalgaron tres días, y le dijo: “¡Oh, rey del tiempo y sustancia y cifra del siglo!, en Babilonia me quisiste perder en un laberinto de bronce con muchas escaleras, puertas y muros; ahora el Poderoso ha tenido a bien que te muestre el mío, donde no hay escaleras que subir, ni puertas que forzar, ni fatigosas galerías que recorrer, ni muros que te veden el paso.”
Luego le desató las ligaduras y lo abandonó en mitad del desierto, donde murió de hambre y de sed. La gloria sea con Aquél que no muere.

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Cristo en la cruz
Jorge Luis Borges

Cristo en la cruz. Los pies tocan la tierra.
Los tres maderos son de igual altura.
Cristo no está en el medio. Es el tercero.
La negra barba pende sobre el pecho.
El rostro no es el rostro de las láminas.
Es áspero y judío. No lo veo
y seguiré buscándolo hasta el día
último de mis pasos por la tierra.
El hombre quebrantado sufre y calla.
La corona de espinas lo lastima.
No lo alcanza la befa de la plebe
que ha visto su agonía tantas veces.
La suya o la de otro. Da lo mismo.
Cristo en la cruz. Desordenadamente
piensa en el reino que tal vez lo espera,
piensa en una mujer que no fue suya.
No le está dado ver la teología,
la indescifrable Trinidad, los gnósticos,
las catedrales, la navaja de Occam,
la púrpura, la mitra, la liturgia,
la conversión de Guthrum por la espada,
la inquisición, la sangre de los mártires,
las atroces Cruzadas, Juana de Arco,
el Vaticano que bendice ejércitos.
Sabe que no es un dios y que es un hombre
que muere con el día. No le importa.
Le importa el duro hierro con los clavos.
No es un romano. No es un griego. Gime.
Nos ha dejado espléndidas metáforas
y una doctrina del perdón que puede
anular el pasado. (Esa sentencia
la escribió un irlandés en una cárcel.)
El alma busca el fin, apresurada.
Ha oscurecido un poco. Ya se ha muerto.
Anda una mosca por la carne quieta.
¿De qué puede servirme que aquel hombre
haya sufrido, si yo sufro ahora?

Jorge Luis Borges

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Límites
Jorge Luis Borges

De estas calles que ahondan el poniente,
una habrá (no sé cuál) que he recorrido
ya por última vez, indiferente
y sin adivinarlo, sometido

a quien prefija omnipotentes normas
y una secreta y rígida medida
a las sombras, los sueños y las formas
que destejen y tejen esta vida.

Si para todo hay término y hay tasa
y última vez y nunca más y olvido
¿Quién nos dirá de quién, en esta casa,
sin saberlo, nos hemos despedido?

Tras el cristal ya gris la noche cesa
y del alto de libros que una trunca
sombra dilata por la vaga mesa,
alguno habrá que no leeremos nunca.

Hay en el Sur más de un portón gastado
con sus jarrones de mampostería
y tunas, que a mi paso está vedado
como si fuera una litografía.

Para siempre cerraste alguna puerta
y hay un espejo que te aguarda en vano;
la encrucijada te parece abierta
y la vigila, cuadrifonte, Jano.

Hay, entre todas tus memorias,
una que se ha perdido irreparablemente;
no te verán bajar a aquella fuente
ni el blanco sol ni la amarilla luna.

No volverá tu voz a lo que el persa
dijo en su lengua de aves y de rosas,
cuando al ocaso, ante la luz dispersa,
quieras decir inolvidables cosas.

¿Y el incesante Ródano y el lago,
todo ese ayer sobre el cual hoy me inclino?
Tan perdido estará como Cartago
que con fuego y con sal borró el latino.

Creo en el alba oír un atareado
rumor de multitudes que se alejan;
son los que me ha querido y olvidado;
espacio, tiempo y Borges ya me dejan.

Marzo 09

Está confirmado. No tengo computadora. No solo el disco duro está dañado, sino que la pantalla esta quemada. Cuando la pantalla de una portátil no funciona, la laptop no es más que chatarra cara. Ahora tampoco voy a poder escribir de manera sistemática, como lo tenía planteado. Cuando el pobre lava, llueve. En lo personal, no me gusta para nada eso de estar escribiendo en caliente, como lo estoy haciendo ahora en un cyber a las 3:45 pm. El ejercicio de la escritura tiene mucho de transpiración y menos de inspiración. Los textos, luego de ser escritos, deben ser releídos, revisados y depurados, cosa que no se puede hacer en un cyber con unos carajitos al lado jugando a Counter-strike y mucho menos con un fondo de brutal y embrutecedor reggaetón. Además, la mejor hora de escribir es entre la 10:00 pm y las 3:00 am. Es a esas horas en que estas más concentrado y las ideas fluyen. Además, generalmente tengo que censurar los textos que escribo, cuando son escritos en momentos de furia. Cuando la calma llega, corto las partes que pudieran ser inconvenientes, como declarar que quiero decapitar a alguien. Eso es una de las pocas cosas que aprendí durante los años de psicoterapia, contar hasta 10.

Pero en general, no voy a poder escribir en el blog, ni comenzar un libro que estoy preparando. Que cagada. Lo primero que me siente haber perdido es la invectiva de 14-15 páginas que tenía preparada para denunciar a los hijoeputas que me difamaron por la radio. Y en este momento depresivo, no sé si pueda comenzar a escribir ese texto de nuevo. Verán, cuando en un acto de depuración personal se comienza a escribir sobre uno hecho tan personal y doloroso como fue el episodio de la difamación hecha por los hijoeputas de la radio, tú vuelves a vivir esos momentos como si estuvieran sucediendo: recuerdas cada mentira, cada injuria, cada burla y el acto de catarsis se vuelve sumamente doloroso. Algunos de los párrafos que había escrito los escribí llorando de la arrechera y la indignación. Dejas tus entrañas en el texto. No sé si pueda por el momento, volver a relatar estos hechos. Además de la entrada del blog perdida, parte del texto que tenía preparado iba a servir de base a la acusación contra la hijoeputas de la radio, que yo pensaba hacer ante el ministerio público, por el delito de difamación agravada cometido en contra de mi persona, de tal manera de que el tribunal correspondiente tomara las acciones punitivas a que hubiere lugar. Ahora, aparentemente los muy malditos se van a salir con la suya. Ojala que el destino me permita ejecutar mi venganza contra esos rastreros habitantes de las cloacas, que solo merecen la muerte. Son ratas de cloaca se deben ser aniquiladas, cucarachas que deben ser aplastadas sin nigun remordimiento.

Porque díganme ustedes señores, que derecho hay: Un pobre carajo que luego de tener un acceso psicótico, estaba luchando contra la enfermedad, tratando de integrarse de nuevo la sociedad (en lo que se pueda), consiguiendo un nuevo trabajo, aplicando con gran disciplina la calma, tomándose sus medicinas, manteniéndose sistemáticamente alejado de la caña y del monte, trabajando con meditación y otras técnicas de auto-ayuda para mantenerse en calma y bienestar, y evitando conflictos con otras personas por su propio bien. Entonces llegan estos hijoeputas de la radio, que en contubernio con unos maricones de mierda, urdieron un plan diabólico para difamarme, esparcir todo tipo de mentiras, abusando de su acceso a un medio de comunicación de masas para sacarme de mis cabales otra vez, para desestabilizarme psicológicamente y obligarme a quedarme sin trabajo y sin ingresos, para hundirme de nuevo en la mierda. Porque a mi hay que joderme, sea como sea. Sean mil veces malditos estos hijodeputas. Muertos. Así es como deberían estar estos hijodeputas.

Muertos.
Degollados
Apuñalados.
Abaleados.
Estrangulados.
Colgados de un mata de mango.
Desventrados.
Lapidados.
Golpeados con un bate hasta sacarles los sesos.
Quemados con dos llantas de automóvil y gasolina.
Lanzados por un barranco.
Asados lentamente al carbon.
Decapitados.
Desmembrados.
Gaseados con Zyklon-B
Desollados.
Arrastrados por burros en un cerro lleno de tunas.
Electrocutados con 100.000 voltios.
Despedazados por mastines.
Descuartizados por caballos.
Ahorcados con el garrote vil.
Empalados en una estaca de 6 metros.
Arrollados por un camion de carga.
Haciendoles una mega-lobotomia que les saque todos los sesos.
Vertiendo plomo fundido por su garganta.
Inyectandoles aceite por las venas.

Febrero 14

Cada vez detesto más las convenciones sociales y las costumbres establecidas, por lo cual un día como el de hoy, en el que todos celebran a un supuesto santo de inclinaciones románticas que nunca existió, me resulta ciertamente repulsivo. Ver a todos esos imbéciles comprando chocolates, flores, peluches y unos ridículos globos en forma de corazón me enferma, me asquea. Eso sin nombrar a los que compran unos arreglos florales de metro y medio de alto y pagan ingentes sumas de dinero, por bienes de efímera belleza que solo dos días después se va a marchitar. Cuantos discos de Porcupine o de BeardFish, cuantas buenas películas, cuantos buenos libros y cuantas cervezas se hubieran podido comprar con todo ese dinero desperdiciado. La historia del supuesto Valentín es tan falsa, que hasta la propia Iglesia Católica eliminó a este santo durante una purga realizada durante el año 1969. Y miren que a Roma le gustan las mentiras. Yo particularmente creo en una feliz estrofa de The Cure que reza ‘No one ever knows or loves another’. El lavado de cerebro, la sugestión imbuida en las mentes de los incautos por parte de las maquinarias publicitarias es tan fuerte, que algunos cretinos hasta se tornan depresivos si no tienen una relación amorosa para estas fechas. Como si fuera un asunto de vida o muerte. Para iluminar un poco a los incautos que creen en todas estas sandeces sobre el amor y la amistad, he sacado unas definiciones de esa fuente de profunda sabiduría que es el 'Diccionario del diablo' de Ambroise Bierce, apodado por Carlos Fuentes como 'Gringo Viejo', y cuyas felices lineas son una especie de biblia personal para mi persona.


Amistad, s. Barco lo bastante grande como para llevar a dos con buen tiempo, pero a uno solo en caso de tormenta.

Amor, s. Insania temporaria curable mediante el matrimonio, o alejando al paciente de las influencias bajo las cuales ha contraído el mal. Esta enfermedad, como las caries y muchas otras, sólo se expande entre las razas civilizadas que viven en condiciones artificiales; las naciones bárbaras, que respiran el aire puro y comen alimentos sencillos, son inmunes a su devastación. A veces es fatal, aunque más frecuentemente para el médico que para el enfermo.

Santo, s. Pecador fallecido, revisado y editado. La Duquesa de Orléans refiere que aquel viejo e irreverente calumniador, el mariscal de Villeroi, que en su juventud había conocido a San Francisco de Sales, dijo al oír que lo consideraban un santo: “Estoy encantado de enterarme de que Monsieur de Sales era un Santo. Le gustaba decir groserías y solía trampear a los naipes. Por lo demás, era un perfecto caballero, aunque un tonto”.


PD. Ah, se me olvidó ayer. Hay que enviar el saludo de San Valentin. Este saludo se lo envio a los coñoemadres que supuestamente me estudian y me espian, a los hijoeputas de la radio, a los que no crean en lo que digo, a los que digan que soy mentiroso o falso, y a todos los coñoemadres e hijoeputas en general. El compositor es un genio desconocido de la internet que se hace llamar el Zar Torrejón.


MALDICIÓN LLANERA, GITANA, GUAJIRA, YANOMAMI Y BOLIVARIANA
AUTOR: ZAR TORREJÓN

Permita Dios te resbales
al fondo de una letrina,
que sufras de escarlatina
y fiebres intestinales:
que vivas todos los males
que jamás sufrió un humano,
del sarampión africano,
la aftosa y el sarampión,
y te crezca un batallón
de corronchos en el ano.

Permita Dios te devore
el pus de la gonorrea,
que te agobie la diarrea
y el cáncer te deteriore;
que un incordio se te aflore,
que pierdas dientes y pelos;
que padezcas de desvelos
y que de forma violenta
las almorranas sangrientas
se te desplomen al suelo.

Permita Dios que los rayos
del culo bien se te rajen,
con el dolor de los callos;
que sufras de mil desmayos,
que padezcas de mareos,
que despidas un venteo
de arrogante fetidez
y te cagues cada vez
que quieras soltar un peo.

que te rompa diez costillas
las ruedas de una gandola,
que te caiga una pianola
de golpe en las espinillas;
que te cundan las ladillas
las cejas y las pestañas
que ruedes de una montaña
y te pongas como un churro
y que el machete de un burro
te perfore las entrañas.

Le doy fin a esta descarga
con vehemencia a Dios pidiendo
te dé cuando estés muriendo
una agonía bien larga,
en donde el diablo te salga,
desnudo bailando rumba,
y cuando al fin ya sucumba
tu carapacho sin cuerda
un epitafio de mierda
grabaré sobre tu tumba.

Febrero 5

De todas las vainas infundadas que habla la gente sobre mi, una que me molesta mucho últimamente por lo insistente, por lo repetitivo, es algo así como que yo ‘No quiero a mis hermanos’. Eso es totalmente falso, yo quiero mucho a mis hermanos. Ahora bien, lo que hay que clarificar muy bien es quienes son mis hermanos, y quienes no lo son.

Quienes son mis hermanos:

1- Los hijos de Leo y Nelly (que en paz descansen), que somos 9, pero si me resto a mi mismo del total, suman un total de 8, todos apellidados Nava Vera y criados en La Victoria, estado Aragua, aunque de herencia zuliana.
2- Unos pocos y fieles amigos de toda la vida, que creen en mi, saben quien soy y saben quien no soy, aunque no los vea mucho. Son como 5 o 6 personas.


Quienes NO son mis hermanos:

1- Ninguno de los supuestos profesionales que me espían, ni ninguno de los hijoeputas que me difamaron por la radio.
2- Ningún maricon, bisexual, transexual, pedófilo, zoófilo, necrófilo, ni ningún otro tipo de pervertido sexual.
3- Nadie que me tilde de falso o mentiroso ni nadie que niegue mi identidad personal.
4- Nadie que sea fanático del Caracas ni del Magallanes.
5- Nadie que sea Chavista, Fidelista ni comunista.
6- Ningún Tukki, ni nadie que escuche esa abominación pseudo-musical llamada Reggaetón, o mejor dicho, Mierdetón. Tampoco nadie que escuche tecno o changa.
7- Nadie a quien no le guste Génesis (del viejo), Yes, Pink Floyd, Emerson Lake & Palmer, Rush, Camel, Porcupine Tree, Jethro Tull,Dream Theater. O Bach, Haendel, Vivaldi.
8- Nadie que no conozca profundamente a obra de Borges o de Ramos Sucre por ejemplo. O a los poetas malditos, por ejemplo.
9- Ninguno de los cretinos que piensan que las películas de Woody Allen, de Terrence Malick, o de Jim Jarmush son aburridas o no se entienden.
10- Nadie que tome cerveza light.
11- Nadie que diga lindezas como: '¿Paris queda en Londres?' o 'Eso fue hace 30.000 años, cuando el imperio romano', o 'Eso fue cuando los gringos le tiraron la bomba atomica a los chinos en Vietnam'.

Aclarado este punto, sigamos con lo que viene.

Sigo sin computadora, por lo cual no puedo escribir con calma mis entradas en la casa. La próxima semana sabré si se pudo rescatar del disco dañado el texto que tenía preparado. Sin embargo, pude recuperar de mi memoria unos versos jocosos que había escrito para cerrar dicho texto. Es mucho más fácil recordar unas rimas que recordar un texto cualquiera.



LOS DIFAMANTES

En esta infeliz ocasión
Unos opinantes de pacotilla,
Emprendieron la misión
De empeorar mi pesadilla.

Pues como vieron con sorna
Todo lo que decía,
Decidieron ir en contra
De todo lo que quería.

Y se les ocurro comenzar
Un programa de opinión,
Donde podían elucubrar
Sin verdad ni razón.

Pues estos tíos solo hablaban
Inventos y falsedades,
Y al tanto declaraban
Que eran puras realidades.

Y mientras yo con prisa
Los declaraba capciosos,
Se cagaban de la risa
Me llamaban mentiroso.

Me jodieron bien jodido,
Y bien jodido me quedé,
Y si no me voy pal coño
Bien pendejo seré.

Como estos carajos
Jamás van a parar,
Me tengo que al carajo
O me van a matar.

Pues estos seres capciosos
Crearon un mundo falaz,
Donde el honesto es mentiroso
Y el mentiroso veraz.

Pero que cosa tan atroz,
Que crimen, que desmadre,
Más yo replico feroz:
! Me cago en sus putas madres ¡

Me cago en estos felones
Mendaces, despreciables,
Me cago en sus opiniones,
Mediocres, irresponsables.

Me cago en estos maricones
Hideputas, coñoemadres,
Me cago en sus acciones
Deleznables, criminales.

Y de esta gran cagada,
Esta mierda, este desastre,
Dijeron que se llamaba
Operación de rescate

De esta vil trastada,
De esta grande villanía,
Clamaron que se trataba
De alta psicología.

Seres de esta calaña,
Ignorantes, cagalistrosos,
Tienen la mala maña
De llamarse a si famosos.

Y luego de difamar,
Después de haberme jodido,
Vienen a derramar
Lagrimas de cocodrilo.

Y luego de tanto mentir,
luego de tanto oprobio,
tienen las bolas de decir
dizque yo a mi me odio.

Pero como yo soy un pobre loco,
Me callo y ya me voy,
Porque todo este zaperoco
Fue a la gloria de Sigmund Froid.

25 de Enero

Lamentablemente, el disco duro de mi Laptop colapsó el día 24 de Enero, y el documento Word con la nueva entrada que iba a ser publicada, aparentemente está perdido. Cuando las desgracias vienen, vienen en legiones, dijo el bardo de Stratford. Así que además de estar sin trabajo, sin dinero, sin IPOD, y sin cámara, ahora tampoco tengo mi Laptop. Eso sin contar con la inundación del apartamento que dañó gran cantidad de mis CD’s, películas y libros. Y para completar, todos los retrasos y contratiempos que he tenido con mis planes.

Sin embargo, decidí publicar un poema de Montejo, que volví a releer durante los primeros días de Enero, y el cual me impulsó a reanudar el ejercicio de la escritura. Con respecto a los delincuentes de cuello blanco que me acosan, a los bandidos del espacio radioeléctrico, ya habrá tiempo de lidiar con ellos. Si la invectiva de 14 páginas que ya tenía lista se perdió efectivamente, pues escribiré otra de 20 páginas. Pues bien ya lo dijo Ezequiel: “Ejecutaré contra ellos terribles venganzas, furiosos escarmientos, y sabrán que mi nombre es el señor, cuando mi venganza caiga sobre ellos”

VUELVE A TUS DIOSES PROFUNDOS
Vuelve a tus dioses profundos;
están intactos,
están al fondo con sus llamas esperando;
ningún soplo del tiempo las apaga.
Los silenciosos dioses prácticos
ocultos en la porosidad de las cosas.
Has rodado en el mundo más que ningún guijarro;
perdiste tu nombre, tu ciudad,
asido a visiones fragmentarias;
de tantas horas ¿qué retienes?
La música de ser es disonante
pero la vida continúa
y ciertos acordes prevalecen.
La tierra es redonda por deseo
de tanto gravitar;
la tierra redondeará todas las cosas
cada una a su término.
De tantos viajes por el mar
de tantas noches al pie de tu lámpara,
sólo estas voces te circundan;
descifra en ellas el eco de tus dioses;
están intactos,
están cruzando mudos con sus ojos de peces
al fondo de tu sangre.

EUGENIO MONTEJO.

I'm back.

Proxima entrada a ser publicada my pronto. El imperio contrataataca. Cristo viene, y viene arrecho.

Julio

Es miércoles 7 de julio. Como lo había previsto, España fue capaz de esconderle la pelota a Alemania, y logro ganarle con un estrecho 1-0 al hasta ahora impresionante equipo Alemán. Se repitió la historia de la Eurocopa del 2008. El equipo de Del Bosque fue paciente y fiel a su filosofía de Tiki-taka, logrando desesperar a los teutones a fuerza de toques y buen trato del balón. Mi teoría probo ser cierta: Ante la carencia de la posesión del balón, toda la fuerza y rapidez de la maquina alemana se redujo a nada. En realidad esa no es mi teoría, esta idea es original de san Johan Cruyff. En el segundo tiempo, los alemanes bien pudieron jugar desde las gradas: eran meros espectadores. Sin embargo, como también lo había previsto, España mostro sus usuales problemas a la hora de definir. Hubo de ser un defensa, y no casualmente del Barsa, el que diera el cabezazo que metió al equipo hispánico en la final. Damos gracias a la roja por tomar venganza por la eliminación de Argentina y dar cuenta de la fría maquina germana. Yo tenia la esperanza que el equipo Argentino a fuerza de buen toque y de calidad individual (que la tiene y mucha) fuera capaz de realizar esta misión, pero por alguna razón todo salio mal ese fatídico sábado. No es que no hayan merecido perder: las fallas de la defensa eran obvias, el mediocampo no estaba muy bien (Zanetti, Riquelme, ¿porque no estaban?), el equipo carecía de buen orden táctico, y en general, los alemanes fueron superiores, pero un 4-0 se nos antoja un resultado demasiado severo. Una verdadero balde de agua fría, una debacle dolorosa. Me imagino que los argentinofobos, esa deleznable especie que abunda por aquí, y que casualmente son los mismos que se disfrazan de amarillo cada cuatro años, debieron estar de fiesta. Pero bien, esas son las cosas del juego, unos ganan, y otros pierden. Al final, todo se reduce a lo que dijo en su canción la banda británica Queen: ‘Another one bites the dust’.

Y si, como todos los habitantes de este país, también practico esa costumbre única de estas tierras y considerada insólita e incomprensible en otras naciones: ante la carencia de una selección nacional que clasifique a las copas mundiales, todos apoyamos a las selecciones de otros países. Cada cuatro años, a unas gentes que generalmente no ven nada de futbol, les entra una fiebre inexplicable, y comienzan a comprar camisetas de todos colores y selecciones, y ponen banderitas de tierras lejanas en sus autos. Algunos combinan banderitas de dos países, logrando unas combinaciones bastante curiosas: La semana pasada vi un auto con la bandera de Argentina y nada menos que ¡La de Alemania, su mortal némesis! Como Condorito, exijo una explicación. Cosas de un país sin cultura futbolística. Sin embargo, muy a pesar de mi preferencia por la selección argentina, nunca llego al extremo de usar una camiseta con los colores de otra nación, ni mucho menos pintarme la cara o juntarme a celebrar en la calle los triunfos de selecciones foráneas. Y en este aspecto, la actitud de los numerosísimos seguidores de Brasil en estos lares me resulta realmente chocante por lo servil, por lo embarazoso que resulta ver a estas gentes que ni siquiera saben nada de futbol entrar en una especie de arrebato verde-amarillo cada cuatro años. ¿Porque cuando nuestra modesta selección nacional, en un loable esfuerzo le gana a Uruguay o a Chile, no salen a celebrar de la misma manera? ¿Por qué esa pasión desbordada por la selección de otro país? ¿Es que no vieron el video de los futbolistas brasileros burlándose cruelmente de nuestra selección? ¿Es que no recuerdan lo que dijo Ronaldo?: “Venezuelanos no jogan futebol, venezuelanos no ten que celebrar na”. Si me tocara escoger quienes me resultan más repugnantes, me la pondrían difícil entre los disfrazados de brasileros, los Chavestias rojo-rojitos, o los ahora abundantes blanco-blanquitos que le degüellan gallinas a Chango. De solo pensar en estos tres deleznables grupejos me entran nauseas. Solo se que si este país fuera Alemania, y estuviéramos en 1942 y yo fuera Heinrich Himmler, yo… este… mmm… ¿de que hablábamos? Ah, de futbol, si.

El primer recuerdo que tengo del futbol es en el año 78: Argentina jugaba la final contra holanda. El Marcador iba uno a uno, y faltando unos segundos para terminar el juego, un holandés remata de cabeza, y el balón pega contra el travesaño. Mi hermano y sus amigos suspiraban de alivio, y yo con ellos. En el tiempo extra, el matador Kempes y Bertoni marcaron a favor de los locales. Todos gritábamos los goles. Argentina ganaba el mundial en su casa y miles de papelillos y serpentinas caían desde las gradas. La esperaza y la gloria. Mi hermano mayor, Tony, y sus amigos celebraban, y yo con ellos. En ese momento de alegría infantil supe que siempre iba a tener simpatías por la selección argentina. En el 82, el mundial de España, se hablaba de un nuevo fenómeno argentino que se esperaba que fuera la figura del mundial: Diego Armando Maradona. Fiel a mi adoptado equipo argentino, seguí de cerca el accionar de la albiceleste y de Maradona. Sin embargo, este mundial no fue el más propicio para la albiceleste ni para el Diego: Argentina fue eliminada 3-1 por Brasil y el pelusa fue expulsado del juego por una falta. Ese mismo año, comencé a ver el futbol español, ya que el Diego había sido comprado por el Barcelona FC. A partir de ese momento, supe que mi equipo de la liga española era el Barsa. Pude ver en vivo en juego en que el vasco Goitkoetxea le rompió la pierna al 10 con una de esas salvajes patadas que afortunadamente, ya no se ven en el futbol. Y tres meses después, el milagro: el Diego jugaba como si nada, y marcaba goles. Luego vino el traspaso al Nápoles, y entonces comencé entonces a ver todos los domingos los juegos de la liga italiana. Y llego la copa mundial de México, en el año 86. Yo ya sabia de lo que era capaz el Diego, y pensaba que este si iba ser ´el´ año. Y lo fue, ¡Y cómo!, Se gano la copa mundial, con dos de los mejores goles de todos los tiempos y mano de Dios incluida. Recuerdo como con gran felicidad celebraba y me burlaba de los compañeros de estudios que iban por Brasil o por Alemania. Luego de ganar el mundial, el mundo se rindió ante el barrilete cósmico. Los años 86-90 fueron de vértigo: Además de la copa mundial, dos scudettos y la copa para el Nápoles. La gloria para la dupla Maradona-Careca. Si mal no recuerdo, fue la Sampdoria la que un domingo sufrió cuatro goles del pelusa, incluyendo su famoso gol olímpico al cobrar un corner. La copa del año 90 tuvo sus altibajos, pero la albiceleste logro llegar a la final, solo para ser batida por Alemania, que así se vengaba de la derrota del 86. De la copa del 94, no quiero ni acordarme: baste con nombrar la expulsión de Diego del mundial por consumo de sustancias prohibidas. De aquí en adelante la caída del pelusa fue vertiginosa: drogas, escándalos, problemas legales, el diego disparándole a los periodistas fuera de su casa. El resto de los mundiales ha sido una retahíla de frustraciones y calamidades. Pero por alguna razón yo estaba convencido que este si iba a ser ‘el’ año. Esta vez se tenía un arma no tan secreta: Messi. Si Messi jugaba como el bárbaro que ha sido con el Barsa en los últimos dos años, iba a ser muy difícil batir a la albiceleste. Así como había visto las barbaridades que hizo el Diego con el Nápoles, he visto todos los fines de semana las hazañas de Messi con el Barsa y había concluido que el nuevo Messi-as había arribado.

Es viernes 2 de julio. Mañana es la gran batalla contra Alemania. Toque. Esa es la clave. Si se toca y toca, y se les quita el balón a los germanos, su velocidad no servirá de mucho. Solo Argentina, Brasil o España pueden hacer eso. Un comentarista de ESPN comenta que Alemania podría poner al desnudo a las carencias defensivas argentinas. Soy consciente de eso, pero prefiero pensar que eso no pasara. Mañana el equipo va a tocar y tocar, y el súper Messi por fin va a mostrar a los neófitos todo el poder y el esplendor de su extraordinaria habilidad futbolística. Se ganara este juego crucial, luego el equipo y Messi crecerán. España y Holanda serán un mero trámite. Se ganara el mundial, el 10 confirmara su leyenda, otra nueva leyenda surgirá con Messi, y todos seremos felices. La gloria y el éxtasis. Pondré la canción de Calamaro una y otra vez.: ‘Maradona, no es un persona cualquiera, es un hombre pegado a una pelota de cuero…’ El partido crucial es el de mañana. Recuerdo con nostalgia a Lázaro Candal, que presumo se ha retirado de la TV: ‘¡Mañana, ay mañanaaaaa, cuidadiiiiiituuu!’ Son las diez de la noche. Los viernes y sábados luego de las 10 pm, es mi hora de ver películas. Lamentablemente el reproductor de DVD se descompuso y ahora todas las películas se ven con unas molestas franjas azules y rojas. Parece una transmisión de Barsa TV, o más bien, parezco estar viendo los filmes desde una celda. Debido al desperfecto del DVD, decido escoger dos películas cuyo guion y diálogos sean mucho mas importantes que la parte visual. El fondo debe prevalecer de manera suprema sobre la forma, de tal manera de que las fulanas rayas rojiazules no me molesten tanto. Por ejemplo, en estas condiciones seria intolerable ver una película visualmente suntuosa como ‘Hero’ de Zhang Jimou. Finalmente me decido por la versión de Ricardo III protagonizada por Lawrence Olivier y John Giegould y por el drama alemán ‘Die Wellen’ (La ola). Hay una escena en el drama Shakesperiano que trascurre en la víspera de la batalla de Bosworth, en la cual unos espectros del pasado se le aparecen en los sueños a Ricardo, muy en particular el fantasma de su hermano, el duque de Clarence, victima de su endemoniado empeño en lograr la corona inglesa. En esa escena, Clarence le habla a Ricardo: ‘Mañana en la batalla, piensa en mí, caiga tu espada sin filo, ¡desespera y muere!’. La famosa frase se me queda en la cabeza: Mañana en la batalla, piensa en mí. Esa frase, por alguna razón, se me antoja como un ominoso augurio. Pienso en que el durmiente Ricardo es Diego, y el espectro que se le aparece es el de Karl Heinz Rummenige, que no pudo ganar una copa mundial del 86, víctima de la endemoniada zurda del 10. En la escena culminante del drama, cuando la batalla esta perdida para Ricardo, este se cae de su caballo, y luego se queda desesperado, solo, desnudo ante el patetismo de su debacle. En ese momento exclama desesperado: ‘Un caballo, un caballo, mi reino por un caballo’. Acto seguido es rodeado por las tropas enemigas y muerto. Mañana en la batalla, piensa en mí. Mañana en la batalla, piensa en mí. Puta película, escogí mal esta noche. Son las 2:30 am. Para salir de las dudas, tomo la enciclopedia de las grandes batallas de las historia y consulto sobre Bosworth. Veo que la derrota se debió principalmente a la traicion de Sir William y Sir Thomas Stanley que con sus tropas decidieron el curso de la batalla a favor de Enrique Tudor. Leo que Ricardo ‘Se negó a correr, y murió luchando como un valiente contra sus enemigos’. Si hay que morir, esa es la manera correcta hacerlo: con las botas puestas. Pero basta ya de cavilaciones, a dormir. Mañana tengo que despertarme temprano, ya que pienso ver el juego en casa de Tony.

Sábado 3 de julio, día de gloria o de debacle. El despertador suena, lo apago inmediatamente, y vuelvo a dormir. Cuando reacciono, solo faltan 10 minutos para que comience el partido. Tendré que ver el juego en mi cuarto, y en la tarde iré a ver el España-Paraguay en casa de Tony. En la TV, veo a los jugadores de la albiceleste en el pasillo del estadio, esperando salir. El Diego arenga al equipo: confianza muchachos, confianza. Comienza el juego. Los alemanes comienzan presionando fuerte, y controlan el juego. A los 9 minutos llega el primer gol teutón. Mañana en la batalla, piensa en mí. Un escalofrió me recorre el espinazo. Calma, calma. Una diferencia de un gol es recuperable. Hay que tocar, hay que tocar, hay que quitarles el balón. Hay que calmar el partido y cambiarle el ritmo vertiginoso que ellos quieren imponer. Los germanos presionan fuerte en el medio campo. Las ganan todas en esa zona. Sus contraataques son fulgurantes. El equipo argentino hace corto-circuito: el medio campo no funciona, los atacantes están aislados, Messi y el Pipa flotan desconectados del resto del equipo. La defensa hace aguas. Los pupilos de Low controlan el juego a sus anchas. La superioridad teutona es evidente: Deutchsland, Deutschland, uber alles, uber alles in der welt. Llega el segundo gol alemán. Oh Dios, no otra vez, no otra vez. Oh señor, aparta de mí este amargo cáliz germano. Un sentimiento fatalista me invade. Santo Diego que estas en los cielos, no permitas que esto pase. El tercer gol alemán cae como un puto balde de agua fría. Caiga tu espada sin filo, ¡desespera y muere! Coño de la madre, coño de la madre, otra vez, otra vez, otra vez. Maldita sea. No puedo contemplar más este deprimente espectáculo, y apago el televisor. Todos conocemos la terrible, inexorable lógica de las goleadas: el equipo que esta siendo vapuleado, se pone nervioso, y comienzan a cometer errores: malas entregas, pases al vacío, faltas peligrosas e innecesarias. El equipo que vapulea, en un arrebato de sadismo, va por más, y aprovecha los errores del rival. Llegan uno o más goles. El equipo vapuleado ahora se quiebra internamente: pierden el espíritu de lucha. Comienzan a dar balonazos, esperando que la pesadilla simplemente termine. Algún defensa desesperado, comete una falta grave y es expulsado, agravando la indefensión y la debacle del equipo perdedor. No quiero presenciar ese descenso a los infiernos, y me acuesto a dormir. Mientras trato de conciliar el sueño, escucho que cantan un gol: me imagino que el cuarto de los alemanes. Que cagada. En la cama, me llevo las manos a la cabeza, y emulando al coronel Kurtz murmuro: El horror, el horror…

Me despierto, veo el reloj. Son las 2:10 de la tarde. ¿Qué día es hoy? Es sábado. Entonces recuerdo el amargo juego de la mañana: ¡Coño, perdimos, y como! No fue una pesadilla. Odín le gano de nuevo al D10s argentino. Prendo el televisor para ver el juego España-Paraguay. El equipo paraguayo es un equipo rocoso, duro, un verdadero catenaccio latinoamericano. Pero es un catenaccio cuya capacidad ofensiva es casi nula. Sin Cabañas este equipo no tiene esperanzas de ganar. No les meten gol, pero tampoco pueden anotar. Como dice el dicho popular: Ni lavan, ni prestan la batea. Al darle el control total al equipo hispánico, el gol español llegara de manera inexorable. En el medio tiempo, que previsiblemente termina cero a cero, me entero del marcador final del juego de la mañana. Cuatro a cero. Alemanes. Siempre han sido despiadados. Pregúntenle a los polacos, que algo saben de eso. O pregúntenles a los habitantes de Rotterdam, para que les cuenten como en 10 minutos los Stukas y sus terribles sirenas del averno acabaron con lo que había sido construido en mil años. Eficiencia alemana, la llaman. La puta que los parió. Se me hace que esta es la peor derrota de los latinos en manos de los teutones desde que Arminio y sus huestes salvajes aniquilaron a las tres legiones de Quintilio Varo en los umbríos bosques de teutoburgo, y para mayor escarnio de Roma, luego erigieron unos altares a Wotan, el dios de la guerra, decorados con los cráneos y los huesos de los legionarios. Siempre he admirado y respetado a la nación alemana. Pero en la agria hora de la derrota, los espíritus oscuros se vuelven mas negros, por lo cual en este momento de hecatombe mundialista, me cago en Sigfrido, en Beowulf, en Odín, en Thor, en Bach, en Beethoven, en Lutero, en Gutenberg, en Durero, en Goethe, en Schiller, en Holderlin, en los caballeros teutones, en Federico de Prusia, en el mariscal Blucher, en Bismark, en el Barón Rojo, en Rommel y en toda la Wehrmacht. Se acabo este mundial, ahora que gane Holanda o España o quien le dé la gana. Me da igual. Y yo, que ya había diseñado una camiseta para ser estampada con el retrato del Diego, y con la siguiente leyenda: ‘Ahora, que se la chupen’.


Es Viernes 9 de julio en la noche. Desde hace dos días estoy escuchando a Calamaro de manera intensiva, ya que mañana pienso asistir al concierto gratis que el salmón va a dar en el parque los Caobos. Comienza a sonar ‘Clorazepan y Circo’:

“Y nos sobra cocaína,
Y con el precio que tiene
Este lugar me conviene…”

Espero que el Andrés no se de tan duro con la coca en su visita al país, miren lo que le pasó al admirado tocayo en su ultima visita a Caracas. Todos los excesos son peligrosos. Nada menos que 25 gramos de polvo blanco enervante y tres botellas de Whiskey. O al menos eso es lo que dice un rumor que corre por Caracas. Por cierto, no puedo dejar de mencionar mi rechazo y vergüenza por la actitud intolerante de ciertas personas que inundaron la cuenta de Twitter del salmón con mensajes llenos de ofensas personales y odio, debido que acepto tocar en un concierto patrocinado por la oficialista alcaldía de Caracas. Yo también soy antichavista, pero hay que comprender algunas cosas. Calamaro, como cualquier profesional del entretenimiento, toca donde lo contraten, y trata en lo que se sea posible estar al margen de la diatriba política, y aun mas si no se trata de su propio país. Vamos, tocar de gratis en el Parque Los Caobos no puede ser un crimen. Muy al contrario, un concierto gratis en el parque me parece algo fantástico, loable. Allá los que se pongan brutos, yo en particular no pienso perderme por ninguna razón ese evento musical. Obviamente va a haber unos presentadores rojo-rojitos vociferando consignas políticas, y habrá que pasar ese trago amargo, pero aparte de eso, uno debería dejar atrás la diatriba política aunque sea por unas horas, y disfrutar de la música. Ya deberíamos acostumbramos a la idea de que las dos partes del país estamos condenados a entendernos. O nos entendemos o nos matamos. Que mejor que el lenguaje universal de la música para ayudar a acercarnos. Vamos, alguien que vaya a un concierto del salmón no puede ser tan malo ni tan diferente.

El domingo se acaba el mundial. Dos de los mejorcitos equipos del torneo han llegado a la final. Una España que toca y toca, y que sabe tratar bien al balón, pero que tiene problemas para anotar. El único problema de la roja es ese: falta de contundencia a la hora de concretar goles. Algunas veces de tanto Tiki-taka cae en una especie de regodeo autocomplaciente, en una suerte de onanismo futbolístico. Por el otro lado, tenemos a una holanda que dista de ser la brillante naranja mecánica de Cruyff y compañía en los 70, o la de Gullit y su banda a finales de los 80, pero que ha aprendido a ser una naranja eficiente. Con dos equipos que practican un futbol abierto, ofensivo, debería ser un una gran final. Que gane el mejor. Con todo, no ha sido un buen mundial, pero creo que ha sido mejor que el mundial del 2006, que tuvo como ganador a una Italia que llego arrastrándose a la final a punta de empates y penaltis. Siempre es preferible que gane un equipo que no juegue al lamentable ‘Catenaccio’. En general, y con la honrosa excepción de Alemania, ha sido un mundial con pocos goles y con poca emoción, y eso tiene una razón: todos los equipos juegan igual. Juego cauteloso, sin arriesgar mucho, basta con anotar un gol y luego hacer tiempo hasta que termine el juego. El que anote, gana. Pocas remontadas y pocos juegos de toma y daca. Futbol moderno, lo llaman algunos. Una mierda lamentable, la llamo yo. Hasta el Brasil de Dunga decidió plegarse a esta especie de nuevo dogma futbolístico, sacrificando el juego vistoso, el famoso y extrañado ‘Jogo bonito’. Solo se vieron destellos de buen futbol por parte de individualidades. Un regate de Luis Fabiano por aquí, un buen pase de Kaka, por allá. Creo que la decisión de dejar fuera del mundial a un jugador como Ronaldinho gaucho es emblemática de esta lamentable tendencia. Una hijodeputada, digo yo. Al sacrificar el jogo bonito, Brasil se priva de su esencia, de su razón de ser. El Brasil de Dunga fue castigado debido a este futbol mezquino. Necesitamos, queremos más Ronaldinhos y menos Dungas.

Sábado 10 de Julio. Luego de ver el juego por el tercer lugar entre Alemania y Uruguay en el Centro Plaza, me dirijo hacia el parque Los Caobos. Gran campeonato de Forlan. Debería ser considerado seriamente para el balón de oro. Gran equipo alemán, igualmente. Dada su juventud, auguramos que este equipo dará mucha guerra el próximo mundial. Cuando llego al parque, soy recibido con una intensa lluvia. Afortunadamente, fui previsivo y traje mi chaqueta impermeable. Al terminar la lluvia, me dedico a reconocer las distintas tribus urbanas mientras recorro el parque: Aquí están los rockeros revolucionarios: pelo largo, barba a lo Che, ropas de color verde, gorrita con una estrella roja. Uno lleva una camiseta que dice: ‘Uribe paramilitar’. Si quieren ver paramilitares, les recomiendo que vayan al 23 de Enero. Más acá están los rockeros metaleros: vestiduras estrictamente negras, camisetas con los logos de Metallica, Kreator, Sepultura. Me pregunto si se equivocaron de concierto. Veo una tribu que es difícil de clasificar: son unos anarko-punk-rasta-hippies. Una vaina rara, pues. Más acá, otra vaina rara: ahí están los mariquines, con sus peinados exóticos. A flock of seagulls. Un poco más adelante, donde todavía hay espacio para sus maromas, veo a la tribu de los patineteros: estoy casi seguro de que nunca han escuchado al Andrés, pero como la vaina es gratis, por aquí están pululando. Hey, ¿Qué es esto? Hay unos tukkis por ahí. ¿Qué carajo andarán buscando? Deben estar equivocados y piensan que va a tocar don Omar o alguna mierda intolerable por el estilo. Caminando por el parque, me topo con un grupo interesante: Son las chicas intensas de Sociología o de Letras de la UCV: Faldas de lino, ropa a lo hindú, bolso de fibra de cáñamo hecho en Bolivia, paño en la cabeza a lo Piedad Córdoba, lentes de carey. Me encantan estas chicas. Además de mi malquerido apéndice sexual, yo podría enseñarles unas cuantas cosas. A mi lado, unas jóvenes chicas piensan que están en Woodstock y se revuelcan alegremente en el lodo. Se ven muy sexis todas mojadas y llenas de barro. Mientras continúan echándose lodo mutuamente, me salpican los pantalones. Juventud, divino tesoro, dijo el poeta.

Desorden Publico comienza muy bien: Allá cayo, allá cayo, allá cayo, allá cayo... El público los ama, salta y corea todas sus canciones. Gran sonido y gran ambiente. Que se puede decir de la veterania y el dominio escénico de una banda que este mes cumple 25 años tocando. Sin duda, una de las mejores bandas de Ska del mundo. No en vano, son incluidos en compilaciones de Ska hechas en Inglaterra, han tocado con bandas legendarias como los Skatalites y son invitados a tocar en lugares tan distantes como Japón. Coño, ahí esta el perrote, epa rata, hey perrote… Nada, el perrote y sus panas no me escuchan, y prosiguen su camino. Como estoy en un sitio privilegiado para ver el concierto, al final de unas escalinatas, tampoco abandono mi puesto. El pana perrote. Se vino desde La Victoria a ver el concierto. Termina el toque de Desorden público, y la presentadora intenta comenzar un discurso político de tono oficialista. El publico le responde con un sonoro abucheo. La chica rápidamente cambia de tema y promete que el salmón saldrá pronto al escenario. Y así lo fue. Calamaro comienza muy bien, tocando un cover de los Stones:

I was born in a cross-fire hurricane
And I howled at my ma in the driving rain,
But it's all right now, in fact, it's a gas!
But it's all right. I'm Jumpin' Jack Flash,
It's a gas! Gas! Gas

Comienzo a corear la canción y a brincar. Entonces miro alrededor: Nadie sabe que canción es esa. Estas son gentes con una bajísima cultura rocanrolera. Si no conocen nada menos que ‘Jumpin Jack Flash’, ¿Qué más no conocerán? Me da vértigo de solo pensar de los vastos espacios vacíos dentro de sus estúpidas cabezas. Es el horror al vacío, el Horror Vacui del que hablaban los aristotélicos. Además de tocar un rocanroll muy clásico, muy a lo Stones, la música de Calamaro tiene una cualidad muy porteña, muy argentina y tienes que estar habituado a ella. Es por eso que predigo que luego de 3 canciones, se va a salir bastante de la gente que solo vino porque el concierto es gratis. Yo y mis predicciones. A veces, podría competir con Nostradamus. Luego de 3 canciones, comienza un flujo de personas saliendo por el centro de la ancha escalinata en la cual estoy parado. Miren, nada menos que un grupejo de Tukkis, esa deplorable tribu urbana, con sus gorritas de medio lado y demás ridiculeces. Me alegra que se vayan al carajo, no los necesitamos, pero aun me pregunto: ¿que coños hacían aquí? Si no les gusta esta música, ¿Por qué vinieron? Entonces recuerdo una anécdota de hace algunos años. Fui al cine a ver Nixon, ese gran drama político de Oliver Stone. A los quince minutos alguien dice: ¡Ay no, esta película es pura habladera, vámonos! ¡Si, que chimbo!, dice otro cretino, y acto seguido se sale del cine un grupo de cinco personas. Hasta la vista, you stupid motherfuckers. ¿Pero que se esperaban estos imbeciles de mierda al entrar a ver un filme que se llama nada menos que ‘Nixon’? ¿Una película de ciencia ficción? ¿La historia de unos vampiros llamados Nixon y Kissinger? ¿Pero que coño pasaba por sus cabezas? ¿Es que algo pasa por sus cabezas? Pero en fin, luego de 10 minutos termina el desfile de los infiltrados en el concierto, ahora estamos los que somos. Detrás de mi hay un grupo de personas. Las chicas son muy lindas, y se saben las canciones. ¿Dónde se conseguirán unas así? El salmón se pasea por los clásicos, y por algunas canciones nuevas que no conozco, pero me igual me gustan. Nada como un concierto de rock para alegrarme.

Es sábado, son aproximadamente las 10 de la noche. Acabo de regresar del concierto de Desorden Publico y de Calamaro y ando de muy buena onda, feliz. El rocanroll me purifica, me aliviana, lava mi negro corazón de las penas, de la tensión, del rencor. Es como poner una piedra llena de hollín en un río de claras aguas: sales limpio y renovado. Pero no se preocupen, eso dura poco. Bastan unas horas o una semana cuando mucho de contacto con los hijoeputas, y vuelvo a mi estado original. Los sociólogos (¿o son los psicólogos?) dicen que las personas sienten empatia por las personas que puedan individualizar, que puedan reconocer. Es por eso que la gente se impacta más por la muerte de Michael Jackson o de La princesa Diana, que por la muerte de diez mil personas en un terremoto en China, o por la muerte de doscientas personas en un deslave en Guatemala. Los famosos, al salir todos los días en la TV, o en los diarios, tienen una exposición mediática que los hace reconocibles a la gente, entonces se crea un vínculo porque creemos conocer a esa persona. En cambio, si se hunde un barco en las Filipinas con 500 personas, la gente no se siente afectada porque no reconoce a nadie en esa masa anónima. Y aquí viene lo extraño. En mi caso, es todo lo contrario. Cuando por ejemplo, esta noche estuve el concierto, me sentí integrado y ame a la masa que se sabía las canciones de Desorden y del Calamar Calamaro. Reconocí un vínculo con ellos. Reconozco que son gente buena, y siento aprecio por ellos como unan masa anónima. Es por eso que no quiero conocer a ninguno de ellos: Les aseguro que si tengo que ver de manera regular a alguna de esas personas, no pasaran dos semanas sin empiecen a haber incidentes desagradables. Luego comenzare a odiarlos, a maldecirlos y a tener fantasías de asesinato. Estaré en tensión permanente en su cercanía, con todos los sentidos concentrados como un rayo láser en saber que planean en mi contra. Se creara un ciclo de feedback negativo. No me dejaran en paz. A continuación tendré acidez, diarreas, y finalmente, una depresión, ante la impotencia para cambiar esas circunstancias. Es por eso que es mejor tener a esa gente lejos, bien lejos. Es bueno para mi salud mental, y física.

Y si, soy argentinofilo, y a mucha honra. Al contrario de los argentinofobos, que odian sin razón, mi filiación a la nación argentina tiene muchas razones: el país de Borges, de Horacio Quiroga, de Cortazar, de Sábato, de Tomas Eloy Martínez, de Alejandra Pizarnik, de Bioy Casares, de Quino y Mafalda, de Les Luthiers, de Astor Piazzola, de Pedro Aznar, de Fito, de Charly, de Soda Estéreo, de Gustavo Cerati, de Andrés Calamaro, de Miguel Mateos, de los Fabulosos Cadillacs, de Virus, de Rata Blanca, de Di Stefano, de Kempes, de Maradona, de Valdano, del burrito Ortega, de Redondo, de Batistuta y de Messi no puede ser un país malo. Muy a pesar de todos los Videla, los Galtieri, los Menem y los Kirchner. Nunca se ha visto tal desproporción entre tan noble nación y tan paupérrimos gobernantes. Pero retomando el tema de los que odian al Diego y a su país, que sabe burro de química, o que sabe argentinofobo de estas cosas, si cuando hablamos de sus lecturas, solo podemos mencionar a Condorito, la crónica policial y a Meridiano, cuando hablamos de su ‘música’ solo saben de Don Omar o de Wisin y Yandel, y cuando hablamos del deporte rey, creen que el futbol solo se juega cada cuatro años y algunos despistados se preguntan porque el Real Madrid no esta en la copa mundial. Y lo peor es que estos son los mismos cretinos de mierda, estos risibles animales, estos babiecas, estas bestias sub-normales los que pretenden venir a decirme quien soy yo. Hay que tener bolas. Hay que tener santas bolas. Como dijo el único, el inimitable Diego Maradona: Que se la chupen. O como dijo el salmón: Me cago en todo.

PD. Martes 13. Ahí están otra vez vociferando de nuevo las malditas hienas, nunca descansan. Están alborotados y hablando de nuevo su mierda usual simplemente porque el Sábado me quede en Caracas para ir al concierto. Malditas y despreciables sabandijas de mierda. Deberían ser aplastadas como una cucaracha: Nada bueno se perdería. Simpleente una plaga que debe ser destruida. Si tuviera una Glock 9 mm, no les pegaría un tiro en la cabeza, porque habría pérdida inmediata de la conciencia, y eso sería una verdadera lástima. Yo les pegaría un tiro en el pulmón derecho, de tal manera de que agonicen por 5 minutos, y mientras estén tirados inermes en su charco rojo, resoplando, ahogándose en su propia sangre, con gran alegría me acercaría, les escupiría en la cara, y les diría: ahora muere, hijo de puta, muere, muere, maldito. Luego me mearía encima del cadáver, el cual entregaría al mordisco de los perros callejeros. Ah, las fantasías de venganza.


ME CAGO EN TODO (Andres Calamaro)

Hoy si que me cago en todo
Nada me puede importar
Porque me quedé tan solo
Que ya no existen los demás
No tengo ni donde caerme
Nadie va a venir a verme.
Todos prefieren cualquier cosa
Pero lejos de mí.
Los potros están echando espuma
Pluma mental animal.
Estamos tan lejos del toro
Me quiero poner a cantar.
Hoy me cago en todo
Pero me cago en todo con amor.
Si nadie me cuida y estoy solo
Me queda poco gas en el motor.
Me cago en todo
Pero me cago en todo con amor.
Nada me importa más que lo que hay en la mesa
Y podría ser peor.
Ni hablar de la cabeza
Casi no siento terror.
Vivir así de desgraciado
No me deja otra solución.
Me cago en todo
Pero me cago en todo con amor.
Si nadie me cuida y estoy solo
Me cago en todo
¡sí señor!
Qué finita es la frontera
Entre la angustia y la felicidad.
Todo volverá a ser como era
En algún momento y lugar.
Me cago en todo
Pero me cago en todo con amor.
Nadie me cuida y estoy solo
¿dónde mierda está el amor?
Me cago en todo
Esta vida no es para mí
Me cago en todo
Termino mal si sigo así
Me cago en todo
Merecería algo mucho mejor
Me cago en todo
Somos la aristocracia de la desgracia.

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Mañana en la batalla piensa en mí,
y caiga tu espada sin filo: desespera y muere.
Pese yo mañana sobre tu alma,
sea yo plomo en el interior de tu pecho
y acaben tus días en sangrienta batalla:
caiga tu lanza.
Piensa en mí cuando fui mortal,
desespera y muere.
Llena ahora tu sueño de perturbaciones.
Mañana en la batalla piensa en mí,
y caiga tu espada sin filo.
Mañana en la batalla piensa en mí,
cuando fui mortal,
y caiga herrumbrosa tu lanza.
Pese yo mañana sobre tu alma,
sea yo plomo en el interior de tu pecho
y acaben tus días en sangrienta batalla
Mañana en la batalla piensa en mí,
desespera y muere.